0427 - Sie entführten ihren Killer

übereinander.
    »Auf was warten wir noch?«, fragte ich. »Sollen Sie uns hier erledigen oder nicht? Haben Sie etwa Angst?«
    »Angst?« Er lachte höhnisch auf. »Scar bat keine Angst, aber er ist vorsichtig!« Er lehnte sich zufrieden zurück und nahm einen tiefen Schluck aus dem Glas.
    Scar hieß er also. Kein Wunder bei diesem Narbengesicht. Ich sah zu Buck hinüber, der seine Jacke ausgezogen und über den kalten Ofen geworfen hatte. Als er meinen Blick bemerkte, drehte er sich um und fragte: »Na, auch ein Glas?«
    Ich antwortete nicht. Meine Aufmerksamkeit wurde von einem verbeulten Silberdollar gefesselt, den Buck an einer klobigen Kette um den Hals trug. Er hatte meinen Blick bemerkt, und sein Gesicht verfinsterte sich. Er gab Brainard und Miss Hackett je ein Glas und kam dann langsam auf mich zu. Miss Hackett wollte das Glas angewidert zu Boden werfen, aber der Doc hielt ihre Hand fest und sagte: »Trinken Sie, es wird Ihnen guttun.«
    Buck kam immer näher auf mich zu. Seine Hände waren jetzt leer und pendelten an den Armen wie Pumpenschwengel. Ich wippte mit der Fußspitze und grinste ihm entgegen. Jetzt war die ganze Farbe aus seinem Gesicht gewichen. Scar beobachtete ihn leicht amüsiert. Aber die Hand, die neben dem Revolver lag, beruhigte mich jetzt, denn ich wusste, dass er eine Methode vorziehen würde, unseren Tod als Unfall erscheinen zu lassen.
    Buck blieb dicht voi mir stehen. Seine Hände hielten plötzlich in ihrer Bewegung inne und verkrampften sich. Er holte tief Luft, und sein riesiger Brustkasten spannte sich, als er röhrte: »Du hast so auf meinen Silberbuck gestarrt, warum?«
    Er nahm die Münze zwischen zwei seiner zolldicken Fingern und hob sie gegen das Licht. Von der Prägung war kaum noch etwas zu sehen, die Metallplatte war gewölbt wie eine kleine Schale und vom Tragen auf der Haut blank poliert.
    »Kannst du sehen, was das ist, du verdammter Polyp?«, zischte er.
    »Ich will raus!«, schrie plötzlich Miss Hackett laut auf, außer Dr. Brainard sah keiner zu ihr hin. Alle starrten auf mich und Buck.
    »Mit diesem Silberbuck«, sagte ich immer noch lächelnd, »kannst du in Sing-Sing nichts anfangen. Dort ist das Leben gratis!«
    Buck schien mich nicht zu hören. Seine Augen waren in der Vergangenheit. Ich hatte plötzlich eine Idee.
    »Sag mal, Buck, ist das alles, was von deiner Silver-Star-Zeit übrig geblieben ist?«
    Mein Satz hatte ins Schwarze getroffen. Er ließ die Münze los, und sie pendelte auf sein offenes Hemd zurück. Seine kleinen Knopfaugen waren weit aufgerissen, er schien mich nicht verstanden zu haben. Aber er hatte zu gut verstanden.
    »Was hast du gesagt?«, keuchte er. Und in dem Moment erinnerte ich mich wieder an einen Bericht, den wir vor ein paar Jahren bekommen hatten. Im Westend von Brooklyn hatten ein paar Gangster einen Laden überfallen und den Inhaber angeschossen. Die Polizei war so schnell da gewesen, dass die Kerle nichts mitnehmen konnten, und um zu fliehen, mussten sie sich den Weg freischießen. Sie töteten einen Polizisten. Die Cops von der City Police hatten sie eingezingelt und erwischten einen der Burschen. Der zweite kam davon. Und im Protokoll stand, dass ein Cop ihn getroffen hatte, und zwar in die Brust, aber der Boy war weggelaufen, als wäre nichts geschehen. Auch Umfragen bei den Ärzten der Umgebung hatten nichts zur Klärung beigetragen. Nicht einmal die Spitzel hatten etwas von einem verwundeten Gangster erfahren können. Dafür entstand in der Unterwelt damals das Gerücht von dem Mann, der immun gegen Polizeikugeln war. Es wurde ausgeschmückt, von Bar zu Bar getragen und dann wieder vergessen.
    Die Schießerei musste in der Zeit stattgefunden haben, als laut Phils Bericht die Silver-Star-Bande noch in Brooklyn hauste. Der Silberbuck und der Name des Gangsters schienen meine Theorie zu untermauern. Ich machte einen weiteren Vorstoß: »Du denkst, weil dich dieser komische Buck damals vor der Kugel eines Cops gerettet hat, kann es dich wohl nie‘erwischen? Irrtum, Buck! Du bist bald dran.«
    Buck wich zurück. Die Farbe war aus seinem Gesicht gewichen. Der Kerl 42 von damals war Buck! Seine Reaktion bestätigte das.
    »Scar, er weiß…«, quetschte er hervor. Als er gegen die Tür stieß, schien er sich wieder zu besinnen. Mit einem Mal wurde ihm klar, dass er mir nicht allein gegenüberstand, sondern im Moment die Trümpfe auf seiner Seite hatte. Er blieb stehen.
    »Und wenn er es schon weitererzählt hat?«, fragte Buck,