Zebulon

einer von diesen Mountain Men«, sagte Snake Eyes. »Wie man hört, bist du ein Indianerschlächter, Bankräuber, Revolverheld und Desperado. Ganz schön viel auf einmal für einen einzelnen Mann.«
    Zebulon antwortete nicht. Er hatte wegen der gefesselten Hände Schwierigkeiten mit dem Rudern.
    »Wie viele Kerben hast du in deinem Gürtel, Mountain Man?«, fragte Snake Eyes.
    Zebulon erhöhte den Einsatz. »So um die fünfzig. Ab zwanzig zählt man nicht mehr mit.«
    »Ich bin auch schon ganz gut dabei«, sagte Snake Eyes. »Letzten Monat hab ich zwei Häftlinge erschossen, die versucht haben, den Fluss runter zu schwimmen. Damit hab ich jetzt insgesamt sechs.«
    Bent schüttelte den Kopf, es war ihm peinlich, dass ein Mann von Zebulons Kaliber solch primitiver Prahlerei ausgesetzt war. »Ein Jammer, dass die echten Männer alle auf den Goldfeldern sind und wir hier nur noch grüne Jungs haben, die dümmer sind, als die Polizei erlaubt.«
    »Jetzt mal halblang, alter Mann«, sagte Snake Eyes. »Komm mir nicht mit deiner Scheiß Lebenserfahrung. Ich rede hier mit einem Hurensohn, der zwanzig Jahre absitzen muss. Der hat sich geschnitten, wenn er denkt, er kann mich verarschen, bloß weil er berühmter ist als der Gouverneur.«
    Snake Eyes zündete sich eine Zigarette an und blies Zebulon Rauch in die Augen, während der Rumpf des Gefängnisschiffs aus dem Nebel auftauchte. »Totschlag. Deswegen haben Sie dich verknackt, stimmt’s? Wieso hast du auf dem Weg aus der Stadt raus nicht einmal den einen oder anderen richtigen Mord hingekriegt? Aber hast du ja vielleicht sogar. Vielleicht hast du die in den Rücken geschossen und nur Schiss gehabt, es zuzugeben. Aber egal, du kannst dich jedenfalls drauf verlassen, dass du früher oder später ins Gras beißt.«
    Als das Dory am Gefängnisschiff festgemacht war, führten Snake Eyes und Bent Zebulon eine Gangway hinauf. Oben stand ein Wärter bereit, der ihn unter Deck bringen sollte.

W IEDER EINMAL SAH SICH Z EBULON in einen stinkenden Schiffskadaver eingesperrt. Keine Segel blähten sich im Wind, kein Wasser glitt am Rumpf entlang. Es gab keine Vergangenheit, keine Zukunft. Nur tagtägliche Knochenarbeit.
    Bei Nacht wurde er mit den Beinen an einem Schott unter Deck angekettet, zusammen mit einundzwanzig anderen verlorenen Seelen. Er kannte den Typ: Pferdediebe, Revolverhelden, Trickbetrüger. Sieben Frauen waren auf der anderen Seite der Back untergebracht, überwiegend Huren und Diebinnen, außerdem eine Axtmörderin und eine Köchin, die den Besitzer eines Saloons in Hangtown vergiftet hatte, nachdem der ihr Schweinefleisch-Chili verunglimpft hatte. In den langen, erstickend heißen Nächten flogen zwischen den männlichen und den weiblichen Sträflingen Beleidigungen und Liebeserklärungen hin und her, und sie klopften an die Schotts und warfen ihre geschundenen Körper dagegen. Im Morgengrauen wurden sie von bewaffneten Wärtern übergesetzt, die Frauen in einem eigenen Dory, um den fetttriefenden Haferschleim für die Häftlinge zu kochen oder das Haus des Direktors zu putzen und die Wäsche der Familie zu waschen. Abends wurden sie zum Gefängnisschiff zurückgerudert. Zu erschöpft, um zu sprechen, durften sie eine halbe Stunde an Deck bleiben, wo sie mit leeren Augen auf den Fluss starrten, der sich nie wahrnehmbar bewegte oder auch nur das leiseste kühle Lüftchen bereithielt.
    Kopf an Fuß auf harten Brettern zusammengepfercht, waren sie nie allein. Ratten so groß wie Opossums liefen schnüffelnd auf dem Deck herum, das nass war von Erbrochenem, Abwässern aus den verstopften Abflusslöchern und Exkrementen aus den übervollen Toiletteneimern. Riesige Moskitos kamen in Schwärmen durch die offenen Bullaugen und taten sich auf freiliegendem, wundem Fleisch gütlich. Abends war das Klaviergeklimper aus einem der Saloons in der Stadt zu hören, das sich in die Alpträume der Gefangenen drängte wie ein betrunkener Chirurg, der das Fleisch von den Knochen kratzt. Jedes Geräusch und jede Bewegung schienen darauf abzuzielen, ihre Sehnsucht nach einem frühen Tod zu nähren.
    Zebulon ging mit der Verzweiflung um, wie sein Vater es ihm beigebracht hatte: indem er den erstbesten Mann zusammenschlug, der ihm in die Quere kam oder es wagte, auf seinen Schatten zu treten. In diesem Fall war das nicht irgendein verlorener Mountain Man, der aufgrund mangelnder Abwechslung
loco
geworden war, sondern ein verdrehter Giftsack mit dem Namen Plug in der Nachbarkoje. Er war ein