0397 - Wir suchten Jerry Cottons Mörder

dachte er kopfschüttelnd. Sie sind gründlich bis zur Pedanterie. Und was nützt es ihnen? Wenn es darauf ankommt, wird bei ihnen auch nur mit Wasser gekocht.
    Snyder zog die mittlere Schublade an seinem Schreibtisch auf, zog eine kurze Pfeife mit einem Tabaksbeutel heraus und fing an, sie gemächlich zu stopfen. Er war noch nicht damit fertig, da flog die Tür auf, und ein Mann stampfte herein, der fast einem Film über die Pioniertage entsprungen sein konnte.
    Er trug bis über die Knie hinaufreichend weiche Stiefel, eine Hose aus enthaartem Büffelfell und über dem karrierten Baumwollhemd eine Weste aus dem gleichem Material. Dazu lief er am hellichten Tage mit einem Gewehr herum, das mancher schwächere Mann vermutlich nicht einmal hätte hochheben können, so lang und schwer war es.
    »Hallo, Will«, grollte der Eindringling mit drohender Stimme. »Sie wissen verdammt genau, daß Sie auch mit meiner Stimme zum Polizeichef von Lincoln Park gewählt worden sind! Wie wär’s, wenn Sie jetzt auch mal was für mich täten, he? Oder sitzen Sie inzwischen so fest im Sattel, daß Sie sich einbilden, Sie brauchten sich von Ihrem Schreibtisch nicht mehr wegzurühren?«
    Will Snyder war aufgestanden. Auch Phil hatte sich umgedreht, war aber sitzengeblieben. Erstaunt betrachtete er den fast zwei Meter großen Schwergewichtler.
    »Hallo, Bill«, erwiderte Snyder und grinste. »Wie wär’s, wenn Sie mir sagten, was Sie auf dem Herzen haben, bevor Sie mit Ihrer Schimpferei fortfahren? Dann werde ich Ihnen sagen, ob ich was für Sie tun kann oder nicht.«
    »Na schön«, grollte der Riese. »Sie wissen, daß ich ein paar Felder rings um die alte Scheune herum in diesem Jahr mit Getreide angebaut habe. Heute morgen komme ich hin, weil ich am Bach etwas regulieren wollte, und was sehe ich? Da ist doch irgendwo ein Halunke mit seinem Auto von der Straße querfeldein durch meinen Weizen bis zu der alten Scheune gefahren und wieder zurück! Wollen Sie das so einfach hingehen lassen, Will? Ich schieße den Kerl über den Haufen, wenn Sie ihn nicht, vorher festnehmen.«
    Will Snyder ließ sich in seinen Schreibtischstuhl zurückfallen. Phil beobachtete ihn belustigt. Er wußte ja, was kommen würde. Und Snyder genoß es offensichtlich nicht weniger. Er steckte sich gelassen seine Pfeife an und paffte ein paar Rauchwolken vor sich hin. Dem Riesen dauerte es zu lange:
    »Wollen Sie sich nicht mal äußern, Will? Oder sehen Sie sich außerstande, den Kerl aufzutreiben? Wofür haben wir dann überhaupt eine Polizei?«
    »Brüllen Sie hier nicht so ’rum«, sagte Snyder ruhig. »Den Kerl, von dem Sie reden, haben wir längst eingesperrt. Schon seit gestern vormittag.«
    Der Riese klappte den Unterkiefer herab. Er starrte sprachlos auf den Polizeichef. Plötzlich knallte er sich die Faust auf den Oberschenkel, daß es krachte.
    »Ahahahahaha!« röhrte er in dröhnendem Gelächter. »Ahahahahaha! Uu-uaaahahaha! Dabei legen Sie mich aufs Kreuz! Hahaha! Okay, Will, Sie haben meine Stimme bei der nächsten Wahl.«
    »Danke, Bill«, sagte Snyder. »Übrigens möchte ich Ihnen gern jemand vorstellen. Das ist Bill Lincester, G-man, der Farmer, von dem ich Ihnen gestern erzählte. Bill, das ist ein G-man aus New York: Phil Decker.«
    Lincester runzelte die Stirn. Er sah Phil zweifelnd an, als der aufgestanden war, um ihm die Hand zu bieten.
    »Ein G-man?« brummte er. »Und hat nicht einmal meine Größe? Junger Mann, was machen Sie, wenn Sie mal ernstlich in Schwierigkeiten geraten?«
    »Mit wem zum Beispiel?« fragte Phil.
    »Na, zum Beispiel mit einem Burschen, der meine Größe hätte.«
    »Finden Sie Ihre Größe so imponierend?«
    »Ha!« rief Lincester und knallte sich abermals die Faust auf den Schenkel. »Die Größe allein ja nun auch nicht! Kraft gehört auch dazu!«
    »Welche Kraft?« fragte Phil kühl.
    Lincester verzog mitleidig das Gesicht.
    »Will, wenn er nicht dein Gast wäre, würde ich ihn jetzt auseinandernehmen«, grollte der Riese.
    »Auf mich«, sagte Polizeichef Snyder und lächelte hinterhältig, »auf mich braucht ihr keine Rücksicht zu nehmen, wenn ihr unbedingt ein bißchen Frühsport treiben wollt. Nur paßt auf, daß das Gewehr dabei nicht losgeht. Ich möchte meine Trommelfelle behalten.«
    »Wie wär’s, Kleiner?« fragte Lincester und lehnte das Gewehr an die Wand.
    »Ein G-man muß angegriffen werden, bevor er Zurückschlagen darf.«
    »Wenn ich einmal zugeschalgen habe, kommen Sie ja nicht mehr dazu, sich