0547 - Die Sonne warf keinen Schatten

vierhundert Obelisken. Jetzt sind es noch dreihundert. Mag sein, daß dreihundert zu schwach sind. Mag auch sein, daß mein Angriff sie verwirrte und ihnen die Fähigkeit der Konzentration nahm. Wer mag das wissen. Etwas anderes stört mich weitaus mehr."
    „Was ist das?"
    „Wenn unsere Hypothesen richtig sind, dann handelt es sich bei den Obelisken um eine Materialisierung der Lebensform der Cynos. Mit anderen Worten: Die Obelisken sind lebende, intelligente Wesen, vielleicht im Zustand des Tiefschlafes, vielleicht aber auch nicht. Ich habe also einhundert Cynos kurzerhand ausgelöscht... und das sitzt mir in der Kehle."
    King Pollack brummte mißbilligend.
    „Ihre Feinfühligkeit in allen Ehren, aber schließlich wollten die Dinger uns an den Kragen, nicht wahr? Sie handelten in Notwehr."
    „Ja, das ist ein Trost."
    „Ein Trost. Haben Sie noch einen zweiten?"
    Ellsmere nickte.
    „Ich bin nicht sicher, daß die Cynos wirklich vernichtet sind.
    Die Obelisken verschwanden auf merkwürdige Weise. Es gab keinen Krach, der Stein schmolz nicht. Es blitzte nur, grell, violett... und dann war der Obelisk verschwunden."
    „Hm", machte Pollack unbehaglich und kratzte sich über dem Ohr, „richtig unheimlich. Mit Ihrer Erlaubnis lege ich mich jetzt lieber hin, bevor ich mir noch ein paar Alpträume einreden lasse."
    Das Innere des Shift wurde als provisorisches Lager hergerichtet. Orin Ellsmere rief, bevor er zur Ruhe ging, die UST-3048 und Leutnant Hollingsworth an und berichtete über die Ereignisse des heutigen Abends. Es war wichtig, daß jedermann wußte, woran er mit den Obelisken war.
    Es war stockfinster, als Ellsmere aus leichtem, unruhigem Schlaf aufschrak. Am anderen Ende des Fahrgastraums schnarchte King Pollack. Die Szene war völlig normal. Ellsmere fragte sich, was ihn geweckt habenmochte.
    Dann hörte er es.
    Ein mehrtöniges Summen, harmonisch, tief, wie aus den Kehlen eines Männerchores. Es schien aus dem Boden zu kommen, oder wenigstens hörte es sich so an.
    Ellsmere öffnete das Luk und stieg aus. Pollack schnarchte weiter. Draußen war das Geräusch deutlicher, lauter. Es schien die ganze nächtliche Welt zu erfüllen und schwang in jeder Felskrume, in jedem Luftmolekül. Es war unmöglich zu bestimmen, woher es kam.
    Da leuchtete plötzlich über den Bergen im Südwesten der Himmel auf. Violetter Schein huschte über den nachtschwarzen Himmel und ließ die Silhouetten der dschungelbedeckten Bergriesen deutlich hervortreten. Gleichzeitig wurde ringsum die Tierwelt lebendig. Zetern, Schreien, hysterisches Gekrächze, hektisches Gekecker - ein ohrenbetäubendes Durcheinander von Tierstimmen brandete plötzlich auf.
    Mit einem Satz war Ellsmere wieder im Wagen. Er rüttelte Pollack. Verschlafen fuhr der stämmige Sergeant auf.
    „Wa ... was ...?"
    „Hol Holli ans Radiokom!" befahl Ellsmere. „Ich muß dringend mit ihm' sprechen."
    Und während Pollack sich aufraffte, packte er das Gestell mit dem Theodoliten und kletterte wieder ins Freie. Der Theodolit orientierte sich automatisch, in der Art eines Kompasses, nach dem natürlichen Magnetfeld des Planeten. Ellsmere wartete mit wachsender Ungeduld, bis das Gerät sich eingeschwungen hatte, dann preßte er das Auge gegen das Okular und schwenkte das Teleskop, bis das Fadenkreuz auf der Stelle ruhte, an der das violette Leuchten am intensivsten zu sein schien.
    Pollack erschien im Luk.
    „Leutnant Hollingsworth am Apparat!" meldete er. „Er sagt, er wußte, was Sie wollten." Er sprang herab und sagte leise: „Ich wollte, ich wüßte es auch."
    Ellsmere antwortete ihm nicht. Einen Augenblick später hatte er das Mikrophon in der Hand.
    „Holli...?"
    „Ja, ich weiß schon. Ein violetter Leuchteffekt. Von irgendwo hinter den Bergen."
    „Hast du ihn angemessen?"
    „Die unvergleichliche Elisa ist soeben dabei", versicherte Hollingsworth.
    „Ich bin sicher, daß der Vorgang mit dem Zwischenfall im Talkessel zu tun hat", erklärte Ellsmere. „Ich will mir das Ding aus der Nähe ansehen. Mit unserer Peilung sollten wir den Ausgangspunkt des Leuchtens wenigstens auf ein bis zwei Kilometer genau bestimmen können."
    „Klar", antwortete Hollingsworth. „Ich mache den Wagen startbereit. Gib mir deine Daten durch."
    „Moment, Pollack soll..."
    Er wandte sich um, um dem Sergeanten einen Befehl zu geben, da stellte er fest, daß das Leuchten verschwunden war.
    „Geschwindigkeit ist die Mutter des Rennwagens", lachte Hollingsworth spöttisch. „Wir