0236 - Ich ging in die Höhle des Löwen

sagen kann, wo sich Walbruns Sammlung befindet, dann ist es für mich genauso gut, als befände sich der Kram in meinen Händen.«
    Unter dem Aufwand aller Stimmkraft brüllte er:
    »Macht sie jetzt fertig, Jungens!«
    Ich ließ die nutzlose Pistole fallen, packte Lil Print um die Hüften, hob sie hoch, trug sie unter der Baggerschaufel weg zu der Maschine. Ich stemmte sie hoch und warf sie gewissermaßen in das Führerhaus.
    Meine Gegner hielten nicht still, und jetzt bekam ich es zu spüren, daß sie mehr Schießeisen besaßen. Ich spürte den Schlag gegen das Bein, als ich im Begriff war, mich in das Führerhaus des Baggers hochzuziehen. Mein Fuß glitt ab, aber ich krallte mich mit den Händen fest, zog mich hoch und fiel auf die Stahlplatte des Bodens.
    Die Frau unternahm einen Fluchtversuch. So ein Führerhaus ist nach beiden Seiten offen. Sie wollte herausspringen. Ich erwischte sie gerade noch und riß sie zu mir herunter.
    Draußen heulte Ruster, und schon klang Triumph in seiner Stimme:
    »’ran, Jungens, ’ran! Jetzt haben wir sie.«
    Ich fühlte, wie das warme Blut an meinem Bein herunterlief, und als ich mich aufrichten wollte, zuckte der Schmerz lähmend in mein Gehirn. Ich biß die Zähne aufeinander. Im Liegen angelte ich einen der Polizeirevolver aus der Tasche. So gut es ging, deckte ich Lil Print mit meinem Körper. Sie rühte sich nicht. Offenbar war sie ohnmächtig geworden.
    Es war klar, daß es jetzt keine Gnade mehr gab. Ich mußte töten, wenn ich nicht selbst getötet werden wollte. Mit dem Daumen schob ich die Sicherung zurück.
    Nur noch einmal trat eine kurze Pause ein, zwei Minuten voller Stille, in denen die Gangster sich Plätze suchten, von denen aus sie ungefährdet das nach beiden Seiten offene Fahrerhaus des Baggers mit Kugeln vollspucken konnten. Es war jene Stille, in der man die Nähe des Todes deutlicher zu spüren vermeint als in dem ohrenbetäubenden Lärm einer tosenden Schlacht.
    Und doch war es nicht der peitschende Knall von Pistolenschüssen, nicht das giftige Hämmern der Maschinenpistole, die diese Stille zerschnitten, sondern das Heulen von Sirenen und das Dröhnen heranrauschender Motoren. Gleich darauf gellte ein Schrei über den Platz:
    »Die Cops!«
    Eine Gestalt tauchte in meinem Blickfeld auf, ein Mann, der in großen Sprüngen floh. Ich zog mich auf den Sitz des Fahrerhauses hinauf. Jetzt konnte ich sehen, was geschah.
    Ein halbes Dutzend Wagen rasten über die Straße. Der erste hatte schon den Bauweg erreicht. Zwei andere Fahrzeuge stoppten. Acht Copsi sprangen heraus, schwärmten nach rechts und links auseinander und drangen dann im Laufschritt über den Bauplatz vor.
    Die Gangster spritzten nach allen Seiten auseinander. Keiner von ihnen benahm sich so, wie man es von einem Mitglied der gefürchteten Ruster-Gang erwartet hätte. Trought rannte aus Leibeskräften auf die Bungalowsiedlung zu. Riller und Croft warfen ihre Pistolen weg und nahmen die Arme hoch, obwohl noch niemand sie dazu aufgefordert hatte. Mike Blyth stand wie ein festgewachsener Baum und starrte den heranschießenden Wagen mit einem Ausdruck'im Gesicht entgegen, als säßen darin die Holzfäller mit ihren Äxten; na ja, ungefähr war es ja so. Sharkey, der Leutnant, warf ratlos den Kopf nach rechts und links, als suche er verzweifelt nach einem Versteck. Keiner von ihnen dachte mehr an mich.
    Keiner? Doch, einer… Allan Ruster. Wahrscheinlich erkannte er in dieser Sekunde, daß er, der große Gangster, überspielt worden war von mir, einem Burschen, den er für einen kleinen Ganoven, dann für einen G.-man und dann wieder für einen vielleicht' etwas größeren Ganoven gehalten hatte. Hielt er mich jetzt wieder für einen G.-man? Jedenfalls, ich war der Mann, der ihn ’reingelegt hatte und mir wollte er es in der letzten der allerletzten Sekunde noch besorgen.
    Er kam hinter dem Bagger hervor, die Maschinenpistole hoch in den Händen. Er achtete nicht auf die Polizeiwagen, die im gleichen Augenblick stoppten und eine Menge Männer ausspuckten, Männer in Uniform und Männer in Zivil.
    Ich sah nicht mehr, was dann geschah. Ich rollte mich vom Fahrersitz herunter, fiel auf Lil Print, die aufkreischte, gab einen stöhnenden Schmerzenslaut von mir, als mein Bein gegen einen der Schalthebel schlug. Die Kugel von Rusters MP zerbliesen alles, was an dem Fahrerhaus aus Glas war. Ein Katarakt aus Splittern regnete auf mich herab. Dann schlugen harte Schläge von Revolverschüssen in das Hämmern