0406 - Mörder-Medium

Titel: 0406 - Mörder-Medium Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Werner Kurt Giesa

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ihn als gleichberechtigten Partner zur Zamorra-Crew stoßen ließ.
    Gryf hatte Zamorras Hand schon wieder erfaßt, zog ihn mit in den nächsten zeitlosen Sprung , und unmittelbar vor einem flachen Bau mit breiter Fassade fanden sie sich wieder. Gryfs Augen leuchteten in der Nacht wie grüne Flammen. Er machte ein paar Handbewegungen.
    Dann stieß er die Tür auf, die nach innen schwang. Sie betraten eine Art Kälteschleuse. Die nächste Tür führte in einen großen Raum mit zahlreichen Tischen, an denen hier und da ein paar Männer und Frauen saßen. Beim Eintreten der beiden Neuankömmlinge wandten sie die Köpfe, sahen herüber und setzten dann ihre Unterhaltungen fort.
    Zamorra starrte Gryf verblüfft an - und sah ihn in einer Soldatenuniform. Als er an sich herunterblickte, hatte sein weißer Anzug sich ebenfalls in eine Uniform verwandelt.
    »Was zum Teufel…«
    »Sei mal ruhig, Alter, und laß mich machen«, zischte Gryf ihm zu. »Setz dich da drüben an den Tisch. Oder willst du wieder nach draußen und frieren?«
    Daran war Zamorra weniger interessiert. Mit Gryfs Tun einverstanden erklären konnte er sich aber nicht.
    Trotzdem setzte er sich. Gryf marschierte quer durch den Raum bis zu einer Art Theke. Wenig später kam er mit zwei Tabletts zurück, auf denen gut gefüllt Teller und Wodkagläser standen.
    »Ein heißes Süppchen, Zamorra, mit zahlreichen Fleischbröckchen drin. So was gibt's hier. Dafür ist es die einzige Speise. Guten Appetit…«
    Er ließ sich ebenfalls nieder und begann zu löffeln.
    Zamorra starrte das Wodkaglas an. Nicht schon wieder Alkohol… er wollte einen klaren Kopf behalten. Er hatte ohnehin für seine Begriffe schon zu viel von der klaren Flüssigkeit getrunken.
    »Hat nur 65 Prozent«, grinste Gryf ihn an. »Prost, Väterchen Zamorra.«
    »Sieh du nur zu, daß Väterchen Zamorra dir nicht den Hintern versohlt«, sagte Zamorra wütend. »Ist dir überhaupt klar, was du uns da für eine Suppe eingebrockt hast? Und damit meine ich nicht die, die hier auf dem Teller schwappt und aus der mich ein paar Dutzend Fettaugen anstarren.«
    Gryf zuckte mit den Schultern und löffelte weiter. »Probier mal. Das wärmt auf und hält Leib und Seele zusammen.«
    Zamorras Hand schoß vor und erwischte die des Druiden. Der Löffel klatschte in die Suppe.
    »Gryf! Erzähl mir endlich, was diese Zirkusvorstellung soll! Was hast du dir dabei eigentlich gedacht?«
    »Schrei nicht so laut, Alter. Die Leute werden schon aufmerksam. Und wenn du schon laut reden mußt, dann tu es russisch, weil du nämlich eine russische Uniform trägst…«
    »… die ich dir bei nächster Gelegenheit um den Hals wickele!« knurrte der Parapsychologe.
    »Na, in Hemd und Unterhose siehst du dann aber auch nicht gerade heroisch aus«, spottete Gryf. »Darf ich jetzt weiter mein Süppchen essen?«
    »Du wirst sie auslöffeln, die Suppe, die du uns eingebrockt hast«, drohte Zamorra. »Woher beherrscht du diese Sprache eigentlich so perfekt?«
    »Ich bin eben wie ein gewisser Parapsychologe aus Frankreich ebenfalls ein Sprachgenie«, sagte Gryf. »Außerdem benutze ich meine Druiden-Kraft zur Übersetzung. Weißt du, vorhin in Saranows Datscha… da dachte ich mir, daß es gut sei, jetzt erst mal zu verschwinden. Die Jungs halten uns möglicherweise für eine optische Täuschung. Solange sie uns nicht haben, können sie keinen Bericht schreiben. Unser Verschwinden glaubt ihnen eh keiner… und deshalb können wir uns fortan unbehelligt bewegen.«
    »Schon mal was von Teleportation gehört? Die Russen bestimmt!«
    »Erforschen die das auch?« Gryf hob die Brauen. »Na schön… aber selbst wenn ihnen das Phänomen aus der Praxis bekannt sein sollte, können sie immer noch nicht darauf schließen, daß wir Teleporter sind. Sie werden eher annehmen, daß Brüderchen Boris ihnen mit Hypnose etwas vorgegaukelt hat.«
    »Hast du deshalb diesen Quatsch mit dem Wodka und den Blumen gemacht?«
    »Du bist schon wieder so laut, Väterchen Zamorra«, tadelte Gryf. »Nein. Weißt du, ich hab's einfach gar nicht so gern, wenn jemand eine Schußwaffe auf mich richtet. Da habe ich sie einfach etwas verzaubert. Inzwischen hat er längst wieder seine staatlich lizensierte Mordsäge in den Fingern, und von dem angeblichen Wodka sind die Genossen auch nicht betrunken geworden, weil sie den nur in ihrer Einbildung gespürt haben. Ein paar einfache Zaubertricks…«
    »So wie diese verdammten Uniformen. Mußte das sein?«
    Gryf nickte.