0794 - Sieben Leben, sieben Tode

herum Zamorra die magischen Symbole angeordnet hatte. Ihre Bedeutung war Bernaü unbekannt, aber ihre Wirkung auf den Untoten schien unbestritten. Wie lange würde sie Vorhalten? War das Monstrum für alle Ewigkeiten gefangen?
    Flieh!, wisperte es in Bernau. Flieh, solange du noch kannst!
    Aber seine Beine waren wie gelähmt. Er hockte da, mit dem Rücken zur Felswand, und spürte, wie das Blut in seinen Ohren rauschte.
    Es hat doch alles keinen Sinn mehr. Ich bin erledigt.
    Der Untote tobte. Das Knurren aus seiner zerstörten Kehle ging über in gutturale Schreie, und Bernau stellte sich irrwitzigerweise vor, wie es wäre, wenn er selbst in diesem magischen Kreis gefangen wäre. Er, der Klaustrophobiker, der bereits einen mittelschweren Schweißausbruch bekam, wenn er die Schwelle einer Fahrstuhl -tür überschritt.
    Flieh!, zischte die innere Stimme wieder. Er ist stärker als du. Er wird sich nicht aupialten lassen…
    Walter Bernau wusste, dass es stimmte. Die anderen waren immer stärker gewesen als er. Er hatte sich hoch gekämpft bis auf einen Senatorenposten und sich in Arbeit, Alkohol und Drogen gestürzt - doch all das hatte immer nur dem einzigen Ziel gedient: zu verschleiern, dass er schwächer war als alle anderen. Dass andere jetzt den Tunnel als Fluchtmöglichkeit nutzten, während er wie ein Hase vor der Schlange erstarrte und auf seinen Tod wartete.
    Der Untote wurde plötzlich ruhig. Er ließ die Schultern hängen, und seine leeren Augenhöhlen richteten sich auf Bernau.
    Es ist soweit.
    Die Kreislinie - verwischte! Eine unsichtbare Hand schien die Symbole zu zerstören. Eines nach dem anderen wurde ausgelöscht, und der magische Bann erlosch.
    Der Untote machte einen Schritt nach vorn - und überquerte die Linie.
    Jetzt stand nichts mehr zwischen ihm und Bernau.
    Flieh!
    Endlich gelang es Bernau, sich aus dem Entsetzen zu lösen. Er sprang auf und hastete auf den Durchgang zu. Das Loch, bei dessen Anblick er normalerweise einen tiefen Würgereiz empfunden hätte, kam ihm auf einmal gar nicht mehr so schwarz vor. Es leuchtete ihm regelrecht entgegen. Es bedeutete Leben!
    Bernau ließ sich auf die Knie fallen, während hinter ihm der Untote die Geröllhalde hinauf stakste.
    Bernau wollte leben, leben, leben!
    Schnaufend schob er sich vorwärts. Sein Denken und Fühlen war ausgeschaltet. Er spürte weder den harten Untergrund, der ihm die Handflächen und Ellenbogen aufschürfte, noch die grässliche Enge, die ihn umgab.
    Er sah nur das Licht, das Licht, das Licht…
    ... bis ihn die Klaue des Untoten am Knöchel packte.
    ***
    Zamorra hatte den Gang zur Hälfte durchquert, als er Bernau erreichte. Der Politiker schnaufte vor Anstrengung.
    »Geben Sie mir Ihre Hand, Bernau!«
    Er spürte etwas Zitterndes, Schweißbedecktes und griff zu. Bemaus Hand krallte sich in die seine.
    »Er ist hinter mir, Zamorra. O Gott, er hat mich gepackt!«
    Er zog Bernau zu sich heran, aber der Politiker kam nur zentimeterweise voran, obwohl er sich mit Händen und Füßen vorwärts stemmte.
    »So helfen Sie mir doch…!«
    Bernaus Rufe gingen in ein schmerzerfülltes Schreien über. Zamorra vernahm ein Scharren und Schmatzen, und sein Gehirn weigerte sich, die Vor-Stellung dessen umzusetzen, was in diesem Augenblick wenige Meter vor ihm geschah. Der Tunnel war auf einmal erfüllt mit dem Geruch von Schweiß und Todesangst.
    Zamorra entzündete sein Feuerzeug. Das Licht spiegelte sich gespenstisch in Bernaus aufgerissenen Augen, in denen die Todesangst flackerte.
    »Runter, Bernau!«
    Aber der Politiker schien ihn überhaupt nicht mehr zu hören. Er hatte Zamorras Hand fortgeschlagen und wand sich nun wie unter Höllenqualen. Ein schmaler Spalt oberhalb seines Rückens ermöglichte Zamorra den Blick auf das Tunnelende. Er sah einen Schatten, der sich bewegte, und er hörte ein ekelhaftes, reißendes Geräusch.
    Die Pistole berührte fast Bernaus Kopf.
    Wahnsinn, dachte Zamorra. Das ist purer Wahnsinn. Du wirst ihm den Schädel wegschießen…
    Für einen Moment war die Szenerie wie erstarrt. Der Lauf der Pistole, der in das Dunkel zeigte. Das Feuerzeug auf dem Boden, das Zamorra auf eine fixierte Flamme gestellt hatte, und die linke Hand, die er sich verzweifelt an das Ohr presste, damit er gleich wenigstens nicht auf beiden Seiten taub sein würde.
    Die Waffe entlud sich mit einem Donnerschlag.
    Ein glühendes Eisen schien Zamorra durch den Kopf zu fahren. Irgendetwas setzte aus, er fühlte, wie ihm etwas Warmes über das