1503 - Die Nacht der Bestien

kannten die Stimme nicht, aber sie hatte sich verdammt ernst angehört, und so blieben wir stehen, als hätten man uns auf dem Waldboden festgenagelt.
    ***
    »So ist es gut!«, hörten wir die raue Stimme sagen. »Ja, Freunde, so ist es wirklich gut.«
    Wir stellten fest, dass die raue Stimme einem älteren Mann gehören musste, aber er war sicherlich nicht der Werwolf, den wir suchten.
    Von einer Ladung Schrot aus kurzer Entfernung getroffen zu werden ist nicht eben angenehm. Davon hätte uns der Hypnotiseur Saladin ein Lied singen können.
    »Und jetzt?«, fragte ich.
    »Wer seid ihr?«
    »Zwei Wanderer, die…«
    »Erzählen Sie mir keine Scheiße, Mann!«
    »Lassen Sie mich ausreden. Wir sind zwei Wanderer, die berufliche Gründe hierher in diesen Wald getrieben haben.«
    »He, zwei Förster?«
    »Nein, zwei Polizisten. Beamte von Scotland Yard.«
    Wir hörten ein überraschtes Schnaufen. Der Kegel der Lampe zuckte etwas, weil der Sprecher zunächst die Antwort verdauen musste.
    Schließlich hatte er seine Sprache wiedergefunden.
    »Beweisen Sie es.«
    »Okay«, sagte ich. »Darf ich in meine Tasche greifen und den Ausweis hervorholen?«
    »Aber verdammt vorsichtig. Mein Zeigefinger gerät leicht in nervöse Zuckungen.«
    »Keine Sorge, wir wollen Ihnen nichts.« Ich bewegte meine Hand sehr langsam. Sie verschwand kurz unter der Lederjacke und kam wenig später wieder zum Vorschein.
    »Halten Sie ihn höher!«
    »Okay.«
    An den Geräuschen hörte ich, dass der Unbekannte näher auf uns zukam. Der Ausweis wurde mir aus der Hand gezupft. Das Licht wanderte etwas, damit der Mann lesen konnte. Er war trotzdem noch misstrauisch und verlangte von mir, ihm meinen Namen zu sagen.
    »John Sinclair.«
    »Gut.« Der Mann räusperte sich. »Und wie heißt der Kollege?«
    »Bill Conolly.«
    »Ja«, sagte er und ließ die Lampe sinken.
    Wir waren froh, nicht mehr geblendet zu werden, und unsere Augen hatten sich wieder schnell an die Dunkelheit gewöhnt.
    Fast hätte ich gelacht, als ich den Mann vor mir sah. Er sah aus wie ein Waldläufer. Auf dem Kopf saß ein Hut, dessen Krempe nach unten gebogen war. Das Gesicht gehörte zu einem älteren Mann. Sein dunkler Bart wurde von grauen Silberfäden durchzogen. Bekleidet war der Typ mit einer grünen Jacke und ebenfalls grünen Hosen. Man hätte ihn auch für einen Förster halten können.
    Die doppelläufige Schrotflinte hielt er locker in der Armbeuge geklemmt, und er hörte dann meine Frage.
    »Darf ich auch um Ihren Namen bitten?«
    Zunächst erhielt ich meinen Ausweis zurück. Dann stellte er sich vor.
    »Ich heiße Marc Hunter.«
    »Sind Sie ein Jäger?«
    »Das war ich mal. Aber man hat mich rausgeschmissen. Entlassen. Es mussten Kosten eingespart werden.«
    »Und jetzt?«
    »Bin ich nur noch Privatmann.«
    »Oder Wolfsjäger«, sagte Bill.
    Hunter lachte leicht krächzend. »Sie scheinen mich durchschaut zu haben. Und weil dies so ist, kann ich mir vorstellen, dass Sie gekommen sind, um einen bestimmten Mord aufzuklären.«
    »Das ist richtig.«
    »Und Sie glauben auch, dass die Joggerin einer Bestie zum Opfer gefallen ist?«
    »Wir lehnen die Theorie zumindest nicht ab.«
    »Dann denken Sie anders als die Leute hier.«
    »Was sagen die denn?«, fragte Bill.
    »Die glauben an einen Irren.«
    »Sie aber nicht - oder?«
    »Haben Sie denn nicht eben das Heulen gehört? Doch, das haben Sie, ich konnte ja Ihre Reaktion beobachten. Das ist er gewesen, der verdammt Blutwolf, und es war kein Hund. Den Unterschied kenne ich genau. Ich weiß, dass ein Werwolf hier herumläuft.«
    »Was macht Sie denn so sicher?«, wollte ich wissen.
    »Es gibt kein Tier hier, das derartige Wunden hinterlässt. Da muss es sich schon um etwas Besonderes gehandelt haben, und das sind eben die Werwölfe. Auch normale Wölfe hinterlassen diese Wunden nicht, da kenne ich mich ebenfalls aus.«
    »Mit Werwölfen auch?«
    »Ja.«
    »Woher denn?«, fragte Bill.
    Marc Hunter winkte mit der freien Hand ab. »Lassen Sie das am besten. Ich glaube, Sie setzen sich besser in Ihr Auto und fahren wieder zurück. Alles andere erledige ich schon.«
    »Sie wollen den Wolf killen?«
    »Ja, Mr Conolly«, erwiderte Hunter mit fester Stimme. »Bevor noch mehr Unheil geschieht.«
    »Und womit wollen Sie das?«
    »Mit meiner Schrotflinte. Ich werde ihm beide Ladungen in den Balg jagen.«
    Bill musste lachen.
    Das ärgerte Hunter. Er verzog böse das Gesicht. »Was soll das, verdammt?«
    »Nehmen Sie es mir nicht übel, Mr