0210 - Auf den Spuren der CREST

führen. Im Vorbeigehen klatschte er mit der Linken auf den Rücken des Mannes, der gerufen hatte.
    Ein erschrockener Fluch war die Antwort.
    „Welcher Sohn einer räudigen Hündin hat hier einen Roboter mitgebracht?" stöhnte es.
    Jetzt lachte Omar Hawk.
    „Wie kommen Sie darauf?"
    „Mann, wer sind Sie?" keuchte der andere zurück. „Untersagen Sie Ihrem Robot diese Scherze. Er hat mir bald das Rückgrat zerschmettert."
    „Ich habe Sie nur mit meiner Hand gestreichelt", erwiderte Hawk mit ironischem Unterton. „Wenn Sie nicht einmal eine sanfte Berührung vertragen können, was suchen Sie dann in der Extrem-Sauna, Sie verweichlichter Playboy?"
    Ringsum lachten einige Männer.
    Von dorther, wo der andere stehen mußte, drang jetzt drohendes Schnauben. Omar Hawk, der ahnte, wie der andere reagieren würde, klopfte seinem Okrill beruhigend auf den Kopf.
    „Hiih, Sherlock, hiih!"
    Der Okrill preßte sich an den Boden und ließ alles über sich ergehen. Und das war eine ganze Menge. Zuerst stolperte ein zorniger Mann über ihn und wurde dadurch um den Schwung seines Hawk zugedachten Angriffs gebracht. Dann trommelten Fäuste auf ihm herum, und zum Schluß bekam er einen Fußtritt und die lakonische Bemerkung: „Verdammt! Wenn das Vieh mich gebissen hätte....!", Unbeholfene Schritte klatschten über die Nässe und entfernten sich.
    Omar Hawk schlug seinem Okrill lobend auf das breite Maul.
    Danach streckte er sich behaglich auf einer der Stufen aus und ließ den heißen Dampf in seine Poren dringen. Nach zehn Minuten wurde der Dampf jählings durch Eiswasser abgelöst, das wie ein Wolkenbruch aus den Deckenöffnungen brauste. Sherlock nieste immer lauter. Heiße Wasserstrahlen schossen aus den Wänden und massierten die Körper derjenigen, die sich in die Extrem-Sauna gewagt hatten. Danach kam Schnee, dann wieder Dampf, dann grobkörniger Hagel - Omar Hawk und sein Okrill genossen die Raffinessen der Extrem-Sauna und träumten von ihrer Heimatwelt.
    Nach einer Stunde erinnerte sich Omar Hawk eines Termins und brach, wenn auch widerwillig auf.
    Draußen im Freien hörte der Okrill auf zu niesen.
    Eben noch war der Raum an dieser Stelle leer gewesen. Jetzt brachen sich die Strahlen der grünen Sonne Whilor auf der blanken Hülle eines ellipsenförmigen Phantoms, das mit annähernd Lichtgeschwindigkeit aus der übergeordneten Dimension in den Normalraum eintauchte.
    Das wie ein Phantom dahinrasende Raumfahrzeug war eine sogenannte SPACE JET, ein aus den ersten terranischen „Gazellen" weiterentwickelter bewaffneter Aufklärer von 30 Metern Horizontal-Durchmesser und Diskusform.
    Wenige Sekunden nach dem Auftauchen der Space Jet glühte es an achtzehn Stellen des Ringwulstes blauweiß auf. Es schien, als seien dort achtzehn Miniatursonnen aufgegangen. Die Space Jet wippte fünfundvierzig Grad um ihre Vertikalachse so daß die Projektionsfelddüsen des Ringwulstes gegen ihre ursprüngliche Fahrtrichtung wiesen.
    Solarmarschall Julian Tifflor saß auf einem Sessel der innerhalb der Hauptzentrale etwas erhöhten Steueranlage. Er hatte es sich nicht nehmen lassen, die Space Jet selbst zu steuern. Selten genug kam er in letzter Zeit dazu. Das brachten seine Aufgaben als Solarmarschall zwangsläufig mit sich. Dabei war Tifflor stets ein Pilot aus Leidenschaft gewesen, und ein ausgezeichneter Pilot, vielleicht der beste im Solaren Imperium, wenn man Perry Rhodan und Reginald Bull unberücksichtigt ließ.
    Glücklicherweise wußten die drei anderen Männer innerhalb der Jet-Zentrale um Tifflors Fähigkeiten als Raumpilot, sonst wären sie ganz sicher erblaßt bei seinem waghalsigen Bremsmanöver.
    Die Space Jet schien zu bersten, als die Impulstriebwerke im Zentrum nach dem Verstummen der relativ leise arbeitenden Sprungfeldgeneratoren schlagartig auf Vollast gejagt wurden. Das Fahrzeug stellte in diesen Augenblicken nicht viel mehr dar als die Hülle einer allmählich explodierenden Gigatonnen-Fusionsbombe.
    Die Versteifungen der Zellen bebten und vibrierten gleich dünnwandigem Glasgeschirr, das man auf einer malträtierten Orgel aufgestellt hatte. Die Warnautomatik pfiff ihre mißtönende Melodie dazwischen und zeigte die Überhitzung der Jet-Unterseite an.
    Julian Tifflor ließ sie pfeifen. Nichtsdestoweniger beobachtete er mit Argusaugen die Temperaturanzeige. Solange die rote Marke nicht um mehr als zehn Strich überschritten war, bestand keine Gefahr.
    Endlich, nach einer langen Minute, wanderte der elektronische