0632 - Syndikat der toten Augen

Pupillen Eiskristallen glichen.
    Der Mann hatte schwarzes Haar. Auch sein Körper war mit Haaren bedeckt. Er gehörte zu den athletischen Typen, wahrscheinlich war er der Fänger der Gruppe.
    Als er Bill die Hand entgegenstreckte, um ihm auf die Plattform zu helfen, wehrte der Reporter ab.
    Er war den Weg bisher allein gegangen, er wollte ihn auch weiterhin allein gehen.
    Für drei Personen war sie ziemlich schmal. Und wenn dann noch einer ungeübt war, war es sogar furchtbar schmal.
    In Greifweite hing das Trapez. Die Griffstange schimmerte blank. Bill fragte sich, ob auch dieses Gerät manipuliert worden war, denn er traute Leonidas alles zu.
    Keiner sprach mit ihm. Wie eingefroren stand Bill Conolly auf der Plattform.
    Über ihm strahlten die Scheinwerfer von der Decke. Sie waren an Schienen befestigt und warfen ihr Licht so, dass es die Artisten auf den Plattformen nicht blendete.
    Die Frau holte das Trapez aus der Halterung, umfasste die Stange mit beiden Händen, als wollte sie deren Festigkeit prüfen, und ließ das Rechteck dann schwingen.
    Es sackte ins Leere, schaukelte zurück und wurde von der Frau wieder aufgefangen. An ihrem Nicken erkannte Bill, dass sie zufrieden war.
    Hinter ihm stand der Mann. »Du hast gehört, was dir gesagt worden ist, Bill. Nimm sie!«
    »Und dann?«
    »Wirst du vor unseren Augen einmal hin- und zurückschwingen. Das ist alles.«
    Bill drehte den Kopf.. Der Schweiß bedeckte jetzt sein gesamtes Gesicht. Hinzu kam das verzerrte Grinsen. Die Angst war dem Reporter anzusehen.
    »Wann stürze ich ab?«
    »Vielleicht später.«
    »Ein schwacher Trost!«
    Die Frau reichte es ihm. »Nimm es«, flüsterte sie scharf, »sonst fällst du jetzt schon!«
    »Ihr wollt mich hinabstürzen?«
    »Ja!«
    Bills Kehle wurde trocken. Noch war ihm kein Ausweg eingefallen, deshalb umklammerte er auch die Stange mit beiden Händen und spürte die Kühle des Metalls auf seiner Haut. Sie vermischte sich mit dem Schweiß seiner Handflächen.
    »Na los. Oder sollen wir dir einen Stoß geben?«
    Bill schüttelte den Kopf. »Keine Sorge, ich schaffe das schon allein. In meiner Kindheit war ich am Zirkus.«
    »Auch Artist?«
    »So ähnlich. Ich habe ihnen immer die Trikots gebügelt.« Seinen Humor hatte Bill trotz allem nicht verloren - und stieß sich ab.
    Mit den Füßen rutschte er über den Rand der Plattform hinweg. Sekundenlang hatte er das Gefühl zu fallen, sein Herzschlag schien durch den Schreck ausgesetzt zu haben, und er selbst fühlte sich wie ein mit Steinen gefüllter Sack, den jemand kurzerhand an eine Stange gehängt hatte, um ihn schwingen zu lassen.
    Die Welt veränderte sich für Bill. Unter ihm glitten die Manege und die Zuschauer hinweg. Er hätte gern woanders hingeschaut, doch das schaffte er nicht. So musste er seinen Blick der Schwingung angleichen, die ihn auf die andere Seite beförderte.
    Dort stand das Paar.
    Bill erlebte sie wie kalt lächelnde Puppen. Auch sie wussten Bescheid, sie taten allerdings nichts, um ihm auf die Plattform zu helfen. Bill zog die Beine an, als sie näher kam, für einen kurzen Moment fand er Halt, dann drückte die Frau ihren Arm vor und presste die flache Hand gegen Bills Brust.
    Der Reporter schwang wieder zurück.
    Es gab Artisten, die es schafften, sich während des Flugs und am Trapez hängend zu drehen. Bill Conolly jedoch gehörte nicht zu ihnen. Er musste sich voll und ganz den Fliehkräften unterordnen.
    Bill schaute jetzt bewusst nach unten. Männer, Frauen und Kinder blickten zu ihm hoch, nur sah er nicht viel von ihren Gesichtern. Mehr als bleiche Flecken waren nicht zu erkennen.
    Die Stange hielt. Obwohl Bill es nicht sah, spürte er nur, dass sich die Plattform näherte.
    Und hier wurde ihm geholfen. Zwei Hände fassten zu, um ihn auf die Plattform zu hieven, sodass er einen sicheren Stand fand.
    »Na, wie war es?«, fragte die Frau.
    »Wunderschön.«
    »Du könntest weitermachen, wie?«
    »Immer doch.«
    »Das wirst du auch, Süßer, keine Sorge. Du wirst noch erleben, wie es ist, sich im freien Fall zu üben. Und wenn man aufschlägt, soll man nur wenig spüren, habe ich mir sagen lassen. Ein Krachen, kaum ein Schmerz, dann kommt der Blitz, danach ist es vorbei. Einfach weggepustet, Süßer. Toll, nicht?«
    Bills Mund bildete einen Strich. Die Worte der Frau hatten ihn irritiert. Er wollte noch etwas sagen, doch er hielt sich zurück, denn hinter sich spürte er die Bewegung.
    Bisher hatte er sich nur auf die weibliche Artistin