0356 - Am Schleppseil hing der Tod

lagen am Boden.
    Das Kennzeichen des Mercury, der sofort davonschoss, hatte ich im Nebel nicht erkennen können.
    ***
    Ich war schnell bei den beiden. Ausgerechnet jetzt kamen Passanten. Die Lage war heikel, weil ein Cop in Uniform am Boden lag, und wir zwei, Phil und ich, sowie McNoel in Zivil waren.
    Es war der Cop, der die Lage rettete. Er sprang plötzlich hoch und zog seine Pistole und richtete sie auf mich und rief den Neugierigen zu: »Zurück, Leute!«
    Es waren etwa zehn Männer und einige Frauen, die uns festhalten wollten. Phil reagierte sofort und hielt dem Cop seinen Ausweis hin »FBI«, sagte er und deutete auf mich: »Er auch.«
    In diesem Augenblick kam ein Streifenwagen um die Ecke. Seine Scheinwerfer erleichterten dem Cop das Erkennen des Ausweises. Er antwortete nicht, sondern drängte die Leute zurück: »Weg hier, die Männer sind in Ordnung!«, rief er.
    Der Fahrer des Streifenwagens trat hinzu und fragte den Cop: »Sind Sie verletzt?«
    »Am linken Oberarm juckt es mich ein wenig. Vielleicht ein Streifschuss«, meinte er lakonisch.
    Aus dem Ärmel sickerte etwas Blut. Aber er kümmerte sich nicht darum, sondern beugte sich über McNoel, der regungslos auf dem Pflaster lag.
    »Schnell, einen Ambulanzwagen«, rief der Cop. »Der Bursche lebt noch!«
    Während der Fahrer des Streifenwagens losrannte und über Funk die Zentrale der Stadtpolizei benachrichtigte, kümmerten Phil und ich uns um den verletzten McNoel. Sein Mantel war an drei Stellen von Blut gefärbt. An der linken Schulter, am linken Unterarm und auf der rechten Brustseite. Seine Augen hielt er geschlossen, und sein Atem ging rasselnd. McNoel war bewusstlos.
    Ich fragte den Cop: »Woher kennen Sie McNoel?«
    Der Cop sah mich an und grinste: »Ich bin Sergeant Snyder. Vor etwas mehr als fünf Jahren konnten Sie mein Bild in den Zeitungen sehen, als ich zum Sergeant befördert wurde. Das war der Lohn dafür, dass ich McNoel und den Holloway auf frischer Tat beim Bankeinbruch erwischt hatte.«
    »Und was machen Sie ausgerechnet jetzt hier in der 48. Straße?«, wollte ich wissen.
    Snyder lachte: »Reiner Zufall. Wir hielten an der Ecke. Hier in der Nähe ist ein Zigarettenautomat. Mein Kollege und ich hatten keine Glimmstängel mehr. Dass mir da der dicke McNoel über den Weg laufen musste… das ist einfach…«
    »Es hat ganz schön geknallt«, bemerkte Phil.
    In diesem Augenblick hörten wir die Sirene des Ambulanzwagens.
    ***
    Meinen Jaguar hatten wir zur Tarnung in der 47. Straße stehen lassen.
    Wir liefen hin. Diesmal fuhr Phil. Sergeant Snyder hatte versprochen, uns anzurufen, in welches Hospital McNoel gebracht wurde. Bevor wir den Wagen auf dem Hof unseres Distriktgebäudes verließen, fragte mich Phil: »Warum wolltest du vorhin im Hintergrund bleiben?«
    Ich grinste: »Ich erklär es dir später. Mir ist da so eine Idee gekommen.«
    Wir hatten im Büro kaum die Mäntel ausgezogen, als Subdirektor Bob Rhile von der Olympia Insurance hereinstürmte.
    »Schon wieder, Agent Cotton, Agent Decker… schon wieder ist ein Truck verschwunden. Dicht hinter der Bronx auf dem Highway nach…« Er zog einen Zettel aus der Manteltasche. »Hier ist die Meldung der Spedition Miller & Co. Ihr gehörte der Truck.«
    Ich las die Meldung. Ein gelbroter Truck mit dem Kennzeichen 35 N 630 8 war mit Motorschaden auf dem Highway nach Wakefield liegen geblieben. Der Fahrer, Jack Moore, hatte sich zu Fuß in die Fernfahrerkneipe von Hal Scrow begeben, die etwa eine halbe Meile entfernt war. Moore rief seinen Chef an und bat dann den Wirt Hal Scrow, ihm doch einen Abschleppwagen zu besorgen, während er sofort zu seinem Truck zurückkehren wollte. Seitdem fehlen vom Fahrer und Truck jede Spur.
    »Wann hat Miller Sie benachrichtigt?«
    »Vor einer Stunde«, sagte er wütend. »Dabei sind der Truck und sein Fahrer schon vorgestern verschwunden. Bei Miller meinte man, Moore habe den Wagen wieder flottgekriegt. Er sollte nach Boston fahren. Eine weite Strecke. Aber heute hätte der Fahrer von Boston aus verabredungsgemäß bei Miller anlaufen müssen. Das hat er nicht getan.«
    Phil mischte sich ein: »Man müsste den Wirt Hal Scrow fragen, welchen Abschleppdienst er angerufen hat.«
    Bob Rhile ruderte mit den Armen und rief aufgeregt: »Der Bursche leidet an Gedächtnisschwund. Ich habe ihn angerufen.«
    Ich pfiff durch die Zähne und ging auf Rhile zu. »Das ist ja sehr interessant.«
    Wir gingen zu Mr. High.
    Der Chef hörte uns zu. Phil meinte, dass