16 Science Fiction Stories

(Sie müssen verstehen, ich spreche alle Sprachen. Ein Gulasch. Ich werde gezwungen. Warum? Ah!) »Pronto. Ecco mi, Signore Storni. Nein. Muß parlare Italiano. Einen Moment. Ich rufe in cinque minuti zurück.«
    Re infecta. Latein. Ohne das erledigt zu haben, dusche ich mich, putze die Zähne, wasche das Haar, rasiere mich, trockne mich ab und versuche es noch einmal. Voilà! Das Englisch, es kommt. Zurück zur Erfindung von A. G. Bell (»Mr. Watson, kommen Sie zu mir, ich brauche Sie.«). Am Telefon spreche ich mit dem Portier. Netter Bursche. Macht seine Arbeit flink. »Hallo? Hier ist Abraham Storm noch einmal. Ja. Richtig. Hier oben im Dachgartengeschoß. Mr. Lundgren, helfen Sie mir und schicken Sie mir ein paar Arbeiter, gleich heute früh. Ich möchte die beiden Bäder in ein einziges umgewandelt haben. Ja. Ich lege fünftausend Dollar auf den Kühlschrank. Danke, Mr. Lundgren.«
    Wollte an diesem Morgen einen grauen Flanellanzug anziehen, ging aber nicht. Verdammt! Afrikanischer Nationalismus hat seltsame Nebeneffekte. Ging zum hinteren Schlafzimmer (erkenne das Diagramm) und öffnete die Tür, die von der National Safe Company eingebaut war. Ich trat ein.
    Alles in Ordnung. Sender gut. Auf und ab – das elektromagnetische Spektrum. Weg von ultraviolett, mehr zu infrarot hin. Ultrakurzwelle kreischt. Alpha, Beta- und Gammastrahlung kräftig. Und die Störsender ss ssttt ööör rrre ennn in Zufallsstellung. Angenehm. Ich habe Ruhe. Wie wunderbar, nur einen winzigen Augenblick Ruhe und Frieden zu haben.
    Ich nehme Untergrundbahn zum Büro in Wall Street. Chauffeur zu gefährlich; könnte zu freundschaftlich werden. Ich wage nicht, Freunde zu haben. Aber das Beste, die Untergrundbahn am Morgen ist überfüllt, vollgestopft mit Menschen; keine Muster zum Anordnen, keine Wechsel und Kompensationen erforderlich. Frieden! Ich kaufe alle Morgenzeitungen; wegen der Muster, verstehen Sie? Zu viele Times werden gelesen; ich muß die Tribune lesen, um das Gleichgewicht herzustellen. Zu viele News; ich lese Minor und so weiter.
    Im Untergrundwagen fange ich einen Blick auf; schmale, graublaue, finstere Augen, gehören einem unbekannten Mann, der die Überzeugung vermittelt, daß man ihn nie zuvor gesehen hat und auch nie wiedersehen wird. Aber ich fing diesen Blick auf, und er ließ etwas im hinteren Teil meines Gehirns aufklingen. Er wußte es. Er sah das Aufflackern in meinem Auge, bevor ich es verbergen konnte. Ich wurde also wieder einmal verfolgt? Aber von wem? USA? UdSSR? Matoiden?
    In City Hall sprang ich aus der Untergrundbahn und führte sie auf eine Spur, die zum Woolworth-Gebäude führte, falls sie mir zu zweit auf den Fersen hingen. Die ganze Theorie des Jägers und des Gejagten besteht nicht darin, nicht gesichtet zu werden – das kann niemand verhindern –, sondern darin, so viele Spuren zu legen, die sie verfolgen müssen, daß sie sich verzetteln. Dann sind sie gezwungen, einen aufzugeben. Sie haben nur eine bestimmte Anzahl Männer für eine ihrer vielen verschiedenen Aufgaben zur Verfügung.
    In City Hall mußte ich auf der heißen Seite der Straße gehen, um zu kompensieren. Nahm den Fahrstuhl zum zehnten Stockwerk. Dort ergriff mich plötzlich jemand von irrrg end www ooo. Eett wwwasss ssscc hhlll immm esss. Ich begann zu schreien, aber keine Hilfe kam. Ein älterer Buchhalter kommt aus einem Büro, trägt Mantel, trägt Papier, goldenes Brillengestell.
    »Nicht ihn«, bat ich niemanden. »Netter Mann. Nicht er. Bitte.«
    Aber ich werde gezwungen. Nähere mich. Zwei Schläge; Kopf und Genick. Er geht nieder, zuckt. Ich trample auf Brille. Nehme Uhr aus Tasche und zerschlage. Zerbreche Federhalter. Zerreiße Papier. Dann darf ich wieder in den Fahrstuhl gehen und hinunterfahren. Es war halb elf. Ich hatte mich verspätet. Verdammt ungünstiger Augenblick. Nahm Taxi zur Wall Street neunundneunzig. Gab Fahrer zehn Dollar. Trinkgeld. Steckte tausend Dollar in Umschlag (heimlich) und schickte Fahrer zurück zum Gebäude, um den Buchhalter zu finden und es ihm zu geben.
    Routinearbeit im Büro. Börse sprunghaft; hektisch; nicht gut für Gleichgewicht und Kompensation, obgleich ich die Muster von Geld kenne. Gegen halb zwölf bin ich mit der Summe von 109 872,43 Dollar im Hintertreffen; aber, a pas de geant, gegen halb eins bringt mich das Muster mit 57 075,95 Dollar in Führung. Tageslicht spart Zeit, mein Vater pflegte es immer Woodrow-Wilson-Zeit zu nennen.
    57 075 gibt nettes Muster, aber die 94