Wie Du Mir

gleich. Taktlos, unsensibel.
    „Ich wollte nicht neugierig wirken, William, verzeihen Sie. Ich dachte nur …“, Kate verstummte. Sie sah erschrocken aus. Zu spät.
    „Tun Sie aber, und ich geb Ihnen gern Auskunft. Nein, ich habe keine Kinder. Meine Frau und ich wollten welche kriegen, aber leider wurde sie in unserem Haus von der IRA angeschossen und ist gestürzt. Den Blutverlust hätte sie überlebt, aber nicht das Schädel-Hirn-Trauma vom Sturz. Ich wurde nicht verletzt, aber jeden Tag, jede Stunde wünsche ich mir, ich wäre an ihrer Stelle gewesen.“
    Das Netz aus Lachfalten um Kates Augen hatte sich schlagartig verflacht. Sie saß nur da und sah Will an, so traurig und leer, wie er es nur von seinem Spiegelbild kannte. Auch das konnte ihn nicht aufhalten.
    „Ich weiß, dass ihr Mörder immer noch ein friedliches Leben in unserer Mitte führt, und das treibt mich in den Wahnsinn. Damit ich mal auf andere Gedanken komme, bin ich hierher gefahren in der Hoffnung auf ein bisschen Ruhe, aber Sie …“
    „William …“
    „Gehen Sie lieber wieder zu Ihren Freundinnen, Kate, die haben nicht viel mehr im Kopf als Bridge, Amaretto und nette Geschichten. Bei mir sind Sie da falsch. Bei mir gibt’s nur Horror und Albträume zu holen, mehr nicht.“
    „Ich sagte, es tut mir leid, und das hab ich so gemeint.“ Ihr Blick war verschwommen geworden, doch ihre Stimme noch klarer als zuvor. „Aber jede Frau in dieser Bridgerunde hat Menschen verloren – und ich auch. Wir teilen unsere Erfahrungen und dadurch lernen wir, damit umzugehen.“
    „Mit Bridge etwa?“, höhnte Will. „Ma’am, aber diese ‚Geteiltes Leid ist halbes Leid‘-Tour ist nichts für mich.“
    „Wie schade für Sie. Dann werde ich Sie mal nicht weiter von Ihrer Trauer ablenken.“
    Will versuchte, den ziegenbärtigen Kellner auf sich aufmerksam zu machen. Zwecklos. Sein Blick war noch immer vom Bannstrahl des Fernsehers gefangen. Als er sich Kate wieder zuwandte, hatte sie sich nicht von der Stelle bewegt.
    „Sie haben keine Ahnung, wie es ist, sich am Tod der eigenen Frau schuldig zu fühlen.“
    In ihrem Gesicht zeigte sich nun doch noch ein Anflug von Empörung. Das bereitete ihm Genugtuung, aus welch finsterem Winkel seiner Seele die auch immer kam. Er wandte sich noch einmal zum Kellner hin, wies ihn mit einer eindeutigen Geste auf sein Warten hin. Er musste weg von dieser Frau, die sich mit einem Skalpell an seinen kaum vernarbten Wunden zu schaffen machte.
    „Kommen Sie mir nicht mit Schuld, wenn ich ihr jeden Tag ins Gesicht starre.“ Ihr Sopran hatte jetzt etwas von einem Glasschneider.
    Endlich riss der Ziegenbart den Blick vom Fernseher los und spazierte zu ihrem Tisch herüber. Will wünschte, er würde sich schneller bewegen, denn der Nebel in seinem Kopf lichtete sich langsam, und darunter lauerte die Erkenntnis darüber, was er soeben gesagt hatte.
    „Meine Tochter ist tot, weil ich zu meinem Geburtstag unbedingt mal mit ihr zur Hängebrücke an der Küste fahren wollte und sie gebeten hab, mich abzuholen, anstatt selbst zu ihr zu fahren. Ein Betrunkener …“, sie unterbrach sich und lächelte den Ziegenbart mit glasigen Augen an. Umständlich kämpfte der sich durch eine Rechnung mit acht Positionen.
    Will bezahlte alles und erhob sich schweigend, während sich der Kellner entfernte. Jede einzelne Emotion, zu der Will fähig war, schien sich aus ihrer Zwangsjacke der letzten Monate befreit zu haben. Jetzt wirbelten sie alle durch seinen Kopf, fuchtelten mit den Armen und kreischten wirres Zeug.
    „Ich hatte den besten Nachmittag seit zwei Jahren“, sagte Kate. Sie saß aufrecht, spielte mit der Papierserviette, die sie im Laufe des Nachmittags zerfleddert hatte. Mit ihrem Pullover sah sie im gedämpften Licht wie eine dottergelbe Blüte aus.
    „Tut mir leid“, sagte Will konfus.
    Sie nickte nur, ohne ihn anzusehen.
    Will wollte mehr sagen. Dass er das nicht gewollt hatte. Er war so nie gewesen, nie so verletzend, bitter, taktlos, und ohne den Abend des 6. März wäre es auch nie so weit gekommen.
    „Tut mir leid“, wiederholte er stattdessen, ließ Kate hinter sich und flüchtete, denn jedes andere Wort erschien ihm unangebracht oder lächerlich oder beides. Er flüchtete hinaus aus dem Restaurant, auf den Parkplatz, startete seinen Golf und fuhr in eine Nacht ohne Mond und Sterne. Fuhr und fuhr so lange, bis seine Tankuhr an den roten Bereich kratzte.

Agent Paul
     
    Die Sportplätze im Lagan Valley waren Hughs