Willkommen in der Wirklichkeit

Dennoch überzeugt mich die Situation, verdrängt sie mein Wissen; die schreckliche Situation ist immer wieder schrecklich. Jedes Abbild ist einmalig und neu, wo sich alles wiederholt. Mich packt die böse Macht des Archonten, des Palmer Eldrich, den ich selbst geschaffen haben soll. So steht es in einem meiner Romane. Der Schöpfer eines unheiligen Universums, aus dem es kein Entrinnen gibt, reißt mich los von der Gemeinde meiner Leser und Zuschauer. Und niemand hilft mir, der ich jedem helfen mußte. Sie lassen mich alle allein. Die Frauen, die Teekannen, meine Möbelstücke, meine Stereoanlage. Es ist kein Verlaß mehr auf die Welt.«
    Die zwei Beamten stürzen sich auf ihn, so, wie die Zuschauer das gerne sehen wollten, rissen ihn, der laut aufschrie vor Schmerzen, von dem Stuhl hoch und schleppten den nach Hilfe Schreienden, der die Zuschauer anflehte, ihm doch zu helfen, auf die Mitte des Raumes zu. Seine Beine schleiften hinter ihnen nach. Sie hatten ihm die Arme auf den Rücken gedreht, eine Knebelkette umspannte sein linkes Handgelenk.
    »Mein Engel«, rief Phil, »Linda Ronstadt, mein Engel, du Frau, die ich entdeckt habe, lange bevor du deine erste Langspielplatte gemacht hast, singe dein schönstes Lied und komm zu mir, ohne den du nichts wärst, und hilf mir. Sie schleppen mich zum Verhör. Jason Taverner schreit in seiner Folterkammer wie eine Ratte. In diesem Jahrhundert wird mehr gefoltert und gemordet als in den Jahrhunderten davor. Und alle reden unentwegt vom Frieden, von der Demokratie. Diese Welt ist nur noch zu begreifen als die Ausgeburt eines Wahnsinnigen, eines Paranoikers, der uns herumschmeißt, wie ihm der Profit es befiehlt. Ein Geschäftsmann, der mit Intensivstationen und Lebensrettungseinheiten dubiose Geschäfte macht. Schaut ihn euch an, den coolen Palmer Eldrich, mein Geschöpf, der mich zu seinem Geschöpf machen will. Helft mir!«
    Die Zuschauer waren ergriffen, wie immer, wenn sie zusehen konnten, wenn Menschen mißhandelt wurden. Sie genossen die Aktion.
    Der schwache Mensch, der nur sich und seine hilflosen Alternativwelten hat, wird ergriffen und mißhandelt. Einer der Beamten hielt ihm den Mund zu. Sie schleppten Phil vor den Tisch, lehnten ihn dagegen, schlugen ihm von hinten die Hacken weg, daß er vornübersank. Dann gaben sie seinen Mund frei, hielten ihn aber weiterhin fest im Griff.
    »Sie sind also Philip K. Dick, geboren, gestorben und wieder auferstanden. Geboren in Chicago; mit zwei Wochen hat es dich und deinen Vater, übrigens ein guter Fußballer, nach Kalifornien verschlagen. Was hattet ihr hier zu suchen? Warum seid ihr nicht in Chicago geblieben? Schenk dir die Antworten, ich weiß sowieso alles über dich. Als Quäker erzogen, inzwischen über 30 Romane veröffentlicht, Hunderte von Kurzgeschichten. Ein Vielschreiber, was?«
    Phil hob den Kopf und sah auf die kurzgeschorenen Haare.
    »Nicht nur Verfasser von Romanen, Verfasser von Welten, Welten, in denen die Menschen trainiert werden, Gesindel wie euch zu entkommen. Ich habe viel gearbeitet, das stimmt, habe geschrieben, um euch zu entwischen. Aber ihr seid in meinem Kopf und ich kann euch anscheinend nicht entkommen. Tausende von Seiten meiner Manuskripte (keine SF) lagern in einem Universitätsarchiv, werden irgendwann nach meinem Tod gedruckt werden. Ihr seid tot. Was versucht ihr vergebens, euch durch Brutalität und Grausamkeit davon zu überzeugen, daß ihr lebt? Es nützt nichts. Ihr könnt mich nicht mehr aus der Welt schaffen, aber ich kann euch vergessen, habe es aber nicht getan.«
    Der hagere Beamte sah zu Phil hoch, den Kopf zur Seite geneigt, die Augen zugekniffen, einen Finger an der glattrasierten Wange.
    »Bla, bla, du bist ein unbedeutender Verfasser von Schundromanen, größenwahnsinnig, nicht ganz richtig im Kopf, Drogenfresser, verkehrst mit Terroristen, mit Niggern und dem linken Gesindel aus Berkeley. Blas dich hier nicht auf, im Moment bestimmen wir die Geschichte. Die Leute wollen sowas sehen. Denen sind deine Romane viel zu philosophisch. Was interessiert sie die Frage nach der Realität? Die interessiert action. Du antwortest nur auf das, was wir dich fragen. Kapiert?«
    Er nickte den beiden Kerlen zu, die Phil festhielten, und sie schraubten ihm die Arme hoch, daß er aufschrie vor Schmerz. Der Kurzhaarige redete weiter und tippte mit einem Finger auf die Leerlauftaste, bis der Wagen stehenblieb. Er tippte weiter versonnen vor sich hin, lauschte dem Knirschen in der