Winslow, Don

rückwärts aus der Tür, die
Pistole auf seine alte Crew gerichtet. »Wer mir nachfährt, kriegt 'ne Kugel.«
    »Spring auf«, sagt er zu ihr. Er steigt auf sein Motorrad.
»Halt dich gut fest.«
    Zum Glück tut sie das wirklich,
denn er macht einen Sprungstart, schießt davon wie eine Rakete und lässt eine
dicke Staubwolke zurück. Sie packt ihn fester, als er auf einem Sandweg steil
bergauf fährt, mit schleuderndem Hinterrad, das im losen Sand keinen Halt
findet. Er hält an, als er oben ist, auf einem flachen Buckel, der vom
Santa-Ana-Wind leergefegt ist, ringsum niedriges Gestrüpp.
    Er sagt noch einmal: halt dich
fest, dann geht's weiter, den Berg hinab im freien Fall. Gejagt von
Gewehrschüssen.
    Callan achtet nicht auf sie, konzentriert sich aufs
Fahren.
    An der Baracke vorbei, an den
Männern, die sich hinter Autos ducken, nach Gewehren greifen und in Deckung
gehen, als Geschosse in die Scheiben einschlagen, aber sie kriegt das kaum
mit, es geht alles zu schnell, sie hört auch nicht die Kugeln, die ihr um die
Ohren fliegen, die wütenden Schreie. Sie sieht nur seinen Helm, während sie,
den Kopf an seine Schulter presst und sich noch fester an ihn klammert. Als
wäre sie im Windkanal, und der Luftstrom will sie von ihm fortreißen, weil er
so irrsinnig schnell fährt.
    Auf dieser Sandstraße. Es ist
stockdunkel, sie rasen wie durch einen schwarzen Tunnel. Und sie weiß jetzt,
sie fahren um ihr Leben, sie muss sich diesem Verrückten ausliefern, an seinen
Rücken gepresst, unter sich den Weg, der sie durchrüttelt, in die Höhe wirft,
und jetzt fliegt sie wirklich, hochgeworfen von einer Bodenwelle. Sie fliegt,
sie fliegt mit ihm, die Sterne sind so schön, der Aufprall wird tödlich, sie
werden sterben, ihr Blut wird in den Sand fließen, sich mit seinem Blut
vermischen, aber noch fliegt sie mit ihm durch den Nachthimmel, bis zur
krachenden Landung, das Motorrad schleudert, sie klammert sich an ihn, sie will
nicht allein sterben, sie will mit ihm zusammen sterben, auf dieser endlos
langen Rutschpartie ins Nirvana. Sie hat immer gedacht, man fliegt in den
Himmel, aber nein, man fällt, fällt, fällt, sie umklammert ihn, umarmt ihn,
lass mich nicht allein sterben, ich will nicht allein sterben, doch dann fängt
sich die Maschine, sie sind wieder obenauf, rasen weiter, der Fahrtwind kühlt
ihre Ohren, sein Lederrücken fühlt sich warm an. Er atmet tief durch, und sie
könnte schwören, dass ihr Lachen das Dröhnen des Motors übertönt - oder ist es
ihr Herz, was so dröhnt? Aber sie hört sich lachen, und sie hört ihn lachen,
und dann wird es plötzlich glatt unter den Rädern, glatt und schwarz, sie haben
die Asphaltstraße erreicht, den wunderschön glatten amerikanischen Asphalt.

Die Lichter des Highway strahlen
golden in die Nacht.
     
    Jimmy Peaches geht auf die Veranda hinaus.
    Hat eine neue Dose aufgemacht,
sich einen Löffel geholt, der Mond bildet eine hübsche silberne Sichel - eine
gute Gelegenheit, mal gründlich nachzudenken.
    Vielleicht hatte Callan, dieser
irische Trickser, das von Anfang an geplant. Oder er hat es mit dieser Schlampe
zusammen ausgeheckt, immer wenn er ihr Tee brachte. Sähe ihm ähnlich, war ja
schon immer der einsame Wolf.
    Sal wird sich
nicht freuen. Er hat angerufen, seine Weisungen erteilt - er kommt zur
Lagebesprechung, hat drauf bestanden, dass alle da sind. Na ja, Scachi wird
Callan schon aufspüren und ihm zeigen, was es heißt, seine Freunde zu linken.
Er stößt den Löffel in die Büchse.
    Ein Stückchen Pfirsich wirbelt in
die Luft.
    Saft spritzt ihm auf die Brust.
    Er blickt nach unten, staunt, dass
der Saft rot ist wie ein Sonnenuntergang. Dass die auch solche Pfirsiche
herstellen, hat er nicht gewusst. Seine Brust fühlt sich warm und klebrig an,
und er fragt sich, warum die Sonne an diesem Abend zweimal untergeht.
    Der nächste Schuss trifft ihn
mitten in die breite Stirn.
    O-Bop sieht das, als er aus dem
Fenster schaut, durch das kleine achteckige Drahtgeflecht. Sein Mund bildet
ein kreisrundes O, während er verfolgt, wie das Gehirn von Peaches aus seinem
Hinterkopf herausschießt und gegen die Wand klatscht. Und das ist auch schon
alles, was er sieht, denn die nächste Kugel fliegt genau in seinen offenen Mund
und sprengt ihm die Hirnschale.
    Mickey sieht ihn lautlos
zusammensacken und setzt den Teekessel auf. Das Wasser am Boden des Kessels
fängt gerade an zu summen, als Scachi und zwei Scharfschützen zur Tür reinkommen,
die Gewehre auf ihn