Wut

Riesenflasche besonders starke Feuchtigkeitslotion und gewöhnte es sich an, sie mehrmals am Tag zu benutzen. Professor Solanka hatte keine hohe Meinung von Ärzten. Also verschrieb er sich die Medikamente selbst und litt an Juckreiz. Es war das Zeitalter der Naturwissenschaft, aber die Medizin befand sich immer noch in den Händen von Primitiven und Dummköpfen. Das Wichtigste, was man von den Ärzten hörte, war, wie wenig sie wußten. In der Zeitung hatte er gestern eine Story über einen Doktor gelesen, der einer Frau versehentlich die gesunde Brust entfernt hatte. Er erhielt einen Verweis . Das war eine so alltägliche Geschichte, daß sie es nur auf eine Seite weit hinten brachte. Und das war typisch für die Arbeit der Ärzte: die falsche Niere, die falsche Lunge, das falsche Auge, das falsche Baby. Ärzte machten vieles falsch. Das war keine besondere Nachricht wert.
    Die Nachrichten: Sie waren hier, direkt in seiner Hand. Nachdem er aus dem Taxi des geliebten Ali gestiegen war, hatte er sich je ein Exemplar der News und der Post gekauft und war dann auf Umwegen nach Hause gegangen - mit schnellen Schritten, als müsse er vor etwas fliehen ...
    Ellen DeGeneres, behaupteten die Plakate, werde bald im Beacon Theatre auftreten. Solanka verzog das Gesicht. Sie würde natürlich ihren Titelsong singen: Where the hormones, there moan I. Und der Saal würde voll besetzt mit Weibern sein, die laut brüllten: »Ellen, wir lieben dich«, und mitten in ihrem Programm durchschnittlichen Materials würde die Comedienne innehalten, den Kopf senken, die Hand aufs Herz legen und sagen, wie gerührt sie darüber sei, zum Symbol ihrer aller Qual geworden zu sein. Lobet mich, danke, danke, lobet mich nochmals, he, guck mal, Anne, wir sind eine Ikone!, wow!, es ist so demütigend ... Die Wissenschaft macht erstaunliche Entdeckungen, dachte Professor Solanka. In London glaubten Wissenschaftler, die mediale Insula entdeckt zu haben, einen Teil des Gehirns, der mit angenehmen Gefühlen verbunden ist, und auch jenen Teil des anterior cingulate, der mit der Euphorie zusammenhängt, also den Sitz der Liebe. Außerdem behaupteten jetzt britische und deutsche Wissenschaftler, der frontale laterale Cortex sei für die Intelligenz verantwortlich. Der Blutstrom in dieser Region nahm zu, sobald freiwillige Versuchspersonen komplizierte Rätsel lösen mußten. Sag mir, wo die Phantasie sitzt?/ Im Herzen oder im Kopf? Und wo im Gehirn, fragte sich Solanka mit ungestümem Herzen nur halb rhetorisch, liegt der Sitz der Dummheit? He, ihr Wissenschaftler auf der Welt! In welcher Insula oder welchem Cortex nimmt der Blutstrom zu, wenn man einer beschissenen total Fremden Ich liebe dich! zuruft? Und was ist mit der Heuchelei? Jetzt kommen wir zu den interessanten Fragen ...
    Er schüttelte den Kopf. Du weichst dem Thema aus, Professor. Du schlägst Kreise um das Thema herum, während du es doch nur niederstarren, ihm direkt ins Gesicht sehen mußt. Kommen wir zum Zorn, okay? Kommen wir zu der gottverdammten Wut, die tatsächlich tötet. Sagen Sie mir, wo entsteht der Mord? Malik Solanka hastete, seine Zeitung fest in der Hand, so eilig auf der Seventy-second Street ostwärts, daß die Passanten zur Seite stoben. Auf der Columbus Avenue wandte er sich nach links und rannte fast ein weiteres Dutzend elende Häuserblocks oder so weit, bevor er wieder stehenblieb. Selbst die Geschäfte hier trugen indische Namen: Bombay, Pondicherry. Alles hatte sich verschworen, ihn an das zu erinnern, was er zu vergessen suchte - das heißt, an zuhause, die Vorstellung des Zuhauses im allgemeinen und sein eigenes Zuhause im speziellen. Nicht in Pondicherry, aber, jawohl, es läßt sich nicht leugnen, in Bombay. Er betrat eine mexikanische Bar mit hoher Zagat’s -Bewertung, bestellte einen Tequila, und noch einen, und dann wurde es endlich Zeit für die Toten.
    Für diese, die Leiche von gestern nacht, und die beiden davor. Und so lauteten ihre Namen: Saskia Sky Schuyler, heute das große Bild, und ihre Vorgängerinnen Lauren Ren Muybridge Klein und Belinda Bindy Booken Candell. Und das war ihr Alter: neunzehn, zwanzig, neunzehn. Dies waren ihre Fotos. Sieh nur ihr Lächeln: Es war das Lächeln der Macht. Ein Betonbrocken hatte diese Lichter ausgelöscht. Es waren keine armen Mädchen, jetzt aber besaßen sie keinen roten Heller mehr.
    Die war wirklich toll, diese Sky. Einsfünfundsiebzig, gut bestückt, sprach sechs Sprachen, erinnerte jeden an Christie Brinkley als