102 - Borro, der Zombie

 
    McCure, der stoppelhaarige Ire, wischte sich mit
seiner breitflächigen Hand über das verschwitzte Gesicht. Mit der anderen hielt
er die Whiskyflasche und führte sie immer wieder an die Lippen – schluckte
gierig. Der braune Saft lief ihm aus den Mundwinkeln und tropfte in seinen
verwilderten Bart.
    »Schwein«, knurrte Jonathan McCure. Aber damit meinte
er nicht sich. Er dachte an den geheimnisvollen Captain, der dieses verhexte,
heftig schaukelnde Schiff ins Verderben führte.
    Draußen pfiff und heulte der Sturm.
    Der Boden unter McCures Füßen wankte. Die abgetakelte Windrose fuhr genau in den Sturm hinein, aber es gab keine Mannschaft mehr, die das
Unglück hätte verhindern können. Außer ihm und dem verrückten Kapitän
existierte kein Mensch mehr auf diesem Kahn.
    Höchstens noch ein paar Ratten.
    Der Wind faßte in die zerrissenen Segel. Es knirschte
und ächzte. Die Windrose wurde wie eine Nußschale auf den turmhohen
Wellen hin- und hergeworfen.
    McCure flog in eine Ecke. Geistesgegenwärtig hielt er
die Flasche hoch. Es war die letzte aus seinem Vorrat. Diese Tropfen wollte er
sich nicht entgehen lassen. Sie würden auch die letzten in seinem Leben sein!
    Mühsam rappelte sich der Ire wieder auf. Aus
blutunterlaufenen Augen stierte er auf die Tür.
    Sollte er es wagen? So viele hatten es versucht und
waren gescheitert – weil sie Angst gehabt hatten. Er aber war nicht ängstlich,
wartete auf seine Stunde, denn er war ohnehin verloren. Aus eigener Kraft kam
er nicht mehr runter von diesem Schiff und konnte es auch nicht mehr steuern.
    Aber das war ihm egal.
    Es war gut, daß es so kam. Die Hölle konnte diesen
Sieg nicht davontragen.
    Die Windrose war ein Geisterschiff.
    Seit Tagen trieb sie führerlos durch das Meer. McCure,
meistens im Vollrausch, wußte nicht, wo er sich befand, kannte die Position
nicht mehr.
    Wozu auch? Wem hätte es genützt?
    Ein Brecher warf das Schiff herum. Es krachte, als
würden die Bohlen jeden Augenblick auseinanderbrechen.
    Wütend warf er die leere Flasche an die Wand, wo sie
zersplitterte.
    Das Schiff neigte sich auf die andere Seite.
    Der Sturm verstärkte sich.
    Jonathan McCure mußte handeln, ehe es zu spät war.
    Nur ein Wunder konnte die Windrose noch retten.
    Der Steuermann lachte, als habe er den Verstand
verloren. Dabei hatte alles so wunderbar begonnen
– bis auf Haiti das Unglück über sie kam.
    Warum befaßte sich George Horman, der Kapitän, auch
unbedingt mit Dingen, von denen man lieber die Finger ließ.
    Die geheimnisvolle Religion der Inselbewohner, der
Voodookult, hatte Horman sehr interessiert.
    Zwei Tage und Nächte war er verschwunden gewesen.
Niemand seiner Mannschaft wußte, wo er sich aufhielt. Dann tauchte er wieder
auf. Verändert und wie im Fieber. Kaum war er in seine Koje gekrochen, verlor
er das Bewußtsein. McCure hatte als Erster Steuermann die Führung des Schiffes
übernommen.
    Erst nach einer Woche war Horman wieder zu sich
gekommen, da befand sich die Windrose bereits wieder auf hoher See.
Alles war in Ordnung, bis der erste Mann verschwand – und es folgte einer nach
dem anderen.
    Nachts ging das Grauen um. Niemand wußte, was
passierte und diejenigen, die es wagten, einen Blick zu riskieren, die sich auf
die Lauer legten, verschwanden spurlos.
    Holte sie ein Seeungeheuer?
    Als sie endlich begriffen, war es zu spät. Die
Mannschaft war dezimiert und keiner mehr zum Widerstand fähig, der doch zu
nichts führte.
    George Horman hatte das Grauen mitgebracht!
    McCure taumelte gegen die Tür, riß sie auf und torkelte
nach draußen. Eine Windbö traf sein erhitztes Gesicht. Er kämpfte gegen die
Wasserwand, die über das Deck hereinbrach, war im Nu durchnäßt, prustete,
spuckte das Wasser aus und faßte in die Takelage, um nicht von Bord gespült zu
werden.
    »Horman! Käpt’n!« brüllte er aus Leibeskräften. Der
Wind riß ihn fast von den Seilen. Wie ein Affe klammerte sich der Steuermann
daran fest.
    Nur vier Schritte von ihm entfernt war der Einstieg
zur Kajüte des Kapitäns.
    Es wäre einfacher gewesen, ihm direkt unten vor der
Tür aufzulauern und den Plan in die Tat umzusetzen.
    Horman durfte McCure nicht berühren.
    »Es ist aus, Horman! Der Kahn schafft das nicht mehr.
Wir werden in den Sturm hineingezogen. In spätestens zehn Minuten saufen wir
wie die Ratten ab. Zeigen Sie sich, Horman! Sehen Sie sich an, was Sie
angerichtet haben. Sie brauchen keine Angst vor dem Sterben haben. Sie sind ja
schon