1198 - Traumzeit

jeden Augenblick aus dem Dunkel zuschlagen könnte", antwortete der Armadaprinz.
    Rhodan dachte nach, dann nickte er. „Ich erinnere mich, dass ich während meiner Kindheit eine Zeitlang immer gepfiffen habe, wenn ich mit einer schwachen Taschenlampe in den dunklen Keller ging. Ich fühlte mich dann nicht so allein. Aber hier bin ich doch nicht allein!"
    „Beim Kampf gegen psionische Kräfte ist jeder auf sich allein gestellt", erklärte Nachor. Er lauschte in sich hinein. „Es hat sich verändert."
    „Aber es ist nicht stärker geworden", ergänzte Rhodan. „Irgendwie habe ich den Eindruck, dass psionische Kräfte zwar entfacht, aber nicht gegen uns gerichtet werden. Ich weiß, was du einwenden willst. Wir dürften in einem solchen Fall gar nichts spüren, denn wir sind nicht psionisch begabt."
    „Das ist richtig."
    „Aber vielleicht sind diese psionischen Kräfte so stark, dass selbst Nichtmutanten ..." Seine Augen weiteten sich. „Was ist los?" erkundigte sich Nachor beunruhigt. „Woran hast du in den letzten Sekunden besonders intensiv gedacht?" fragte der Unsterbliche. „An die Gefahr, die uns droht", antwortete der Armadaprinz zögernd. „An Ordoban, an die Armadaschmiede, an die im Loolandre lebenden Intelligenzen, an mein ..." Er stockte. Die Nasenwurzel unter seinem Facettenauge zog sich zusammen. „Nein, das war nichts. Nur ein Wortspiel meines Unterbewusstseins, vermute ich."
    „Wie sah es aus, dieses Wortspiel?" drängte Rhodan. „Vielleicht ein an die Oberfläche getriebenes Bruchstück meiner früheren Erinnerungen", meinte Nachor. „An so etwas wie >mein STAC<. Ich weiß damit nichts anzufangen."
    Perry Rhodan atmete hörbar aus und ein. „Es hat nichts mit deinen früheren Erinnerungen zu tun", sagte er mit flacher Stimme. „Hast du je etwas von Eric Weidenburn gehört?"
    „Eric Weidenburn ...", wiederholte Nachor den Namen. „Noch nie. Ich bin völlig sicher."
    „Dann kannst du auch noch nie etwas von seinem STAC gehört haben", stellte Rhodan fest. „Niemand spricht über Weidenburn, ohne seine Vorstellung zu erwähnen, es gäbe im Weltraum für jede Zivilisation ein psionisches Feld, wo intelligentes Leben spontan in eine andere Zustandsform übergeht und sich selbst versteht. Weidenburn nannte dieses Feld STAC."
    „Eine Abkürzung?" fragte Nachor. „Ich weiß es nicht. Diese ganze Theorie erschien mir völlig absurd, bis Taurec sie indirekt bestätigte."
    „Taurec, der Bote aus dem Jenseits?"
    Rhodan lächelte. „Von jenseits der Materiequellen." Er wurde wieder ernst. „Meine Frage vorhin erfolgte nicht grundlos."
    „STAC hatte sich ebenfalls in deine Gedanken gedrängt", erklärte Nachor. „Es war nicht schwer, das zu erraten. Du denkst vermutlich an ein psionisches Geflüster. Meinst du, innerhalb des Armadaherzens gäbe es ein solches Feld?"
    „Diesmal hast du daneben geraten", erwiderte der Terraner. „Nein, ich denke an Eric Weidenburn, der mit rund hunderttausend seiner Anhänger in die Endlose Armada verschleppt wurde. Er tauchte später wieder auf - allein. Er nahm an einem Einsatz gegen die Armadaschmiede MOGODON teil und fiel dort in die Gewalt der Silbernen, die mit der ICCUBATH fliehen konnten, bevor wir erkannten, was gespielt wurde."
    „Ich war schließlich dabei", bemerkte der Armadaprinz lächelnd. „Ja, aber du hast offenbar damals nicht mitbekommen, dass sich an Bord der ICCUBATH die rund hunderttausend Anhänger Weidenburns befanden."
    „Es ging alles so durcheinander." Nachor stutzte. „Sind Weidenburn und seine Anhänger psionisch begabt?"
    „Soviel mir bekannt ist, nicht", antwortete Rhodan. „Aber das Ziel der ICCUBATH war Armadaeinheit 1.
    Weidenburn und seine Anhänger befinden sich also mit großer Wahrscheinlichkeit im Armadaherzen. Ich habe so eine Ahnung, als wenn das psionische Geflüster eine mentale Botschaft dieser Menschen war.
    Es ist schade, dass die Gedankenbotschaft nicht informativer war."
    „Ja", stimmte Nachor zu. „Du vermutest also, Weidenburn und seine Anhänger sind irgendwie in den Kampf um das Armadaherz verwickelt?"
    „Verwickelt worden", sagte Rhodan. „Wer weiß, welche Teufelei sich die Silbernen für sie ausgedacht haben."
    „Rechne mit dem Schlimmsten!" erklärte Nachor.
    Rhodan lachte bitter. „Ortung!" meldete die Bordpositronik. „Kleines Objekt rund dreihundert Kilometer voraus. Es treibt im freien Fall durch den Raum. Wir werden es in nur zweihundert Meter Entfernung passieren."
    „Um was handelt