0837 - Taran kehrt zurück

unmöglich blieb es dennoch.
    Was passiert war, war passiert!
    »Warum nennt ihr meinen Gefährten den Auserwählten ? Die Chibb waren es, von denen wir diesen Begriff erstmals hörten.«
    »Chibb? Wer soll das sein?«
    Diese Meeghs kannten ihre Feinde, die silberhäutigen Chibb nicht? Auch das war unmöglich!
    »Ihr entstammt nicht der gleichen Welt wie wir«, vermutete sie. »Das ist die einzige Erklärung für diese Widersprüche. Euer Volk gibt es bei uns schon seit zwei Jahrzehnten oder länger nicht mehr. Es wurde ausgelöscht durch den goldenen Schädel der Ansu Tanaar.«
    »Das ist Unsinn!«, sagte Choogh. »Aber verschiedene Welten - das ist möglich.«
    »Dann«, behauptete Nicole wider besseres Wissen, »wird euch auch der Auserwählte nicht helfen können. Der, von dem ihr redet, der, welcher in eurem Gefängnis ist, kennt den Weg ins Innere der AREA 51 nicht.«
    »Aber der Auserwählte , von dem du redest, kennt ihn. Und genau ihn wollen wir haben. Also öffne endlich dein Bewusstsein für unsere Zusammenarbeit.«
    Nicole seufzte.
    Sie standen wieder am Anfang der Debatte!
    ***
    Zamorras Feuerzauber klappte beim ersten Mal noch nicht. Beim zweiten auch nicht. Er stellte fest, dass es ihm immer schwerer fiel, sich zu konzentrieren. Aber das musste er; schon ein winziger Fehler, und wenn es nur die falsche Betonung einer Silbe war oder diese einen winzigen Tick zu lang oder zu kurz ausgesprochen wurde, konnte zu einem völlig unerwarteten Ergebnis führen, im schlimmsten Fall zu einer Katastrophe. Das war bei der Weißen Magie, die er verwendete, nicht anders als bei der Schwarzen Magie der Dämonen.
    Er versuchte es ein drittes Mal. Langsam und so sorgfältig wie eben möglich. Einen vierten Versuch würde er nicht haben, das war ihm klar. Die Zeit würde dafür nicht mehr reichen.
    Das Schlimme war, dass er keine Hilfszeichen machen konnte. Dafür reichte seine Bewegungsfreiheit bei weitem nicht aus. Im Gegenteil, sie verringerte sich immer mehr. Also musste er auch diese magischen Zeichen durch gesprochene oder gesungene Hilfsformeln ersetzen.
    Bevor diese Blume mich frisst, verliere ich noch den Verstand! , durchzuckte es ihn.
    Aus, Abbruch, Unkonzentriertheit. Er drohte in Panik zu geraten! Wenigstens war er mit dem Zauber noch nicht weit genug fortgeschritten, um Unheil anzurichten. Und doch noch einmal!
    Egal, ob die Zeit nicht mehr reichte oder er es gerade noch schaffte, ehe er erstickte - er musste es noch einmal versuchen!
    Hilfsformel für Hilfsformel, Zauberwort um Zauberwort.
    Und dann - die allerletzte Silbe…
    Er schnappte nach Luft, die nicht da war, sog dabei Verdauungssaft in seine Lunge, bekam einen Hustenanfall, wie er ihn noch nie erlebt hatte.
    Und um ihn herum loderte alles auf!
    Die Blüte verbrannte!
    Sie zerfiel zu Asche. Der Verdauungssaft kochte. Was in Zamorra war, würgte er hinaus, hustete er hinaus. Auf dem Boden sah er etwas. Sein Blaster. Er bückte sich, stürzte dabei, bekam die Waffe zu fassen. Nahm sie wieder an sich.
    Rund um ihn war Feuer!
    Das Moos und das Gras, das den Boden bewuchs, brannte!
    Der Blütenstängel brannte! Die ganze Blume geriet in Brand. Die Flammen tanzten, leckten auch nach Zamorra, wollten ihn ebenfalls verbrennen.
    Er kam auf die Knie. Mit dem Blaster zog er einen Kreis um sich herum, in dem nichts mehr brennen konnte. Weil es nichts mehr gab außer verkohltem, verglasten Boden.
    Aber dann sah er entsetzt, dass dieses verglaste Material dennoch aufglühte und plötzlich hell loderte! Hier brannte, was nicht brennen durfte!
    Ringsum geriet bereits das Unterholz in Brand.
    »Merde!«, keuchte er hervor. Er hatte den falschen Zauber erwischt. Er hatte kein normales Feuer gerufen, sondern Haftfeuer - schlimmer als Phosphor!
    Dieses Feuer ließ sich nicht mehr löschen.
    Es würde sich ausbreiten, immer weiter, würde immer mehr zerstören und in Asche verwandeln. Kilometerweite Gebiete würden verbrennen, ein Kontinent abfackeln, und vor dem Meer machte das Haftfeuer auch nicht mehr Halt.
    Das Wasser würde verkochen, verdampfen, und das Feuer würde weiterkriechen, bis es den gesamten Planeten verbrannte. Es mochte insgesamt Tage, Wochen dauern, aber nichts würde bleiben. Gar nichts. Nur irgendwann ein brennender Schlackeklumpen im Weltraum, der sich langsam aber sicher in eine zweite Sonne verwandelte, bis ihre Energie restlos verstrahlt war…
    Ich darf mir die Schuld daran nicht geben! Es war ein Unfall. Ich war unkonzentriert. Da habe ich