039 - Tod in der grünen Hölle

schnatterten und gestikulierten, aber die weißen Männer gingen an ihnen vorbei, ohne sie zu beachten; auch Sacheen gönnte ihnen keinen Blick. Die Pygmäen wußten nicht, was sie tun sollten. Sie eilten schließlich der Expedition nach und erreichten zugleich mit dieser das Lager.
    Dort gab es sechs große Gemeinschaftshütten, errichtet aus festen, biegsamen Hölzern, Farnwedeln, großen Blättern und Grasarten. Eine dieser Hütten war größer als die anderen. Im Lager befanden sich nicht ganz fünfzig Männer, ein halbes Dutzend Frauen und auch einige Kinder. Die Pygmäen hatten also doch nicht ihre ganzen Frauen den Monsteraffen geopfert, wie sie gesagt hatten, und der Stamm war auch größer, als sie die Weißen glauben gemacht hatten. Und noch ein Geheimnis verriet das Lager: Die Pygmäen waren Kopfjäger. Einige von ihnen hatten sich die scheußlichen faustgroßen Trophäen, geschrumpfte Köpfe getöteter Feinde, um den Hals gehängt, andere Schrumpfköpfe hingen vor den Hütten.
    Die Pygmäen schauten den Weißen entgegen. Einige hielten ihre Blasrohre umklammert, aber noch unternahmen sie nichts. Sie hatten die Wirkung der Schnellfeuergewehre kennen- und fürchten gelernt. Über einem kleinen Feuer, dem besondere Kräuter beigemischt waren, hing der Schrumpfkopf eines weißen Mannes. Er war noch nicht ganz fertig; das Einschrumpfen und Konservieren dauerte Wochen. Zuerst wurden vom abgeschnittenen Kopf Knochenteile und das Gehirn entfernt. Dann wurde er mit heißen Steinen gedörrt, bis er nur noch faustgroß war, geräuchert und mit Pflanzensäften behandelt, die ihn konservierten. Der Kopf über dem Feuer wurde gerade geräuchert. Er hatte ziemlich langes, weißes Haar.
    »Zum Teufel!« rief Elliot Farmer. »Das ist der Kopf von Wilbur Cricket!«
    Wilbur Cricket hatte zu Jeff Parkers Expedition gehört. Dorian Hunter war im ersten Moment perplex, seinen Kopf hier zu sehen.
    »Bist du sicher?« fragte er den schlaksigen Texaner.
    Elliot Farmer spie einen Strahl Tabaksaft ins Feuer, von dem grünlichgelblicher Rauch aufstieg.
    »Ganz sicher. Wilbur hatte ganz weißes Haar, obwohl er gerade erst dreißig war. Das ist sein Kopf.«
    Auch Arturo Pesce, Sacheen, Lipwitz und der Wissenschaftler Jean Daponde, die Wilbur Cricket gleichfalls gekannt hatte, stimmten zu.
    »Gut«, sagte Dorian, und ein harter Unterton schwang in seiner Stimme mit. »Dann wollen wir einmal einen Blick in die Hütten werfen, ob noch mehr Schrumpfköpfe von unseren Freunden hier sind.«
    Der Dämonenkiller, Arturo Pesce und Elliot Farmer durchstöberten drei Hütten, die anderen hielten mit schußbereiten Gewehren die Pygmäen in Schach. Als die drei Männer sich der größten Hütte näherten, wurden die Pygmäen unruhig.
    Die Männer schlossen einen festen Ring um die Hütte, Frauen und Kinder zogen sich in den Dschungel zurück. Die kleinen Männer hielten Blasrohre, Steinbeile, -messer und -speere in Händen. Einer von ihnen, offenbar der Häuptling, redete im Pygmäenidiom.
    »Sie wollen uns nicht in diese Hütte lassen«, übersetzte Jean Daponde. »Wir sollen verschwinden.«
    »Kommt nicht in Frage«, sagte Dorian Hunter mit lauter Stimme. »Ich will in diese Hütte. Und ich werde mir den Weg mit der Waffe freikämpfen, wenn es sein muß. Sagen Sie ihnen das, Daponde!«
    Bevor Jean Daponde noch zu übersetzen angefangen hatte, ertönte eine Stimme aus der großen Hütte. Sie sprach amerikanisch, und Dorian Hunter und die anderen – bis auf James Rogard – kannten sie nur allzugut.
    »Dorian!« schrie die Stimme. »Dich schickt der Himmel. Hol uns heraus! Wir werden zu siebt von den Pygmäen gefangengehalten.«
    Dorian Hunters Herz machte einen Sprung. Kein anderer als Jeff Parker hatte gesprochen.
    Als die Pygmäen Parkers Stimme hörten, stieß der Häuptling einen schrillen Ruf aus. Blasrohre flogen hoch, die Pygmäen griffen schreiend die weit größeren Gegner an.
    Niemand konnte später mehr sagen, wer zuerst geschossen hatte. Es war eine Frage der Selbsterhaltung. Die sechs Männer und die Frau mußten töten, wenn sie nicht getötet werden wollten. Es war ein kurzes grausames Massaker. Die Schnellfeuergewehre und -karabiner ratterten.
    Dorian schoß zwei von seinen fünf Magazinen leer, und als er das dritte einsetzte, waren die überlebenden Pygmäen in panischer Flucht im Dschungel untergetaucht. Das mörderische Schnellfeuer der Weißen hatte anderthalb Dutzend von ihnen niedergestreckt.
    Im ersten Moment sah es so