0402 - Ein G-man starb in Halle 3

Schulterhalfter zu ziehen, hätte er bei Smarty bestimmt den kürzeren gezogen. Aber mit diesem lausigen Huttrick! Darauf wäre ich auch reingefallen.«
    McPherson suchte in seiner Brieftasche einen Briefumschlag. Er fand einen benutzten, und schob dann einen Bleistift durch den Abzugsring der Waffe. Geschickt ließ er den Revolver in den Umschlag gleiten, ohne die Waffe zu berühren. Der Umschlag war ein wenig zu klein, sodass die Hälfte des Griffs herausragte. Mit unendlicher Geduld leerte McPherson einen weiteren Umschlag aus seiner Brieftasche und stülpte ihn über das herausragende Ende des Revolvers.
    »Wollen Sie Fingerspuren suchen lassen?«, fragte Heal.
    »Selbstverständlich.«
    Heal sagte nichts. Wieder vergingen ein paar Minuten in tiefem Schweigen. Von vorn tönte das leise Summen des gleichmäßig arbeitenden Motors. Der Fahrer hielt sich genau an die vorgeschriebene Geschwindigkeit und bremste vor roten Ampeln so weich ab, dass man es auf der hinteren Bank kaum spürte.
    Ein Lämpchen flackerte am Armaturenbrett. Der Fahrer griff, ohne den Blick von der Straße zu wenden, nach dem Hörer des Sprechfunkgeräts und reichte ihn über die Schulter nach hinten. McPherson ergriff ihn und meldete sich. Aus dem Lautsprecher unter dem Armaturenbrett drang eine aufgeregte Männerstimme: »Hauptquartier, Captain Holden am Apparat. Hören Sie, McPherson, können Sie ein paar Leute von Ihrer Kommission entbehren?«
    »Was ist denn los?«, fragte der Lieutenant, offenbar nicht sehr erbaut von dieser Anfrage.
    »Ein Großbrand am östlichen Ende der 38th Street. Eine chemische Fabrik steht in Flammen, außerdem besteht die Gefahr, dass irgendein Tank explodiert, in dem sich ein paar Tausend Liter hochexplosiven Zeugs befinden. Wir müssen halbe Straßenzüge evakuieren. Wir brauchen jeden Mann, der nur aufzutreiben ist!«
    McPherson besann sich nicht lange.
    »So etwas geht natürlich vor«, brummte er. »Lassen Sie sich mit unserem Einsatzwagen verbinden! Sagen Sie, dass Sie mit mir gesprochen haben. Oder warten Sie, Captain, ich rede selbst mit meinen Leuten. Wohin sollen sie kommen?«
    »Sie sollen sich bei Captain Hywood melden, der hat die Leitung aller Aktionen übernommen. Er steht an der Kreuzung der 38th Street - First Avenue.«
    »Okay, Captain. Gehen Sie aus der Leitung!… Hallo, Leitstelle! Hier spricht McPherson. Mordkommission West. Hallo, Leitstelle!«
    »Funkleitstelle Headquarter, bitte sprechen Sie!«
    »Verbinden Sie mich mit dem Einsatzwagen der Zweiten Mordkommission Manhattan West!«
    »Wir rufen Ihren Einsatzwagen… Hallo, McPherson. Ihr Einsatzwagen hat sich gemeldet. Sprechen Sie!«
    »Donnegan, sind Sie das?«
    Eine schwache, weit entfernte Stimme drang durch das Knistern im Lautsprecher.
    »Ja, Lieutenant, ich bin’s. Was ist los?«
    »Hat der Fotograf schon Aufnahmen von der Leiche und der Umgebung gemacht?«
    »Ich glaube, er ist noch dabei, Lieutenant. Aber er wird wohl jeden Augenblick fertig sein. Er knipst schon geraume Zeit.«
    »Ist der Spurensicherungsdienst fertig?«
    »Was die Umgebung der Leiche angeht, ja. Sie wollen sich jetzt im Lagerhaus umsehen.«
    »Das können wir morgen machen. Die Fahrer sollen den Einsatzwagen zurück zur Dienststelle bringen. Und den Wagen mit den Koffern und dem anderen Krempel vom Spurensicherungsdienst. Alle anderen melden sich schnellstens an der Ecke 38th Street - First Avenue bei Captain Hywood vom Hauptquartier. Schnellstens, Donnegan, haben Sie das mitgekriegt?«
    »Aye aye, Chef. Was passiert mit dem Lagerhaus? Die Tür steht offen, das Fenster zum Office ist zerbrochen, wenn das keine Einladung für gewisse Leute darstellt, dann soll’s mich wundern.«
    »Die Tür sollen sie zumachen und versiegeln. Vor das Fenster soll das Revier bis morgen früh einen Cop postieren. Irgendeinen Mann vom nächsten Revier. Ach so, ist der Leichenwagen schon angekommen?«
    »Ja, Chef.«
    »Okay. Die Leiche kann abtransportiert werden, wenn die Aufnahmen gemacht sind. Das wäre alles. Wir sehen uns dann später im Osten wieder bei Captain Hywood. Ich komme nach.«
    »Okay, Lieutenant. Ende?«
    »Ende, Donnegan.«
    McPherson reichte den Hörer nach vorn, wo ihn der Fahrer in Empfang nahm. Heal wartete ein paar Minuten, dann räusperte er sich und knurrte: »Ich will’s Ihnen lieber gleich sagen, McPherson. An dem Revolver da, mit dem Smarty erschossen wurde, werden Sie garantiert auch meine Fingerspuren finden. Schließlich habe ich das Ding angepackt,