Wilson Cole 01 - Die Meuterer

hier?«
    »Geben Sie mir nur eine Sekunde, um mich zu orientieren«, entgegnete Cole.
    »Sie sehen ganz schön mitgenommen aus. Wo ist Ihr Verein?«
    »Mein Verein?«, wiederholte Cole.
    »Sie tragen eine Militäruniform. Na ja, was davon übrig ist.«
    »Mein Schiff ist Lichtjahre entfernt«, antwortete Cole.
    »Sie sind also eine Ein-Mann-Invasionstruppe, was?«
    Cole blickte schließlich zu dem Mann auf: Er war mittleren Alters, eher schlank, die Kleidung teuer, aber abgetragen, das Gesicht einer Rasur bedürftig.
    »Ich bin eine Ein-Mann-Fluchttruppe«, sagte Cole schließlich.
    »Vom Berg? Ich habe einen Haufen Glupschaugen da oben arbeiten gesehen.«
    »Glupschaugen?«
    »Bortelliten.«
    »Ja, klar, daher komme ich.«
    Der Mann half ihm auf die Beine. »Einige dieser Schnitte und Risse sehen ganz schön tief aus«, sagte er.

    »Kommen Sie mit zu meiner Hütte, dort flicken wir Sie zusammen.«
    »Sie leben hier draußen?«
    Der Mann schüttelte den Kopf. »Nein. Ich verdrücke mich nur, wann immer ich kann, um in aller Ruhe zu angeln.«
    »Betäuben Sie die Fische erst?«, fragte Cole und deutete auf das Schallgewehr.
    »Man weiß nie, wem oder was man hier oben begegnet«, antwortete der Mann. »Teufelskatzen, Glupschaugen ... «
    Auf einmal lächelte er. »... sogar Flüchtlingen. Haben Sie auch einen Namen?«
    »Wilson Cole.«
    »Sehr komisch«, sagte der Mann, ohne zu lächeln. »Wie wäre es mit Ihrem richtigen Namen?«
    »Den habe ich Ihnen gerade genannt.«
    »Soll ich Ihnen vielleicht abnehmen, dass jemand wie Wilson Cole auf einen kleinen Provinzplaneten wie Rapunzel kommt? Zeigen Sie mir Ihre ID.«
    »Die Bortelliten haben sie mir abgenommen.«
    »Na ja, wer Sie auch sind: Falls Sie vor denen flüchten, helfe ich Ihnen, so gut ich kann. Ich heiße Carson Potter.
    Freut mich, Sie kennen zu lernen.« Er streckte die Hand aus, und Cole schüttelte sie.
    »Wie weit ist es bis zu Ihrer Hütte?«
    »Etwa eine Meile.«
    »Ich vermute, dass Sie dort kein Subraumfunkgerät haben?«
    »Was zum Teufel sollte ich mit Subraumfunk in einer Anglerhütte?«
    »Ich muss nach Pinocchio«, sagte Cole. »Können Sie mich dort hinbringen?«
    »Sobald wir Sie zusammengeflickt haben«, erwiderte Potter. »Möchten Sie Kontakt zu Ihrem Schiff aufnehmen?«
    Cole schüttelte den Kopf. »Mein Schiff würde für mich keinen Zentimeter vom Kurs abweichen. Ich habe einen Captain, der nie eine Vorschrift beugt, und einen Ersten Offizier, neben dem der Captain wie ein geifernder Radikaler wirkt.«
    »Hinwerfen!«, rief Potter. »Da kommt eines ihrer Shuttles.«
    »Gehen Sie weiter«, sagte Cole und winkte dem Shuttle zu.
    »Leiden Sie an Todessehnsucht?«, gab Potter zurück. »Die sind ja schließlich nicht hinter mir her.«
    »Wir können uns nicht vor ihren Sensoren verstecken, also brauchen wir es auch gar nicht erst zu versuchen. Falls wir weitergehen und ihnen freundlich zuwinken, sind wir nur zwei Jäger oder Angler. Falls wir uns zu verstecken versuchen, sind wir Aufständische.«
    »Das klingt, als hätten Sie schon Erfahrung mit derlei Dingen.«
    »Ein bisschen.«
    »Sind Sie wirklich Wilson Cole?«
    »Das sagte ich Ihnen bereits.«
    »Was zum Teufel suchen Sie dann hier draußen im Randsektor? Alle großen Schlachten finden auf halbem Weg zum Zentrum stand.«
    »Ich gehe dorthin, wo man es mir befiehlt«, antwortete Cole.
    »Na verdammt, falls sie jemanden wie Wilson Cole in den Randsektor abkommandieren, dann habe ich kein großes Vertrauen in den Grips derer, die diesen gottverdammten Krieg führen, wer immer das auch ist.«
    »Willkommen im Club«, sagte Cole.
    Sie erreichten den Grat eines Höhenzuges, und plötzlich wurde der Blick auf eine kleine Hütte frei.
    »Da ist sie«, sagte Potter. »Sie macht, von außen betrachtet, nicht viel her, aber sie ist bewohnbar - und ich habe einen Medikoffer darin.« Er blickte Cole an. »Wann haben Sie zuletzt etwas gegessen?«
    »Ist eine Zeit lang her.«
    »Ich hoffe, Sie mögen Fisch.«
    »Ich hasse Fisch.«
    Potter zuckte die Achseln. »Wie Sie möchten. Ich hoffe, es gefällt Ihnen zu hungern.«
    »Wie kommen wir von hier aus nach Pinocchio?«
    »Ich habe einen kleinen Flugwagen hinter der Hütte stehen. Ich kann uns in zwei Stunden hinbringen.«
    »Gut.«
    »Das sind zwei Stunden, vom Start an gerechnet, nicht von jetzt an. Zunächst flicke ich Sie zusammen, so gut ich kann, und gebe Ihnen Gelegenheit, Geschmack an Gottes flossenbewehrten Kreaturen zu finden.«
    »Meine