0467 - Der Killer schickte rote Rosen

Überzeugung. Er sagte es fast täglich.
    »Yes, Sir!«
    »Was haben Sie also in der Zeitung gelesen?«
    »Den Bericht über den Mordfall Notury, Sir.«
    »Schöne Bescherung wieder mal«, bemerkte Captain Hines.
    Immerhin schob er jetzt den vor ihm liegenden Papierstapel um etwa zwei Zoll von sich weg. Er schien am Vortrag seines Streifenbeamten interessiert zu sein.
    »Yes, Sir, schöne Bescherung. Ich las darin die Sache mit den abgeknickten Streichhölzern. Derartige Hölzer wurden sowohl in der Wohnung dieser Notury wie ja auch vor neun Jahren bei der Rosy Nittle…«
    »Waren Sie damals schon bei der Polizei?« fragte Hines dazwischen.
    »Nein, Sir, noch in der Schule!«
    »Aha«, sagte der Captain väterlich, »weiter, bitte!«
    »Tch habe gestern abend kurz nach sieben Uhr in der Fifth Avenue einen grünen Oldsmobile Sedan abschleppen lassen.«
    »Der mit dem defekten Motorblock?« fragte Hines und bewies damit, daß er in der knappen halben Stunde seines Dienstes schon einiges zur Kenntnis genommen hatte.
    »Yes. Sir, dieser. Bevor ich das Revier verständigte, den Abschleppdienst zu benachrichtigen, habe ich in den Innenraum des Wagens geschaut. Ich versuchte, den Halter festzustellen. Diese Suche war ergebnislos. Jetzt erinnere ich mich aber, daß in diesem Wagen eine größere Anzahl abgeknickter Zündhölzer lag.«
    Captain Hines legte seine übertriebene Korrektheit ab. Er schlug mit der flachen Hand auf seine Schreibtischplatte.
    »Mann, Palater — wissen Sie das genau?«
    »Ich glaube, aber zur Sicherheit möchte ich doch noch einmal in diesen Wagen schauen. Er wurde zur Center Street abgeschleppt, und ich bitte um die Erlaubnis…«
    Der Captain sprang auf und griff nach seiner Mütze.
    »Los!« sagte er. »Kommen Sie, los!«
    Palater riß seinem Captain die Tür zum Desk-Room auf. Während er seine Mütze vom'Haken angelte, forderte der Captain vom Desk-Sergeanten einen Wagen.
    Hines setzte sich selbst ans Steuer und schaltete Rotlicht und Sirene ein. Dann deutete er auf das Funksprechgerät.
    »Fragen Sie nach, ob der Wagen dort noch steht!«
    Palater rief die Zentrale der City Police und ließ sich den zuständigen Beamten geben.
    »Jawohl, Sir«, meldete er eine Minute später. »Der Oldsmobile steht noch in der Center Street.«
    »Mann, Palater!« murmelte der Captain. »Wenn das stimmt, was Sie vermuten, dann können Sie sich schon langsam den dritten Winkel kaufen. Dann schlage ich Sie zur Beförderung vor!«
    »Danke, Sir!« murmelte der Corporal beglückt.
    Aus der Canal Street bog der Wagen in die Center Street ein und bahnte sich seinen Weg durch den dichten Vormittagsverkehr.
    Der Posten an der Hofeinfahrt zum New York City Police Headquarter hob ohne Formalitäten den Schlagbaum hoch.
    Hines fuhr bis vor die Füße eines Sergeanten, der die Aufsicht über den Fuhrpark hatte. Der Sergeant schluckte ein paarmal, als er sah, daß ein ausgewachsener Captain einen Streifenwagen chauffierte.
    »Wo ist der Oldsmobile mit dem gerissenen Motorblock?« fragte Hines.
    Der Sergeant deutete mit dem Daumen über die Schulter. Nie hätte Hines bei seinen eigenen Beamten diese Form der Antwort auf eine Frage durchgehen lassen.
    Jetzt aber I stürmte er wortlos über den gepflasterten Hof. Palater folgte ihm im gleichen Tempo. Der Sergeant schüttelte verwundert den Kopf, dann folgte er gemächlichen Schrittes den beiden.
    Als der Captain vor dem Oldsmobile angekommen war, nahm er ein Taschentuch und öffnete dann die Fahrertür.
    Mit großen Augen starrte Captain Hines auf den schäbigen Bodenbelag des Oldsmobile.
    »Mann, Palater — tatsächlich! Alle abgeknickt, und die Köpfe sind unverbrannt. Genau, wie es Ln einer der Fahndungsmeldungen steht!«
    Vorsichtig, als sei der alte Wagen aus dünnem Glas, schloß Hines die Tür wieder.
    »Ist was?« fragte der inzwischen herangeschlenderte Sergeant.
    »Sie sind mir dafür verantwortlich, daß kein Mensch diesen Wagen berührt, verstanden?« fuhr Hines ihn an.
    Und der Sergeant tat etwas, was er seit seiner Rekrutenzeit in der Air Force nicht mehr getan hatte.
    »Yes, Sir!« brüllte er.
    Als Hines und Palater wieder bei ihrem Streifenwagen angelangt waren, spähte der Sergeant vorsichtig durch die schmutzigen Scheiben des häßlichgrünen Autos.
    »Crazy…«, murmelte er dann.
    ***
    »,Herald‘ — Guten Morgen! Sie wünschen?« meldete sich die Blondine mit der stadtbekannten Stimme aus der Zentrale der großen Zeitung.
    Evelyn Bottersack war es