026 - Das Totenhaus der Lady Florence

einen Schock – im wahrsten Sinne des Wortes.
    Seine Hände berührten eine Art Kraftfeld. Der breitschultrige, bärenstarke
Russe, den so leicht nichts umwerfen konnte, flog zurück, als hätte ihn ein
Stromschlag getroffen. Seine Haut spannte sich, er schnappte nach Luft und
merkte, wie sich sein Herz schmerzhaft zusammenzog. Er taumelte, verlor den
Halt und fiel auf ein gläsernes Beistelltischchen, das unter seinem Gewicht
zerbrach. Es krachte und knirschte. Die Glassplitter ragten wie spitze Dolche
aus dem Metallrahmen, und es war ein Wunder, dass der Russe nur mit kleinen
Schnittwunden und keiner ernsthaften äußerlich sichtbaren Verletzung hinfiel.
    Das große Durcheinander nahm seinen Verlauf.
    Reginald Dortson schlug wild und schreiend um sich. Der Schweiß lief in
Bächen über sein Gesicht.
    Er benutzte das Gewehr wie einen Schlagstock.
    Elvira Tranquill wich wimmernd in eine Ecke zwischen Tür und Schrank und
schlug die Hände vor das Gesicht. In der Wohnung war ein Krach, als wäre eine
Horde Wilder eingefallen. Dortson warf einen Sessel um. Die Reaktionen des
unsichtbaren Gegners waren nicht direkt zu erkennen. Aber er schien eine
Verletzung zu fürchten. Er wich zurück. Wie von Geisterhand berührt, kippte der
Tisch um, auf dem die Teetassen und die Kanne standen. Die braune, heiße Brühe
ergoss sich auf den Teppich.
    Reginald Dortson schien nichts mehr zu hören und zu sehen, er machte einen
regelrechten Tobsuchtsanfall durch.
    Er schlug um sich, die Bilder von den Wänden und stach mit dem Lauf der
Waffe, ohne es zu merken, durch den wertvollen Pergamentschirm, dass es einen
Knall gab, als würde ein Luftballon platzen.
    Ziellos schoss der Tobsüchtige drei-, viermal in die Luft. Er holte eine
Uhr herunter, in deren Federwerk die Kugel schlug, so dass es zu einer
richtigen kleinen Explosion kam und die Rädchen-Apparatur das Zifferblatt nach
vorn drückte.
    Zwei Kugeln schlugen in die Wand, rissen die Tapete auf, und der Verputz
rieselte dahinter. Ein vierter Schuss ging in die Decke.
    Reginald Dortson hatte den Verstand verloren!
    Iwan Kunaritschew rollte sich während das unerklärlichen Durcheinanders
über den Boden, hinter den umgekippten Tisch, von dem noch der heiße Tee
tropfte. Genau in seinen Hemdkragen. Er spürte den Schmerz und drehte
mechanisch den Kopf zur Seite. Die Begegnung mit dem unsichtbaren Widersacher
hatte ihn schwer mitgenommen. Er fühlte sein Herz wie einen Fremdkörper in der
Brust. Es drückte, schlug unregelmäßig und schmerzte. Sein Atem ging ruckweise,
und er war unfähig, sich zu erheben und in den ungleichen Kampf einzugreifen.
Iwan Kunaritschew ahnte nicht, dass er nur mit knapper Mühe dem Tod entgangen
und dass diese Tatsache auf sein starkes, trainiertes Herz zurückzuführen war.
    Die Tür flog auf. Lautlos hastete der unheimliche, unsichtbare Besucher zur
Wohnungstür, riss auch die auf und machte sich gar nicht die Mühe, sie hinter
sich zuzuziehen. Er eilte die Treppe hinunter, niemand sah ihn, niemand
bemerkte etwas.
     
    ●
     
    Elvira Tranquill konnte es nicht länger ertragen. Sie stürzte auf ihren
Bruder zu und griff nach seinem Arm. »Aufhören, Reginald! Aufhören!« stieß sie
bebend hervor.
    Reginald Dortson stand mit glühenden Augen da, hielt das abgesägte Gewehr
gesenkt und starrte auf einen Punkt des Raumes, als nehme er dort etwas wahr.
    »Er ist weg. Ich habe ihn erschreckt!« Er lachte, dass es schaurig durch
die Wohnung hallte. »Schnell, schließ die Türen!« forderte er seine Schwester
auf. Mrs. Tranquill gehorchte.
    Iwan Kunaritschew rappelte sich schwer atmend vom Boden auf. Sein
Sichtvermögen war getrübt. Er hatte den Ereignissen kaum folgen können, so
schnell waren die Dinge über die Bühne gegangen.
    »Los, erheben Sie sich!« Reginald Dortsons Stimme klang schrill. Bleich und
verschwitzt postierte er sich vor Iwan. »Das Ganze haben wir Ihnen zu verdanken
... Hier aufzutauchen und zu versuchen, mich auszuhorchen! Das haben wir gern!«
Seine Augen glühten. Er spannte den Hahn. Das entsicherte Gewehr war auf den
Russen gerichtet. »Das haben Sie sich fein ausgedacht. Los, nun machen Sie
schon, Mister Kuno oder wie immer Sie heißen! Wahrscheinlich ist der Pass auch
gefälscht, mit dem Sie sich hier eingeschmuggelt haben. Elvira – ruf die
Polizei an! Die sollen sich den Kerl hier vorknöpfen.«
    Iwan Kunaritschew atmete tief durch. Langsam wurde ihm besser. Der
elektrische Schlag, den er bekommen hatte, verlor langsam