Wu & Durant 01 - Umweg zur Hölle

auf seine Uhr. »Nicht mehr lange.«
    Es dauerte dann wirklich nicht mehr lange, nicht mehr als eine Viertelstunde, ehe sie pünktlich erschienen – alle drei. Oscar Ploughman kam zuerst herein, gefolgt von Otherguy Overby. Als letzter betrat Whittaker Lowell James das Zimmer, gepflegt, fast gediegen gekleidet und mit dem vertrauten Anschein von brüsker, distanzierter Tüchtigkeit.
    Ploughman erfaßte die Situation mit einem Blick. Er sah kurz Wu, Durant und Silk an und ging hinüber zu den Leichen. Für Simms hatte er nur einen flüchtigen Blick, aber als er Imperlino betrachtete, lächelte er glücklich mit seinen großen gelben Zähnen. »Tja, Vince, das war’s wohl, oder?« Dann wandte er sich an Durant und Wu. »Wer hat ihn umgelegt?«
    »Simms«, sagte Durant.
    Ploughman nickte. »Und warum?«
    »Weil Simms eingeschleust wurde, um ihn hochgehen zu lassen.«
    »Kein Witz?« sagte Ploughman. »Und von wem soll Simms eingeschleust worden sein?«
    »Fragen Sie ihn«, sagte Wu und wies auf Whittaker Lowell James.
    »Also, wie war das, Pop?« sagte Ploughman.
    Der Mann mit den drei Namen überhörte das Pop. Statt dessen sagte er: »Soweit ich informiert bin, handelte Simms auf eigene Rechnung.«
    »Wer hat denn dann Simms erschossen?« sagte Ploughman.
    »Reden wir erst mal vom Geld«, sagte Artie Wu, »dann können wir immer noch darüber reden, wer Simms erschossen hat.«
    Ploughman nickte nachdenklich. »Yeah, klingt plausibel. Es gibt doch Geld, um darüber zu reden, oder? Ich meine, ihr Jungs habt nicht bloß Wind gemacht?«
    Durant deutete auf die zwei Koffer. »Es ist da drin.«
    »Was dagegen, wenn ich nachsehe?« sagte Ploughman.
    »Nicht das mindeste.«
    »Hilf mir mal, Otherguy«, sagte Ploughman. Die beiden Männer knieten neben den Koffern und öffneten sie. Genau wie Durant fischten sie ein paar Geldbündel vom Kofferboden und blätterten sie durch.
    Während Ploughman und Overby die Beute untersuchten, betrachtete Durant den Mann, der sein Vater war. Artie hat recht, stellte er fest, Kinder sollten sich ihre Eltern selbst aussuchen dürfen.
    Ploughman sah vom Geld hoch zu Durant. Sein breites gelbes Lächeln strahlte. »Zwei Millionen?«
    Durant starrte immer noch James an, während er automatisch nickte und sagte: »Zwei Millionen.«
    »Geteilt durch vier?«
    »Geteilt durch vier.«
    Während Ploughman und Overby die Koffer schlossen, sagte James: »Ausgesprochen cleverer Plan, Quincy. Genial geradezu.«
    »Artie hat ihn ausgeheckt.«
    James nickte anerkennend. »Und akkurat ausgeführt – außerdem ziemlich gewinnträchtig, würde ich sagen.«
    »Bleibt natürlich noch Silk«, sagte Durant.
    James lächelte verbindlich und verneigte sich leicht vor Silk. »Offenbar hält es niemand hier für nötig, uns miteinander bekanntzumachen, Miss Armitage. Ich bin Whittaker James.«
    »Der Mann mit dem Mop«, sagte Silk.
    »Ja«, sagte James und lachte amüsiert auf. »So könnte man sagen, schätze ich. Und ich bin sicher, daß Sie und ich zu einer beiderseitig zufriedenstellenden Regelung kommen können.«
    Ploughman, inzwischen wieder auf den Beinen, runzelte die Stirn. »Wovon, zum Teufel, redet er?«
    »Er versucht, den Deckel auf den Topf zu tun«, sagte Artie Wu.
    Ploughman runzelte weiter die Stirn, blickte sich im Zimmer um und schüttelte langsam den Kopf. »Irgendwen müssen wir ihnen geben«, sagte er.
    »Sie meinen, der Polizei?« sagte James.
    »Polizei? Von der Polizei rede ich nicht, Pop. Die Polizei bin ich. Ich rede von Leuten, die sich einen Dreck um die Gesetze scheren. Ich rede von Vince Imperlinos Kumpeln, Freunden, Partnern. Von denen rede ich. In meiner Stadt bringt man nicht jemand wie Imperlino um, ohne es jemand anhängen zu können. Und es kann nicht einfach jemand sein, den man mit einer Flasche Wermut irgendwo in der Gosse aufliest. Um Imperlinos Erben glücklich zu machen, muß man jemand auftischen, den sie akzeptieren. Sonst bekommt man Ärger, verdammten Ärger, eine Art Ärger, die ich nicht am Hals haben will.«
    Es entstand längeres Schweigen, lange genug, um Artie Wu Zeit zu geben, die lange, schlanke Zigarre mit dem üblichen Ritual in Brand zu setzen.
    Erst als er einen seiner fetten Rauchringe gegen die Zimmerdecke blies, sagte er: »Geben wir ihnen doch Otherguy.«
    »Das läuft nicht, Artie«, sagte Overby und schickte seine rechte Hand schon nach hinten ans Kreuz, wo er seinen kurzläufigen Revolver verwahrte. Aber auf halber Strecke hielt die Hand inne. Nein,