0307 - Die letzte Kugel für den Boß

ich.
    »Einer von Rowfields Kunden.«
    »Wir fahren zu ihm«, entschied ich.
    »Warum, zum Henker?«, schrie Cross. »Was geht es mich an, was Rowfield mit Canogan zu besprechen hat?«
    Der Geiernasige schien für den Augenblick gefährlicher als sein Chef. Ich ging ein wenig näher an ihn heran.
    »Ich werde dir sagen, was es dich angeht. Ihr alle habt monatelang für einen Mann gearbeitet, von dem ihr nicht mehr wusstet, als dass er sich Rowfield nennt. Ihr habt seine Befehle ausgeführt. Schön, ihr glaubt, er hätte euch anständig dafür bezahlt, aber ich behaupte, dass er euch nur ein Trinkgeld von dem gegeben hat, was er selbst verdiente. Und seine blödsinnige Anordnung, mich und meine Freunde mit Gewalt aus dem Weg zu räumen, hat er euch alle und auch mich so weit gebracht, dass wir uns vor den Bullen in einem alten Lagerschuppen verkriechen müssen. Habt ihr euch überlegt, dass vielleicht keiner von uns sich für Monate auf die Straße wagen darf? Dass die Cops vielleicht morgen oder übermorgen eine Großfahndung gegen uns starten? Dass du schon morgen dein Bild an jeder Plakatsäule bewundern kannst, Cross? Für uns alle gibt es nur noch eines: Wir müssen uns absetzen und in einer ruhigen Gegend darauf warten, dass über die Sache hier Gras wächst. Ich hoffe, das leuchtet euch allen ein, aber sicherlich hat keiner von euch Lust, als Baumwollpflücker in Missouri oder als Holzfäller nach Kanada zu gehen. Mir jedenfalls schmecken solche Jobs nicht. Was wir brauchen, bevor wir aus New York verschwinden, sind Dollars, und zwar einen ganzen Haufen davon, und ich denke, dass es Rowfields verdammte Pflicht ist, sie uns zu geben. Wegen ihm sind wir in diese Lage hineingeschlittert. Das Wenigste, was er tun kann, ist, uns den Abschied von New York mit einem dicken Dollarpaket zu versüßen. Ich bin überzeugt, er wird zahlen. Du, Cross, und ebenso Worth, ihr kennt seine Vertriebsstellen. Ein kleiner Brief an die Polizei mit einer Liste der Räucherkammern, in denen Mr. Rowfield seinen Stoff an den Mann bringt, würde seinen Laden lahmlegen. Ich glaube, er würde gern tief in die Tasche greifen, um einen solchen Schrieb zu vermeiden. Aber ihr wisst ja nicht einmal, wo er zu finden ist. Ihr reagiert auf seine Telefonanrufe wie ein Hund auf den Pfiff seines Herren. Ihr habt nie daran gedacht, dass er euch eines schönen Tages kaltstellen könnte, oder dass er euch kurzerhand in einer Tinte sitzen lässt, in die er euch selbst geschickt hat. Genau das ist jetzt eingetreten, und wenn wir rauskommen wollen, gibt es nur eine Möglichkeit für uns alle. Wir müssen Rowfield finden und ihm so viele Dollar abzapfen, dass es für uns alle eine Weile langt.«
    Ich sah Berryl Cross an. »Ist dir jetzt klar, warum ich zu Sikky will?«
    Cross antwortete nicht. Wahrscheinlich fühlte er trotz meiner schönen Rede das dringende Bedürfnis, mir den Hals umzudrehen. Die beiden anderen Ganoven hingegen brummten zustimmend, und selbst Worth schien überzeugt.
    »Fahren wir los!«, rief er. »Vielleicht erwischen wir Rowfield und Canogan noch bei Sikky.«
    Cross knurrte, ging aber zur Tür. Ich trat rasch an den Tisch, auf dem der Verwundete lag.
    Der Mann hatte einen Schulterschuss und eine Kugel im Oberarm.
    »Wascht ihm wenigstens die Wunden aus und verbindet ihn!«, schnauzte ich die Ganoven an. Widerwillig setzten sie sich in Bewegung. Während sie ihrem stöhnenden Kumpan die Jacke auszogen, folgte ich Worth und Cross.
    Der Gang-Boss, der in den letzten Zwei Stunden mächtig zusammengeschrumpft war, übernahm wieder das Steuer, als wäre er ein Chauffeur.
    Cross enterte den Beifahrersitz, und ich machte mich im Fond breit, die Maschinenpistole über den Knien.
    ***
    Die Gasse, zu der Worth fuhr, war nicht mehr als ein enger Durchgang, viel zu schmal für den Cadillac. Wir mussten den Schlitten vorher stehen lassen.
    Zwischen den Brandmauern zweier Häuser tasteten wir uns in den schmalen Schlauch hinein. Ich ließ die Gangster vorgehen, und ich trug die MP in den Händen. Das hier war eine Gegend, in der man sich nicht zu genieren brauchte, eine Maschinenpistole zu zeigen.
    Die Gasse endete vor einer tür- und fensterlosen Mauer, aber ich hörte, wie Worth in einem bestimmten Rhythmus mit dem Absatz gegen den Boden schlug. Am Klang erkannte ich, das er gegen Stahl klopfte. Wenig später sah ich einen schmalen, gelben Lichtspalt auf dem Boden, der sich rasch verbreitete.
    Eine Stahlblechplatte, wie sie zur Abdeckung der