0147 - Ich flog in die Todeswolke

was tun wir?« Er schaute mich an, und es tat mir leid, daß ich ihm eine negative Antwort geben mußte.
    »Ich weiß es auch nicht, Captain. Sorry.«
    Brittan schüttelte den Kopf. »Mir ist das unbegreiflich. Die Instrumente funktionieren, alles ist klar, wir fliegen normal, und trotzdem ist die Funkverbindung gestört. In was sind wir da nur hineingeraten, verdammt noch mal?«
    Ich wußte auch keine Antwort und konnte nur raten. Aber von der großen Gefahr wollte ich nicht reden. Vielleicht hätten die Männer durchgedreht. Wie gefährlich dieser Nebel war, das hatte ich in Grynexxa erlebt.
    Schweigen.
    Dann die Stimme des Co-Piloten. Sie zitterte. »Captain, wir sinken!«
    Brittan fuhr herum. Sein Gesicht war plötzlich eine Maske aus harter Konzentration. »Dann gehen Sie in den Steigflug über, Mann.«
    »Das klappt nicht. Die Ruder gehorchen nicht mehr!« Der Co-Pilot brach ab.
    Brittan schaute auf den Höhenmesser. »Tatsächlich«, flüsterte er.
    »Da ist nichts zu machen.« Er versuchte, die Maschine wieder auf die Normalhöhe von 20.000 Fuß zu bringen, was ihm jedoch unmöglich war. Die Boeing sank weiter.
    18.000 Fuß – 17.000…
    Wir sanken nicht schnell, aber stetig. Es schien, als würden unsichtbare Hände das Flugzeug leiten und es dem Meeresspiegel entgegendrücken.
    »Wenn die Passagiere das merken, gibt es eine Panik«, sagte der Bordfunker.
    Brittan war der gleichen Meinung, er griff als Antwort zum Mikrophon und sprach einige Worte. Er redete davon, daß man versuchen wollte, das Schlechtwettergebiet zu unterfliegen und man deshalb nicht die eigentliche Flughöhe beibehalten könnte. Die Worte schienen auf fruchtbaren Boden gefallen zu sein, denn es gab kein Murren im Passagierraum. Beruhigt schaltete Brittan das Mikro ab. »Womit unsere Probleme allerdings nicht gelöst sein werden«, kommentierte er sehr richtig.
    Wir nickten, und wir sanken weiter.
    14.000 Fuß, nein, jetzt schon 13.000…
    »Was ist, wenn der Sinkflug überhaupt nicht mehr endet?« stellte der Co-Pilot die bange Frage.
    »Dann landen wir im Bach«, erwiderte Brittan sarkastisch.
    »… und gehen unter.«
    Der Co-Pilot hatte die Worte dumpf ausgesprochen, und damit genau ins Schwarze getroffen. Eine Notlandung auf dem Wasser würden nur die wenigsten überleben. Wenn da die Funkanlage zerstört war, war es nicht möglich, rasche Hilfe herbeizuholen.
    Die Sache sah böse aus.
    10.000 Fuß.
    Verdammt, der Sinkflug ging weiter. Noch immer trieben die Nebelschwaden an der Maschine vorbei. Ich haßte diese Wolke plötzlich. Es war eine Erscheinung, die man nicht als normal bezeichnen konnte, sie war künstlich hergestellt, und ich wußte auch nicht, wie man sie bekämpfen konnte. Schon einmal hatte ich sie nicht vernichten können. Sie war nur weitergezogen und hielt uns jetzt umfangen.
    Dr. Tod und seine Mordliga befanden sich wieder voll in Aktion.
    9.000 Fuß!
    Die Spannung verdichtete sich. Das schwere Atmen aller Anwesenden war zu hören, da bildete ich keine Ausnahme. Wie würde es weiter gehen? Würden wir auf der Oberfläche des Meeres zerschellen? Aber was hatte dann dieser verdammte Nebel für einen Sinn gehabt?
    Es war schwer, logische Grundlagen in Dr. Tods Vorgehen zu finden. Er reagierte immer anders, als es sich seine Gegner vorgestellt hatten. Dr. Tod war ein schrecklicher Exzentriker, der seine menschlichen Eigenschaften zurückgedrängt, wenn nicht sogar verdrängt hatte. Aus ihm war ein Mensch-Dämon geworden.
    »8.000 Fuß.« Die Stimme des Co-Piloten klang rauh.
    »Ja, verdammt, wir wissen es!« rief Brittan, nur der Bordingenieur blieb ruhig.
    »Sollen die Passagiere nicht lieber doch die Schwimmwesten anlegen?« fragte ich.
    Der Flugkapitän senkte den Kopf und verbarg sein Gesicht in beiden Händen. »Es gibt wohl keine andere Möglichkeit, meine Herren. Ich glaube, daß wir die Maschine nicht mehr abfangen können. Die Steuerung liegt in den Händen anderer. So leid es mir tut, aber ich kann nichts machen.«
    Wir waren inzwischen auf 7.000 Fuß gesunken. Der Captain griff bereits zum Mikrophon, um sich abermals zu melden, als ihn die Stimme seines Co-Piloten unterbrach.
    »Sinkflug gestoppt!«
    »Was?«
    »Sehen Sie selbst, Sir!«
    Alle starrten wir auf die Instrumente. Die Nadel zitterte bei 6.000 Fuß, und dort blieb sie auch stehen.
    »Wer sagt’s denn?« Brittan lachte gekünstelt. »Vielleicht können wir auch wieder an Höhe gewinnen.« Er versuchte es, und gleichzeitig checkte der Ingenieur