0102 - Das letzte Duell

schaute zu dem Tier hinüber. Nach wie vor hockte es auf dem starken Ast. Will kam es so vor, als würde sich der Vogel über ihn lustig machen.
    Der Kommissar ballte in ohnmächtigem Zorn die Hände. Liebend gern hätte er erfahren, was wirklich nach dem Tod seiner Frau geschehen war. War ihr Geist überhaupt in die Sphären des ewigen Lichts eingegangen oder irrte er in der Finsternis herum?
    »Sie sollten nicht soviel grübeln, Kommissar«, sagte Sir Powell und kam auf Will Mallmann zu.
    Der Kommissar hob den Kopf.
    Sir Powell war dicht neben ihm stehengeblieben. »Es gibt keine Rückkehr mehr für sie«, murmelte er. »Sie müssen sich damit abfinden, Herr Mallmann.«
    Will nickte. Dann hob er die Schultern. »Wenn ich nur wüßte, was mit ihr geschehen ist, nachdem der Schwarze Tod sie umgebracht hat?«
    »Sie haben Karin doch beerdigt, nicht wahr?«
    »Natürlich.«
    »Und was hätte noch geschehen können?« erkundigte sich Superintendent Powell.
    Kommissar Mallmann hob die Schultern. »Keine Ahnung. Wer von uns weiß denn schon, wie es im Jenseits aussieht.«
    »Denken Sie an die Berichte Verstorbener, die wieder ins Leben zurückgekehrt sind«, gab Sir Powell zu bedenken.
    »Das ist doch gar nicht erforscht.«
    »Trotzdem könnte man eine Hypothese wagen.« Das war typisch Sir James Powell. Hatte er sich einmal in eine Theorie verbissen, so hielt er daran fest, und er wollte ihr vor allen Dingen auf den Grund gehen. »Was kann sie erlebt haben?«
    »Ich weiß es nicht!«
    »Könnte ihr Geist vom Schwarzen Tod abgefangen worden sein?«
    »Möglich!« stöhnte Will.
    »Dann wäre nur die Frage, wo sich ihr Körper befindet.«
    »Im Grab.«
    Sir Powell hob die Augenbrauen. »So sicher wäre ich da gar nicht mehr an Ihrer Stelle. Wenn das hier – ähm – hinter uns liegt, sollten wir uns darum kümmern.«
    »Sie sind ja sehr optimistisch, Sir!«
    Der Superintendent lächelte. »Das muß man sein. Kopf hoch, lieber Mallmann, wir schaffen es schon.«
    Sven Jansson und Art Cornwall hatten das Gespräch zwangsläufig mitbekommen. Jetzt lachten sie.
    »Was ist?« fragte Sir Powell.
    Art Cornwall antwortete: »Ich hab’ das Gefühl, Sie überschätzen noch immer Ihren Wundermann John Sinclair. Bisher hat er sich nicht blicken lassen. Ich glaube nicht daran, daß er kommt.«
    Sir Powell deutete auf das frische Grab. »Und für wen soll das sein?« fragte er.
    »Eine Täuschung.«
    »Nein, Dämonen täuschen nicht. Wenigstens nicht auf diese Art und Weise. John Sinclair wird kommen. Davon bin ich fest überzeugt, meine Herren.«
    »Meinetwegen, wenn Ihre Seligkeit davon abhängt«, knurrte der Norweger.
    Danach schwiegen die Männer. Jeder hing wieder seinen eigenen trüben Gedanken nach.
    Das Klima machte ihnen allen zu schaffen. Es war längst nicht so, daß sie sich daran gewöhnt hatten. Nach wie vor trieb ihnen die schwüle Hitze den Schweiß aus allen Poren. In der Luft surrten und summten die Insekten. Handgroße Biester, doch keines von ihnen stach zu.
    Die Zeit verrann.
    Kein heller Schein lockerte das eintönige Grau des Himmels auf.
    Nicht eine Wolke schwebte über den Bäumen. Den Männern kam es vor, als wäre das Firmament eine Betonbank.
    Auf der Erde gab es den Tag und die Nacht. Dieses ewige Wechselspiel fehlte hier völlig. In dieser Welt war es nur Tag oder nur Nacht, je nachdem, wie man es betrachtete.
    Kein Ungeheuer hatte nach dem ersten Angriff versucht, die Männer anzugreifen. Sie schienen zu merken, daß dieser Rabe auf die Gefangenen achtete und keinen an sie heranließ.
    Sven Jansson erhob sich. Er kramte in seinem Rucksack herum und holte eine Wasserflasche hervor. Er schüttelte sie hin und her.
    Jeder hörte das hohle Schwappen.
    »Ist nicht mehr viel drin«, sagte der Norweger. »Tut mir leid.«
    Sir Powell winkte ab. »Danke, ich verzichte.«
    Auch Will Mallmann schüttelte den Kopf. So tranken nur die beiden Wissenschaftler.
    Schließlich warf Sven Jansson die Flasche wütend weg. »Das war’s«, sagte er.
    Auch Will Mallmann stand auf. Er wollte seine Beine bewegen und ging im Kreis über den Friedhof.
    Plötzlich blieb er stehen, wie vor eine Wand gelaufen. Sein krächzender Ruf machte auch die anderen aufmerksam.
    »Was ist los?« rief Art Cornwall.
    Mallmann deutete auf den Baum, wo der Rabe saß. »Die Luft unter dem Ast. Seht doch…«
    Alle starrten in die Richtung.
    Will hatte recht.
    Die Luft bewegte sich. Sie pulsierte, begann zu knistern, kleine Funken sprühten, und