0221 - Ein Gangster schreit im Banktresor

Polizeifahrzeugen gesehen. Anders verhielt es sich bei den G-men. Hier wusste er nicht, ob die G-men überhaupt Streifenwagen oder neutrale Wagen benutzten.
    Andererseits aber kamen ihm die beiden Männer nicht wie G-men vor. Er hätte diese Annahme nicht begründen können, aber rein gefühlsmäßig konnte er sich nicht denken, dass es sich um G-men handeln sollte.
    Er beschloss, einen Versuch zu machen, etwas von den Männern zu erfahren.
    »Seid ihr G-men?«, fragte er direkt.
    Die beiden brachen in brüllendes Gelächter aus.
    »G-men!«, prustete der Bursche, der hinter Dondridge saß. »G-men! Ich werd’verrückt…«
    Das Gelächter polterte von Neuem los. Mac dachte schweigend nach. G-men waren sie also nicht. Detectives der Stadtpolizei waren nicht ohne Sprechfunkgerät im Wagen. Selbst wenn es ein nach außen hin neutraler Wagen war, musste ein Polizeiwagen doch mit dem Sprechfunkgerät ausgerüstet sein.
    Was, zum Teufel waren sie dann? Er grübelte und kam zu dem Schluss, dass es vielleicht Privatdetektive sein könnten. Und da er mit seiner ersten Frage Erfolg gehabt hatte, wiederholte er sie in abgewandelter Form: »Seid ihr private Schnüffler?«
    »Hör schon auf«, sagte der Mann, der am Steuer saß. »Langsam werden deine Witze langweilig. Wir sind keine Detectives, und auch keine Privatschnüffler.«
    »Was wollt ihr dann von mir?«
    »Unser Boss will dich sprechen. Und ich kann dir jetzt schon einen guten Rat geben: Mach dein Maul auf, wenn er dich was fragt. Er kann es nämlich gar nicht leiden, wenn er auf seine Fragen keine Antworten kriegt. Und du würdest dir hinterher selbst leidtun. Ganz abgesehen davon, dass du ja doch reden würdest - so oder so.«
    Mac atmete auf. Wenn sie keine Detectives waren, mochten sie seinethalben sonst was sein. Alles andere war besser als Detectives. Solange er nicht in den Händen der Polizei war, brauchte er für sein Leben nicht zu fürchten.
    Das glaubte er jedenfalls zu diesem Zeitpunkt noch.
    ***
    Die beiden Männer blieben schweigsam für den Rest der Fahrt. Mac war noch nie oben in Harlem gewesen, aber er kannte die Richtung und wusste, dass sie nach Harlem fuhren. Er fand seine Annahme bestätigt, als sie eine Straße durchquerten, in der es von Nachtlokalen, Bars und-Vergnügungsstätten aller Art wimmelte. Obgleich es nun schon bald drei Uhr früh war, herrschte hier noch ein reges Treiben. Aber man sah so gut wie keinen Weißen. Ausschließlich Farbige. Also waren sie tatsächlich in Harlem.
    Ein paar Minuten später bog man von einer Hauptstraße ab. Ein paar Hundert Yards ging es an verkommenen Mietskasernen vorbei. Übervolle Mülltonnen säumten die Straße. Ein Torweg öffnete sich. Gleich darauf hielt der Mercury an. Draußen war es stockdunkel, und Mac Dondridge konnte die Hand nicht vor den Augen sehen.
    Er stolperte zwischen den beiden Männern in die Finsternis hinein. Einmal ging es ein paar Stufen hinab, dann wieder geradeaus. Kühle, feuchte Kellerluft umgab ihn. Schließlich gelangten sie in einen Raum, der von einer nackten, verschmutzten Glühbirne, die an einem Kabel von der Decke herabhing, nur spärlich erhellt wurde.
    Zwei andere Männer lagen auf Feldbetten und schnarchten. Sie wurden von den Ankömmlingen geweckt.
    »Wer ist das?«, fragte einer von ihnen gähnend und zeigte mit der Schuhspitze auf Mac Dondridge.
    »Einer von Mortons Bande. Ruf den Boss an!«
    »Okay. Er wird sicher sehr darüber erfreut sein, dass wir ihn mitten in der Nacht aus dem Bett holen.«
    »Ich kann es nicht ändern. Er hat selber die Anweisung gegeben, ihn sofort zu wecken, wenn wir einen von den Halunken schnappen.«
    Der gähnende, unrasierte Kerl auf seinem Feldbett wälzte sich auf den Bauch und angelte unter dem Bett herum, bis er den Telefonapparat, der darunter stand, gefunden hatte. Er wählte eine Nummer und wartete.
    »Hallo, Boss!«, sagte er nach einem reichlich langen Warten. »Hier spricht Sam. Du wolltest sofort angerufen werden, wenn wir einen von den Morton-Boys haben. Okay, wir haben einen. Ein ganz junges Früchtchen, noch feucht hinter den Ohren. Steht aber großkotzig hier.«
    Nach einem kurzen, stummen Lauschen legte der Mann den Hörer wieder auf und wälzte sich auf den Rücken.
    »Der Boss kommt«, verkündete er, schob sich seinen Hut tiefer in die Stirn und schnarchte weiter.
    »Setz dich da hinten auf den Stuhl!«, wurde Mac befohlen.
    Er ging gehorsam in die hinterste Ecke und ließ sich nieder. Unter den misstrauischen