0965 - Die zweite Unendlichkeit

seine Haushälterin an, die er als Quelle des ganzen Gerumpels vermutete, gähnte herzhaft, wischte sich den Schlaf aus den Augen - und erstarrte.
    Das war nicht sein Schlafzimmer auf Ganymed.
    Das war nicht einmal seine Wohnung!
    Willoughby sah dunkles Holz. Ein Regal mit diversen Krügen, manche aus Stein, andere hölzern. Und einen Boden, der so staubig war, wie es nur ging.
    Er lag auf diesem Boden.
    Die Bilder drangen in sein Hirn, weigerten sich aber, eine kohärente Geschichte zu bilden. War er wirklich so betrunken gewesen? Und selbst wenn: Wo zum Teufel war er hier? Wenn er schon in irgendwelchen Lokalen einschlief, warum mussten es derart schmutzige sein?
    Und wo in Jules Vernes Namen kam dieser beschissene Krach her?
    Willoughby Smith stemmte sich auf. Er befand sich hinter einer Art Tresen, wenngleich einem sehr schäbigen. Schlichtes, abgewetztes Holz verband sich mit einer komplex wirkenden und zahlreiche Rohre, Schläuche und Hebel umfassenden Zapfanlage, die jedem Steampunk-Roman zur Ehre gereicht hätte, zu einem Musterbeispiel der Hässlichkeit. Der Rest des Raumes wirkte nicht weniger entsetzlich.
    »Zamorra! Lassen Sie mich a…«
    Der Schrei war panisch - und brach mitten im Wort ab. Willoughby zuckte zusammen, mit einem Mal ebenso wach wie nüchtern. Bislang hatte er nur Gepolter gehört, aber das… Das waren ja Menschen!
    Vorsichtig erhob er sich aus seiner Deckung hinter dem Tresen und lugte ins Innere des Schankraums. Was er sah, ließ ihm fast das Blut gefrieren!
    Fünf Menschen waren dort, zwei davon tot oder bewusstlos. Zwei andere standen in der Raummitte und versuchten verzweifelt, sich einer anstürmenden Zombieherde zu erwehren, die mit allem nach ihnen griff, was sie aufzubieten hatte. Der fünfte Mann, ein Hüne in zerrissenen schwarzen Kleidern, war bereits vollends Opfer der Untoten geworden. Wehrlos lag er in ihrer todbringenden Umklammerung. Es fehlte nicht mehr viel, und sie rissen ihn vor Gier auseinander.
    Das muss ein TriVi-Film sein. Ich bin besoffen auf irgendein Set gelatscht und wach geworden, als die Dreharbeiten begannen. Aber wer dreht TriVis auf Ganymed?
    »Hey!«, schrie Willoughby in den Lärm und das Gegrunze der wandelnden Leichen. »Hey, Leute! Ich kann's mir selbst nicht erklären, aber wenn ihr kurz Pause macht, gehe ich sofort aus dem Bild, okay?«
    Dann merkte er drei Sachen. Erstens, dass hier nirgendwo eine HoloCam herumsurrte. Zweitens, dass die Zombies verdammt echt nach Leiche stanken. Und drittens, dass er sie durch sein Gebrüll soeben auf sich aufmerksam gemacht hatte!
    »Heiliger Pythagoras!«
    Willoughby duckte sich, doch es war zu spät. Dem Grunzen der Leichen nach zu urteilen, hatten sie ihn bemerkt. Und nun drangen sie auf ihn zu!
    Was ist das hier? Grundgütiger, was soll dieser Blödsinn? Fieberhaft sah er sich nach etwas um, womit er sich verteidigen konnte. Aber wie verteidigt man sich gegen Zombies ? Die Frage war so absurd, dass ein panisches Lachen aus seiner Kehle drang. Dann sah er es! In seiner geduckten Haltung befand er sich direkt auf Augenhöhe mit dem silbernen Bierfass hinter der Theke, und konnte dessen Aufdruck lesen: McAllie's Finest. Pure Draft.
    Das ergab keinen Sinn. Es ergab einfach keinen Sinn.
    Außer, dass es das tat. Irgendwo, auf einer rein instinktiven, völlig bizarren Ebene.
    Schlurfende Schritte kamen näher. Vermoderte, leichenfaule Hände streckten sich nach Willoughby aus. Das genügte ihm, Irrsinn Irrsinn sein zu lassen, und zu handeln.
    Ohne seinen unheimlichen Angreifern einen weiteren Gedanken zu gönnen, griff der emeritierte Dekan nach dem Zapfhahn, der an einem Haken an der Theke hing, und richtete ihn auf den erstbesten Zombie, der ihm in den Weg kam. Dann drückte er ab.
    McAllie's Finest schoss aus dem Zapfstück hinaus, und wo immer es die Angreifer traf, hinterließ es gnadenlose Zerstörung! Gleich einer Säure fraß es sich durch ihre Leiber, nur tausendfach schneller. Es zischte, dampfte überall. Untote wandten sich von den Opfern ab, die bereits ihr letztes Stündlein geschlagen geglaubt hatten, und vergingen unter Willoughbys Bierbeschuss wie Ameisen im Wasserstrahl.
    Und Willoughby schrie. Als könne er die Situation dadurch beherrschen lernen, brüllte er seine Furcht, seine Hilflosigkeit und seine Angst vor der eigenen Courage in den Schankraum hinaus, während seine absurde Waffe dem Grauen ein Ende bereitete.
    Die ganze Aktion dauerte keine zwei Minuten, dann war alles