0308a - Jazz-Trompeten zum Begräbnis

was hinter den Morden steckt. Und vor allem, für welche Rutman verantwortlich ist.«
    »Übrigens, sein Zimmer ist völlig leer. Er hat seine Sachen mitgenommen. Dazu gehören Nerven. Er ersticht den Alten und zieht dann mit seiner Habe ab.«
    »Der Kerl hat entweder Nerven wie Drahtseile, oder er ist nicht normal. Denken Sie an den Überfall auf Yvonne Winter. Der Kerl schloss mich in dem Apartment ein und versuchte dann, die Frau zu erwürgen. Dabei ist wiederum eigenartig, dass er seinen Dolch nicht benutzt. Das fällt mir erst jetzt auf.«
    »Vielleicht wollte er sie nur einschüchtern.«
    »Keine Ahnung. Wir kommen zum Olympic Boulevard.«
    ***
    Der Alte lag in einem hässlichen Schmutz starrenden Zimmer.
    Er lag auf den nackten Dielen, die so zerkratzt waren, als sei er täglich mit Nagelschuhen darübergeschlittert.
    Der Morgenmantel spannte sich über seinen krummen Rücken und war blutdurchtränkt.
    Der Alte lag auf der rechten Seite. Seine linke Hand war vor der Brust in den Mantel verkrallt. Die Rechte hatte er weit ausgestreckt. Der Kopf ruhte auf dem Oberarm, und die knochige Hand wies in eine Ecke des Zimmers.
    Ich stand lange vor dem Toten und starrte ihn an. Irgendetwas in der Haltung des Alten erschien mir eigenartig. Es war ein Gefühl, ein Instinkt, was mich beunruhigte. Ich hätte nicht sagen können, was mir so sonderbar erschien.
    Die Einrichtung des Zimmers bestand aus einem Feldbett, von dem die Farbe längst abgeblättert war. Darauf lag eine Matratze, aus der das Seegras quoll. Das Bettzeug bestand aus einer rot-schwarz karierten Decke, die unbeschreiblich dreckig war. In dem Zimmer gab es außerdem einen großen Schrank mit einigen alten Kleidungsstücken, einem wackeligen Tisch, zwei mottenzerfressenen Sesseln, ein Bücherbord, auf dem Speisereste standen und einen Ofen in der Ecke.
    Der ausgestreckte Arm des Alten deutete auf den Ofen.
    »Die Haltung des Toten ist seltsam«, sagte ich zu Phil. »Lucassen war so steif und gebeugt, dass es für ihn sehr schwierig gewesen sein musste, einen Arm nach oben zu strecken.«
    »Worauf wollen Sie hinaus?«, fragte Morrison.
    »Ich weiß nicht recht«, antwortete ich. »Aber…« Ich stockte für einen Augenblick und fuhr dann fort: »Nachdem er den tödlichen Stich erhalten hatte, fiel er auf die rechte Seite. Normalerweise muss dabei sein rechter Arm unter ihn geraten sein. Jetzt aber ist er in einer für den Alten unnatürlichen Haltung nach oben gereckt. Also muss der Alte noch eine krampfhafte Bewegung ausgeführt haben. Warum?«
    »Eine Bewegung im Todeskampf«, meinte Morrisson.
    »War er sofort tot?«, fragte ich den Polizeiarzt, der bei uns stand.
    »Schwer zu sagen, Cotton. Die Klinge verfehlte das Herz. Es ist durchaus möglich, dass der Alte noch ein paar Augenblicke gelebt hat.«
    »Dann kann er also den Arm bewusst ausgestreckt haben?«
    »Durchaus.«
    Ich blickte noch einmal auf den Toten. »Es sieht fast so aus, als weise seine Hand aüf den Ofen.«
    Ich ging um den Toten herum, trat in die Zimmerecke und kniete vor dem kleinen Ofen nieder.
    Ich öffnete die oberste Klappe und blickte hinein.
    Er war randvoll mit Papierresten und übel riechenden Abfällen.
    Ich öffnete die unterste Klappe. Asche fiel heraus. Darüber war das Innere des Ofens mit Abfällen wie ausgestopft.
    Ich blickte mich suchend um und entdeckte einen zerbrochenen Kleiderbügel auf dem Feldbett.
    Mit ihm begann ich in der Asche zu wühlen. Ich beförderte sie auf den Boden vor den Ofen. Dann schippte ich die Abfälle heraus. Als ich den Ofen ungefähr zu einem Drittel geleert hatte, stieß ich auf ein Zigarrenkästchen, das mit einem Strick verschnürt war. Die dicken ungeschickten Knoten verrieten mir, dass der Alte den Strick mit seinen steifen gichtigen Händen gebunden hatte.
    Ich löste die Verschnürung und öffnete das Kästchen.
    Wir erlebten eine Überraschung.
    In der Zigarrenkiste befanden sich ungefähr zwanzig Zigaretten und ein dickes Bündel Fünfzig-Dollar-Noten.
    Ich roch an den Zigaretten.
    Marihuana!
    Die Scheine waren nagelneu.
    Es waren fortlaufend nummerierte Blüten im Wert von tausend Dollar.
    ***
    Am Nachmittag dieses Tages saßen Phil, Morrisson und ich im FBI-Büro und stellten Vermutungen an.
    Morrisson meinte: »Der Alte hat mit Marihuana-Zigaretten gehandelt, und einer der Falschmünzer war süchtig. Der Alte besorgte ihm die Droge, und der Falschmünzer bezahlte sie mit Blüten.«
    Phil meinte: »Rutman gehörte zu den