0459 - Reklame für den toten Boß

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ab.
    »Haben Sie diesen Gentleman in den letzten Stunden gesehen?« wiederholte Bloom hartnäckig.
    Shunkers schüttelte den Kopf. »Überlegen Sie bitte. Sie hatten doch Besuch, als Sie im Bett lagen«, fuhr Bloom fort.
    »Ja, natürlich, er wird einer von diesen Besuchern gewesen sein«, erwiderte Shunkers gequält, »wenn Sie es sagen, muß es stimmen, Mr. Bloom.«
    »Aber Sie selbst — können Sie sich nicht an das Gesicht erinnern?« fragte Bloom mit unerschütterlicher Ruhe.
    »Was wollen- Sie eigentlich alles von mir? Erst behaupten Sie, daß ich in einer Stadt lebe, die New York heißt, dann bringen Sie mich hier in dieses Haus, ohne mir zu sagen, warum. Jetzt quälen Sie mich noch mit fremden Gesichtern. Als ich ein Junge war…«
    Mr. Bloom wollte bereits erleichtert aufatmen, aber Shunkers hörte mitten im Satz auf. Die Erinnerung war wieder verschüttet worden.
    »Entschuldigen Sie«, sagte der Psychiater, »ich wollte Sie keineswegs quälen.«
    »Es ist auch vollkommen gleichgültig, was Sie mit mir machen«, entgegnete Shunkers und setzte sich in einen Sessel, der in der Diele stand. Wieder handelte es sich um eine unbewußte, aber um eine gewohnte Handlung.
    »Sie müssen uns verstehen, Mr. Shunkers«, sagte Bloom. »Wir wollen Ihnen helfen, Ihre Vergangenheit zu finden.«
    »Und was soll ich hier, in diesem Haus?« fragte Shunkers bissig. »Haben Sie vor, mir jedes Haus in New York zu zeigen?«
    »Würden Sie diesen Bungalow kaufen?« wandte ich mich an Shunkers.
    Der Mann starrte mich an. Die Frage schien nur tropfenweise zu seinem Verstand vorzudringen. Als er sie richtig verarbeitet hatte, ließ er seine Blicke umherschweifen. Er betrachtete den mit Teppichen ausgelegten Boden, die Wände, die Kleiderablage, die Lampen, die Bilder und sogar die Decke.
    Mr. Bloom nahm den Ball auf, den ich ihm zugespielt hatte.
    »Das ist die Diele. Wir können Ihnen auch noch die Räume zeigen, ehe Sie antworten«, sagte er, schritt auf die erstbeste Tür und öffnete sie. Dahinter lag der Salon. Er war sparsam und modern eingerichtet. Die Platten der niedrigen Tische bestanden ebenfalls aus Glas. Die Möbel waren aus Chrom, mit Leder bespannt. Ich hätte Shunkers diesen Geschmack nicht zugetraut. Er schien einen jungen Innenarchitekten um Rat gefragt zu haben.
    Der Fabrikbesitzer betrat mit zögernden Schritten den Salon. Sein Blick glitt über die Möbel weg, drang durch die Glasscheiben nach draußen, als suchte er einen markanten Punkt.
    »Nun, gefällt Ihnen dieser Raum?« fragte der Psychiater mit behutsamer Stimme.
    Shunkers fuhr herum. Er wirkte wie ertappt.
    »Was haben Sie gesagt?« stotterte er.
    »Ob Ihnen dieser Raum gefällt?« wiederholte Mr. Bloom.
    Shunkers antwortete nicht. Er trat an den ersten Sessel, ging wie ein Blinder um ihn herum und ließ sich in die Sitzschale fallen. Dabei sah er wieder nach draußen. Es war gut möglich, daß er diese Aussicht liebte und gewohnt war. Zur Wiedererkennung des Gedächtnisses reichte aber auch dieser Blick nicht aus.
    »Ich sehe, daß es Ihnen gefällt«, sagte ich und tippte Shunkers auf die Schulter. »Wollen wir uns auch die übrigen Räume ansehen?«
    Er stand auf wie ein gehorsames Kind und folgte uns. Eine Tür führte vom Salon in die Bibliothek. Eine Innenwand war vom Fußboden bis unter die Decke prallgefüllt mit Büchern.
    Es waren alte europäische Werke darunter.
    Der Psychiater hielt die Luft an, als der Fabrikbesitzer; wie ein Schlafwandler auf auf die Bücherwand zuschritt mit seinen Fingern liebkosend über die Bücherrücken fuhr.
    »Das sind Bücher«, sagte Shunkers, »es müssen alte Bücher sein, in meiner Jugend…«
    Wieder verlor er mitten im Satz den Faden.
    »Was war in Ihrer Jugend?« forschte Bloom behutsam wie eine Mutter.
    »In meiner Jugend — ich weiß es nicht mehr. Wirklich, ich weiß es nicht mehr, was ich sagen wollte. Ich sah plötzlich ein Bild, und dann war es wieder verschwunden.«
    »Haben Sie in Ihrer Jugend ebenfalls Bücher geliebt?« fragte ich.
    »Das weiß ich nicht«, entgegnete Mr. Shunkers mißtrauisch und sah zu Mr. Bloom hinüber. Er hatte sich ganz dem Psychiater ausgeliefert. Shunkers erwartete von Mr. Bloom Aufklärung über seine Jugend, über sein Vorleben. Aber der Psychiater kniff die Lippen zusammen und schwieg.
    »Es wird Ihnen wieder einfallen«, sagte Mr. Bloom nach einer Weile, »strengen Sie sich nicht zu sehr an. Würden Sie ein solches Haus bauen?«
    »Bauen? Ich weiß nicht einmal, ob