0489 - Sie luden mich zum Morden ein

zulief. Er hatte kein Interesse daran, für ein völlig zweckloses Unternehmen, das keinerlei Beute versprach, seine Haut zu Markte zu tragen. Ohne ein Wort über das mißglückte Unternehmen zu verlieren, trat er das Gaspedal bis auf den Boden durch.
    Mit aufkreischenden Reifen schoß der Cadillac davon.
    Im Rückspiegel sah Taskfloot gerade noch, wie Bobby von einem der Fahrgäste überwältigt wurde. Er sah auch noch das aufblitzende Mündungsfeuer eines Schusses, der hinter dem davonrasenden Cadillac hergejagt wurde.
    »Mit mir nicht!« lachte Taskfloot.
    »Mensch«, krächzte Charly, »Robert und Bobby sind geliefert. Meinst du nicht, Boß?«
    »Doch«, sagte Taskfloot. »Aber dafür haben sie sich ja auch dämlich genug benommen.«
    »Was machen wir?« fragte Budd Fletcher.
    »Nachtquartier suchen«, gab der Gangsterboß bekannt. »Maul halten jetzt!«
    ***
    Ich kniete nieder. Meine Hände tasteten den regungslosen Körper ab. Es war ein erwachsener Mann. Keine andere Möglichkeit, es mußte einer der Gangster sein.
    Ich dachte zurück an den Schußwechsel. Als ich den zweiten Schuß auf die Scheinwerfer abgab, senkte sich der Wagen. Ich verfehlte den Scheinwerfer. Der Schuß ging über die Lampe hinweg.
    Er mußte den Gangster getroffen haben, der auf dem Beifahrersitz saß. Ich faßte in sein nasses Gesicht. Meine Hände griffen in etwas Klebriges. Ganz dicht beugte ich mich über den Mann. Er hatte eine Wunde mitten in der Stirn.
    Tot.
    Lautlos glitt ich rückwärts zum Wagen hin. Meine Hände tasteten wieder durch das nasse Gras. Ich fand, was ich suchte.
    Eine Maschinenpistole lag unmittelbar neben dem Wagen.
    Ritchies Chancen waren um 50 Prozent gestiegen.
    Ich dachte es. Aber im gleichen Moment wurde ein Schrei laut. Es war in der entgegengesetzten Richtung, in jener Richtung, aus der ich gekommen war. Es konnte nur Ritchie sein.
    Ich sprang auf. Es war mir gleichgültig, prallte mit dem Bein gegen einen harten Gegenstand. Ich stürzte und sprang wieder hoch. Nasse Zweige schlugen mir ins Gesicht. Irgendwo blieb ich mit der Jacke hängen.
    Es war mir egal.
    Ich lief weiter.
    »Ritchie!« schrie ich in die Regennacht.
    Die Antwort kam sofort. Sie bestand aus den heißen Bienen, die aus der Maschinenpistole des überlebenden Gangsters hervorschossen.
    Er konnte nicht weit weg sein.
    »Ritchie!« brüllte ich noch einmal, um dem Gangster die Richtung zu zeigen, in der ich mich befand. Wenn er schon in der Gegend herumballerte, sollte er keinesfalls den Jungen gefährden. Dem Schrei nach mußte sich das Kind weit abseits der Stelle befinden, aus der das Feuer der Maschinenpistole gekommen war.
    Ein Lichtschein flammte irgendwo auf. Ich starrte in die betreffende Richtung. Wieder.
    Irgendwo drüben am Wald mußte ein Wagen fahren. Das konnte vielleicht die Rettung für Ritchie sein.
    Ich mußte die Chance nutzen. Schnell hob ich die Maschinenpistole und hielt den Lauf zum Himmel gerichtet. Dann krümmte ich den Zeigefinger. Mit einem berstenden, alles überdeckenden Stakkato fetzten die Geschosse aus dem Lauf. Das blauweiße Mündungsfeuer erschien meinen an die tiefe Finsternis gewöhnten Augen wie der Ausbruch eines lavaspeienden Vulkans.
    Rücksichtslos jagte ich die Geschosse aus dem Lauf. Soll der Lauf verglühen, dachte ich. Die Menschen dort drüben in jenem Wagen müssen es hören und sehen.
    Die Lichter blieben stehen. Nicht mehr als eine halbe Meile konnte zwischen dem Lichtschein und meinem Standort liegen. Eher viel weniger als mehr.
    »Ja!« rief ich plötzlich laut.
    Jetzt bewegten sich die Lichter wieder. Entgegen der vorherigen Richtung. Der Wagen hatte gehalten und gewendet. Sie hatten es entdeckt!
    Die Lichter fuhren weiter.
    Immer weiter.
    Und sie verschwanden in der Nacht.
    ***
    »Schneller, Mann, schneller!« brüllte Steve.
    Der Taxifahrer trat das Gaspedal seines Wagens bis auf den Boden durch.
    »Zentrale, bitte kommen!« rief Steve in das Mikrofon.
    Phil meldete sich sofort.
    »Wir sind am Südrand des Bethpage State Parks, etwa drei Meilen vom angegebenen Punkt entfernt!« meldete Steve. »Gerade als deine Meldung kam, hörten wir auch das Maschinenpistolenfeuer. Wir fahren hin!«
    »Verstanden!« sagte Phil.
    Das Taxi, in dem Steve Dillaggio, der alte Neville und der junge G-man George Baker saßen, raste über die nächtliehen Straßen zurück in Richtung Manhattan.
    Eine knappe Minute zuvor war die Meldung über den Funk gekommen, daß das gesuchte Fahrzeug, ein weißer Cadillac