0100 - Die Drohung

war ein Rabe.
    Aber fünfmal so groß wie ein normaler Vogel dieser Art. Sein Flügelrauschen war das einzige Geräusch, und die Männer duckten sich, als er über ihre Köpfe strich, dann kehrtmachte und einen kahlen, blattlosen Baum anflog, um sich auf einem der knorrigen Äste niederzulassen.
    Dort blieb er hocken und beobachtete.
    Erst jetzt fielen Sven und Art die glutroten Augen auf. Der Rabe stieß ein schauriges Krächzen aus. Das Geräusch trieb den Männern einen Schauer über den Rücken. Sie froren trotz der herrschenden Schwüle.
    »Wir müssen von hier verschwinden!« raunte Sven. Dabei ließ er keinen Blick von dem geheimnisvollen Raben.
    »Wo willst du denn hin?« fragte Art Cornwall.
    »Aber auf einem Friedhof…«
    »So lange wir nicht in den Gräbern liegen«, erwiderte der Engländer mit Galgenhumor, »ist mir das völlig egal.« Er deutete zu dem großen Raben hinüber. »Außerdem beobachtet er uns ständig.«
    »Glaubst du, daß er der Wächter ist?«
    »Bestimmt.«
    »Wir könnten es mal versuchen«, schlug der Norweger vor.
    Art Cornwall verzog das Gesicht. »Sei lieber vorsichtig, Sven. Dem Biest traue ich nicht.«
    Jansson zog seine Luger. »Dann brenne ich ihm eben eins über den Pelz«, knurrte er böse.
    Der Rabe schien sein Vorhaben zu ahnen. Er breitete plötzlich die Flügel aus und begann zu krächzen.
    »Ist das Biest groß.« Art schluckte.
    Sven ging vor.
    »Bleib hier!« zischte Cornwall. »Außerdem müssen wir Munition sparen. Wer weiß, was noch alles auf uns zukommt.«
    »Ach hör auf.« Sven ließ sich nicht beirren. Schritt für Schritt näherte er sich dem Raben.
    Der Vogel senkte seinen Kopf. Die roten Augen starrten den Wissenschaftler jetzt direkt an. Langsam fielen die Schwingen des Totenvogels wieder zusammen.
    Der Norweger blieb stehen. Er hob den rechten Arm und zielte genau. Sein Finger legte sich um den Abzug.
    Der Rabe plusterte sein Gefieder auf. Er sah jetzt aus wie ein großer schwarzer Ball.
    »Nicht schießen!« rief Art Cornwall.
    Und Sven senkte tatsächlich die Waffe. Er drehte den Kopf. »Du hast recht, Art, ich werde es anders versuchen.«
    Immer mit einem Auge in die Höhe peilend, setzte er sich in Bewegung. Er ging langsam, als müßte er gegen einen Sturm ankämpfen. Doch es war kein Wind, sondern die Angst, die seine Schritte zögern ließ.
    Der Rabe folgte ihm mit seinen Blicken, während Art Cornwall stur dastand und die Hände fest aneinandergepreßt hielt. Den Rucksack hatte er von seinem Rücken gleiten lassen. Er lag neben ihm am Boden.
    Noch zwei Schritte, dann befand sich Sven Jansson unterhalb des Astes, auf dem der Rabe hockte.
    Jetzt noch einer.
    Er passierte ihn.
    Sven atmete auf.
    Er wollte loslachen, doch schon das Grinsen erstickte im Ansatz. Plötzlich stieß der Rabe sich ab. Er jagte zuerst auf Cornwall zu, machte jedoch dicht vor ihm eine Kehrtwendung und suchte nun sein eigentliches Ziel aus.
    Sven Jansson!
    Art erwachte aus seiner Starre. »Sven!« brüllte er.
    Es hätte der Warnung nicht bedurft, denn das Flügelschlagen sagte Jansson genug.
    Auf der Stelle fuhr er herum und riß seinen rechten Arm hoch, kam jedoch nicht dazu, einen Schuß abzugeben, denn der Rabe war bereits zu nah.
    Und er stieß zu.
    Sein Kopf hackte vor. Sven sah den etwas gekrümmten Schnabel dicht vor seinen Augen, konnte sogar die Zunge erkennen und warf sich zur Seite.
    Der Hieb traf nicht seinen Kopf, sondern die Schulter.
    Obwohl der Norweger noch seine dicke Jacke trug, was sein Glück war, hackte der Hieb den Stoff auf.
    Der Schnabel riß eine Wunde.
    Sven schrie. Er wollte zur Seite ausweichen, rutschte und fiel hin.
    Jetzt war der Rabe nicht mehr zu bremsen. Wuchtig stieß er auf Sven Jansson herab, wobei sich seine krallenbewehrten Füße in dem Haarschopf des Norwegers festhakten. Sven Jansson riß die Arme hoch. Er wollte sich vor dem Biest schützen und sein Gesicht abdecken, denn er hatte große Angst, daß ihm der Vogel die Augen aushacken würde.
    Wie Donnergrollen klang das hastige Flattern der Flügel in seinen Ohren.
    Art mußte eingreifen. Seine Hand hatte in den letzten Sekunden auf dem Griff der Waffe gelegen, jetzt riß er die Luger mit einer fast wütenden Bewegung hervor.
    Schießen konnte der Engländer.
    Und treffen auch.
    Das bewies er Sekunden später, als das Blei aus dem Lauf fuhr und in den Körper des Raben hieb.
    Der Vogel kreischte wütend auf. Für einen Augenblick stieg er in die Luft. Obwohl ihn die Kugel getroffen