0899 - Gejagt von Lucy, dem Ghoul

überstürzen. Dieser Schlag hatte ihn hart erwischt, und er konnte sich durchaus eine Gehirnerschütterung eingefangen haben.
    Natürlich machte sich Bill Vorwürfe. Schließlich war er durch seine eigene Dummheit in diese Lage hineingeraten, aber niemand konnte in die Zukunft sehen. Er hatte diesem Goldman vertraut, der etwas von den Grabkriechern berichtet hatte, auf dessen Spuren sich Bill schon seit gut einer Woche befunden hatte.
    Jetzt war er möglicherweise am Ziel. Nur konnte er damit nichts mehr anfangen. Er wußte ja nicht mal, wo sie ihn hingeschafft hatten, denn um ihn herum lag die Dunkelheit dicht wie schwarze Watte.
    Es brachte nichts, wenn er auf dem Rücken liegenblieb und darauf wartete, daß sich etwas tat. Auch wenn es ihm nicht besonders ging, er wollte die Dinge selbst in die Hand nehmen und zumindest nach einem Ausweg suchen.
    Die Augen hielt er halb geöffnet. Zwar drückten die Lider noch immer, das mußte er eben akzeptieren, und die rechte Hand ließ er über seinen Körper gleiten, dorthin, wo die Pistole steckte.
    Gesteckt hatte, denn sie war verschwunden. Die anderen hatten sie ihm abgenommen.
    Mist, dachte er, verzog die Lippen zu einem kantigen Grinsen, als er damit begann, sich langsam in die Höhe zu schieben. Bill wollte sich hinsetzen. Wenn das geschafft war, hatte er die zweite Stufe seines Planes erreicht.
    Es klappte, auch wenn durch die Bewegung die Schmerzen in seinem Kopf für eine Weile zunahmen. Mit durchgedrücktem Rücken blieb er sitzen. Seine Kleidung hatte man ihm gelassen, und Bill ließ die Hand in die rechte Jackentasche gleiten, denn dort befand sich ein wichtiger Gegenstand, sein Feuerzeug.
    Er holte es hervor und ärgerte sich darüber, daß seine Hände plötzlich zitterten. Nach einigen Sekunden hatte er sich so weit beruhigt, daß er das Feuerzeug anschnicken konnte. Die Flamme stand wie eine leuchtende Insel in der Dunkelheit. Ein Kreis entstand inmitten der Luft und hatte sich so weit ausgebreitet, daß er auch die Wände und die Decke berührte, wo er helle Schatten hinterließ.
    Im Sitzen schaute sich der Reporter um. Viel konnte er nicht erkennen, aber was er sah, das reichte ihm aus. Er hockte in einem fensterlosen Raum oder in einer viereckigen Höhle, umgeben von dicken Wänden und einer ebenso dicken Decke. Eine Tür sah er nicht, es gab auch keine Einrichtungsgegenstände, das hier war ein Loch, eine Gruft, ein Grab…
    Bills Gedanken stockten.
    Grab?
    Genau das war es. Er hockte in einem großen Grab oder in einer Gruft.
    Man hatte ihn hergebracht, und er dachte daran, daß die Gräbkriecher auch mit einem Friedhof zu tun hatten. Es war da von einem Friedhof die Rede gewesen, der allerdings nicht mehr benutzt wurde, sondern mehr als Kulisse gedient hatte.
    Ein Friedhof mit Gräbern…
    Und er befand sich in einem davon.
    Bill hatte die Flamme wieder gelöscht, das Feuerzeug weggesteckt und stützte sich mit der rechten Hand ab, um auf die Füße zu gelangen. Die Decke lag so hoch, daß er sich normal hinstellen konnte, ohne mit den Haaren darüber hinwegzuschleifen.
    Bill taten die Knochen weh. Er bewegte sich wie ein alter Mann, aber er wollte nicht aufgeben. Er stand unsicher auf seinen Füßen, kämpfte gegen die Schmerzen an und versuchte, sich auf die neue Lage einzustellen.
    Sein Atem floß keuchend und pfeifend aus dem Mund. Erst jetzt merkte er, wie schlecht und mies die Luft letztendlich war. Sie schmeckte alt und verbraucht, sie roch auch nach Moder, als lägen irgendwelche Leichenteile in einer Decke, die allmählich verwesten.
    Aber er hatte nichts gesehen.
    Bill dachte nach. Jemand hatte ihn in diese Gruft hineingeschafft, und es mußte demnach einen Eingang geben, das sagte ihm allein die Logik.
    Nur mußte er diesen erst finden.
    Bill Conolly »marschierte« ein paar Schritte und hielt dabei die Arme ausgestreckt. Schon bald spürte er die rauhen Steine einer Wand unter seinen Handflächen. Er tastete sich weiter, gab dabei mehr Druck, weil er nach einer Stelle suchte, wo sich möglicherweise ein Kontakt befand, durch den sich eine Stelle an der Wand oder der Decke öffnete und ihm den Weg in die Freiheit erlaubte.
    Es war nichts da.
    Bill war enttäuscht. Hin und wieder holte er das Feuerzeug hervor. Im Schein der Flamme orientierte er sich, doch nichts in seinem unterirdischen Gefängnis hatte sich verändert.
    Und doch gab es einen Fortschritt.
    Bill stand plötzlich starr, als er das Geräusch über seinem Kopf hörte.
    Ein