0087 - Die Schläfer der ISC

halbe ISC-Belegschaft versammelt und beobachtete den kleinen Flugplatz. Vier große Helikopter zogen dort ihre Bahn.
    Eine Ungewisse Angst packte Clinkskale. Er vergaß seine schmerzende Schulter.
    „Stefan", befahl er einem der Herumstehenden, „nehmen Sie sich zwei Männer und räumen Sie in der Schlafhöhle sofort auf. Dieser verrückte Kennof hat einen unserer Freunde erschossen. Die Überreste müssen verschwinden. Wer weiß, wer dort seinen Besuch anmeldet."
    Stefan, ein Mann mit blonden, ungepflegten Haaren und einer Adlernase, sagte widerwillig: „Sie vergessen Kennofs Sprengladung."
    Clinkskates Faltengesicht wurde zu einer unerbittlichen Maske.
    „Wenn es sich bei den Hubschrauberbesatzungen um eine unerwartete Prüfungskommission handeln sollte, werden Sie bald feststellen, was gefährlicher ist", sagte er mit eisiger Stimme. „Kennof oder diese Männer."
    Tober hielt die flache Hand gegen seine Stirn, um gegen die tiefstehende Sonne besser sehen zu können.
    „Jetzt landen sie", rief er in den Lärm.
    „Beeilen Sie sich, Stefan", schrie Clinkskale erregt.
    Er wartete, bis sich Stefan zwei weitere Männer ausgesucht hatte.
    „St. Cloud", fuhr er dann fort. „Sie kommen mit mir zum Flugfeld. Wir wollen unsere Gäste begrüßen. Ich erwarte, daß inzwischen hier alles in Ordnung gebracht wird und sein gewohntes Aussehen erhält."
    Die Gruppe rannte in verschiedenen Richtungen auseinander.
    „Gehen wir, St. Cloud", sagte Clinkskale schwer.
    „Wer kann das sein?" fragte St. Cloud unsicher.
    „Niemand, über dessen Ankunft wir uns freuen könnten", vermutete Clinkskale.
    Sie hatten den Wald erreicht und liefen auf dem Weg zum Landefeld weiter. Clinkskale fühlte die schlecht verborgene Unruhe seines Begleiters. Ihm selbst erging es nicht besser. Die vier Maschinen hatten ihn unsicher gemacht. Es war natürlich möglich, daß sie sich als harmlos entpuppten.
    Vielleicht war es ein Vermessungstrupp, wie er hier in den Bergen öfters aufzutauchen pflegte. Oder staatliche Jäger, die im Nationalpark einen gefährlichen Bären schießen wollten. Es boten sich eine Menge Lösungen an.
    Als sie den halben Weg zurückgelegt hatten, kam ihnen eine Gruppe Menschen entgegen. Clinkskale erkannte elf Männer und eine Frau. Sie trugen geheimnisvolle Ausrüstungen mit sich. Und sie hatten Waffen.
    Clinkskale schluckte mühsam. Er zwang sich zum Weitergehen. St. Cloud gab einen knurrenden Laut von sich - wie ein in die Enge getriebenes Tier. Automatisch hob Clinkskale seine unverletzte Hand und winkte den Entgegenkommenden freundlich zu.
    Sie blieben stehen. Wenn Clinkskale jemals in seinem Leben gefährlichen Männern begegnet war, dann waren es diese. Er wunderte sich, daß er hier in aller Ruhe stehen konnte.
    „Dies ist privates Gelände", hörte er sich sagen. Seine Stimme klang höflich, aber bestimmt. „Ich muß Sie nach dem Grund Ihres Hierseins fragen."
    Ein großer, melancholisch aussehender Mann machte einige Schritte auf ihn zu. St. Cloud zog sich unwillkürlich etwas zurück.
    „Ich bin Shane Hardiston", sagte der Mann.
    An seiner Hüfte baumelte eine Waffe, von deren Existenz Clinkskale nie etwas geahnt hatte. An einem Lederriemen hatte er einen Kasten auf seinem Rücken befestigt. Clinkskale nannte seinen Namen. „Ich bin einer der Direktoren der ISC", sagte er. „Dort drüben befinden sich unsere Schlafhöhlen. Unbefugte dürfen nicht dorthin."
    Hardiston zog etwas aus seiner Tasche und zeigte es ihm. St. Cloud, der über Clinkskates Schulter blickte, stieß einen erschreckten Ruf aus. Clinkskale befeuchtete vorsichtig seine Lippen.
    „Solare Abwehr", sagte er lächelnd. „Was verschafft uns diese Ehre?"
    Der Agent sah an ihm vorbei, als erwarte er, daß jeden Augenblick noch jemand auf dem Weg auftauchen würde.
    „Wir suchen einen Mann", eröffnete Hardiston schließlich. „Sein Name ist Richard Kennof."
    Clinkskale griff sich nachdenklich an die Stirn.
    „Ist es möglich, daß Sie einen unserer Kunden meinen?" erkundigte er sich. „Ich glaube, mich an einen Mann dieses Namens erinnern zu können." Er wandte sich um zu St. Cloud. „Wissen Sie etwas von ihm, David?"
    „Ich weiß nicht", stammelte St. Cloud. „Das heißt, ich meine ..."
    „Ihre Anwesenheit scheint den guten David völlig zu verwirren", meinte Clinkskale nachsichtig.
    In St. Clouds Augen stand nackte Angst.
    Zur Hölle mit ihm! dachte Clinkskale. Warum reißt sich der Jammerlappen nicht zusammen?
    Mit einer einladenden