Wut

Blut zu Kopf stieg. Für die schöne Neela war dieser Konflikt keine Nebensächlichkeit. Sie fühlte sich ihren Ursprüngen noch immer verbunden, und darum wurde sie von Solanka fast beneidet. Jack Rhinehart sagte wie ein kleiner Junge: »Großartig! Wir werden alle mitgehen! Aber natürlich! Du würdest doch auch für deine Leute auf die Straße gehen, Malik, nicht wahr? Nun, diesmal wirst du es für Neela tun.« Rhineharts Ton war unbeschwert und fröhlich: ein Fehler. Solanka sah, wie Neela erstarrte und die Stirn runzelte. Dies durfte nicht als Spiel behandelt werden. »Ja«, sagte Solanka und sah ihr dabei in die Augen. »Ich werde mitmarschieren.«
    Sie setzten sich hin, um das Fußballspiel zu verfolgen. Weitere Tore wurden geschossen: insgesamt sechs für die Niederlande, ein später, irrelevanter Trosttreffer für Jugoslawien. Auch Neela war froh, daß die Holländer gut gespielt hatten. Sie hielt deren schwarze Spieler ohne Neid, aber auch ohne falsche Bescheidenheit für nahezu ebenso hinreißend wie sich selbst. »Die Surinamesen«, sagte sie und sprach, ohne es zu wissen, die Gedanken des jungen Malik Solanka vor vielen Jahren in Amsterdam nach, »sind der lebende Beweis dafür, wie wichtig es ist, daß sich die Rassen vermischen. Sieh sie dir an. Edgar Davids, Kluivert, Rijkaard auf der Reservebank und, in den guten alten Zeiten, Ruud. Der große Gullit. Allesamt meteques . Rührt man sämtliche Rassen kräftig durcheinander, erhält man die schönsten Menschen der Welt. Ich«, setzte sie, an niemanden speziell gewandt, hinzu »möchte schon bald nach Surinam gehen.« Sie warf sich aufs Sofa, ließ ein langes, lederbekleidetes Bein über die Armlehne hängen und stieß gegen die New York Post vom selben Tag. Sie fiel vor Solankas Füßen zu Boden, und sein Blick blieb an der Schlagzeile hängen: BETONKILLER SCHLÄGT WIEDER ZU. Und darunter, kleiner gedruckt: Wer ist der Mann im Panamahut? Im Handumdrehen war alles verändert; Dunkelheit drang durchs offene Fenster herein und blendete ihn. Sein kleiner Anfall von Erregung, guter Laune und Wollust verflog. Er spürte, wie er zitterte, und sprang eilig auf die Füße. »Ich muß fort«, sagte er. »Wie bitte? Der Schlußpfiff kommt erst noch, und du willst schon fort? Malik, mein Freund, das ist schlicht und ergreifend unhöflich.« Aber Solanka schüttelte nur den Kopf und eilte zur Tür hinaus. Hinter sich hörte er Neela, welche die Zeitung nach seiner Flucht aufgehoben hatte, über die Schlagzeile der Post reden. » Dieses Schwein! Das soll doch eigentlich vorbei sein, es soll doch jetzt wieder sicher sein - oder?« fragte sie. »Aber verdammt noch mal, es wird niemals vorbei sein. Jetzt geht alles wieder los.«
     

6
    »Der Islam wird sie allesamt von der Straße fegen, diese beschissenen, gottlosen grottenschlechten Fahrer!« schrie der Fahrer einem Konkurrenten zu. »Die ganze Stadt wird der Islam von jüdischen Luden wie dich und deine Straßenschreck-Hure von Judensau befreien.« Diese Flüche setzten sich die ganze Tenth Avenue entlang fort. »Du ungläubiger Ficker deiner unmündigen Schwester, Allahs Hölle erwartet dich und deine unheilige Dreckkarre.« »Unreines Ferkel einer scheißefressenden Sau, versuch das noch mal, und der siegreiche Dschihad wird dir mit seiner rachsüchtigen Faust die Eier zerquetschen.« Malik Solanka, der sich dieses explosive, dialektgezeichnete Urdu anhören mußte, ließ sich von den giftigen Ausbrüchen des Fahrers kurzzeitig von seinem inneren Aufruhr ablenken. ALI MAJNU stand auf dem Schild. Majnu bedeutete geliebt . Dieser spezielle Geliebte war etwa fünfundzwanzig oder jünger, ein netter, hübscher Junge, hochgewachsen und mager, mit einer sexy John-Travolta-Tolle, und nun lebte er in New York mit einem festen Job; was hatte ihn nur so unbegreiflich wütend gemacht?
    Im stillen beantwortete Solanka die Frage selbst. Wenn jemand zu jung ist, um die Schmerzen eigener Erfahrung angesammelt zu haben, kann er beschließen, sich die Leiden seiner Welt wie ein härenes Hemd überzuziehen. In diesem Fall wurde, weil der Friedensprozeß im Mittleren Osten mühsam vorwärtsstolperte und der scheidende amerikanische Präsident, versessen auf einen Durchbruch, um seinen beschädigten Ruf aufzupolieren, Barak und Arafat zu einer Sommerkonferenz in Camp David drängte, die Tenth Avenue vermutlich für die unaufhörlichen Leiden Palästinas bestraft. Der geliebte Ali war Inder oder Pakistani, gab aber, zweifellos aus