1974

sagte Jack grinsend, und es stank nach Schnaps.
    »Ich habe in seinem Wohnzimmer gesessen, und er hat mir praktisch alles erzählt.«
    »Ach, wirklich?« fragte Jack höhnisch.
    »Ja, wirklich.«
    »Von wem reden wir denn überhaupt, du Knalltüte?«
    »James Ashworth.«
    Jack Whitehead sah Bill Hadden lächelnd an.
    »Setzen Sie sich«, sagte Hadden und zeigte auf den Platz neben Jack.
    »Was denn?«
    »Edward, die haben keinen James Ashworth verhaftet«, sagte er so freundlich wie möglich.
    Jack Whitehead tat so, als schaue er sich einige Unterlagen an, runzelte grimmig die Stirn und konnte dann nicht länger an sich halten: »Es sei denn, er hört auch auf den Namen Michael John Myshkin.«
    »Wer?«
    »Michael John Myshkin«, wiederholte Hadden.
    »Die Eltern sind Polacken. Sprechen nicht ein Wort Englisch«, sagte Jack und lachte, als sei das witzig.
    »Na, was ein Glück«, sagte ich.
    »Hier, du Knalltüte. Lies mal.« Jack Whitehead warf mir die erste Auflage der Morgenausgabe hin. Sie prallte an mir ab und fiel zu Boden. Ich beugte mich vor und hob sie auf.
    »Was um alles in der Welt ist mit Ihrer Hand passiert?« fragte Hadden.
    »In einer Tür eingeklemmt.«
    »Na, das wird deinen Stil nicht beeinflussen, da wette ich.«
    Ich wedelte mit der Zeitung in der linken Hand.
    »Brauchst du eine helfende Hand?« fragte Jack und lachte. »Nein.«
    »Titelseite«, sagte er lächelnd.
    GESCHNAPPT , brüllte die Schlagzeile.
    Der Fall Clare: Mordkommission verhaftet Ortsansässigen, lockte die Unterzeile.
    VON JACK WHITEHEAD,
    GERICHTSREPORTER DES JAHRES,
    prahlte die Autorenzeile.
    Ich las weiter:
    In den frühen Morgenstunden des gestrigen Tages verhaftete die Polizei einen Mann aus Fitzwilliam im Zusammenhang mit dem Mord an Clare Kemplay (10).
    Wie die Polizei dieser Zeitung mitteilte, hat der Mann den Mord gestanden; es wurde formell Anklage erhoben. Er wird im Laufe des Vormittages ins Untersuchungsgefängnis des Magistratsgerichtes Wakefield überstellt werden.
    Die Polizei enthüllte weiter, daß der Mann auch eine Reihe weiterer Morde gestanden hat; formelle Anklagen werden in Kürze erwartet.
    Im Laufe des Tages wird mit dem Eintreffen von Senior Detectives aus dem ganzen Land gerechnet, die den Mann nach ähnlich gelagerten ungelösten Fällen befragen werden.
    Ich ließ die Zeitung zu Boden fallen.
    »Ich hatte recht.«
    »Glaubst du?« fragte Jack.
    Ich wandte mich an Hadden. »Das wissen Sie. Ich hab gesagt, das hängt alles zusammen.«
    »Von welchen Fällen sprechen Sie, Jack?« fragte Hadden.
    »Jeanette Garland und Susan Ridyard«, sagte ich mit Tränen in den Augen.
    »Unter anderem«, sagte Jack.
    »Ich hab’s Ihnen gesagt, verdammte Scheiße.«
    »Hüten Sie Ihre Zunge, Edward«, murmelte Hadden.
    »Ich hab’ in diesem Büro gesessen, ich hab’ in Oldmans Büro gesessen, und ich habe es Ihnen beiden gesagt.«
    Aber ich wußte, es war vorbei.
    Ich hockte da mit Hadden und Jack Whitehead, und meine Hand war eiskalt vor Schmerzen. Ich sah vom einen zum anderen, Jack grinste, Hadden spielte mit seiner Brille. Das Zimmer, die Redaktion, die Straßen draußen, alles wurde plötzlich still. Einen Augenblick lang fragte ich mich, ob es draußen wohl schneite.
    Nur einen Augenblick lang, dann war alles wieder da:
    »Haben Sie eine Adresse?« fragte ich Hadden.
    »Jack?«
    »54 Newstead View.«
    »Newstead View! Das ist dieselbe Straße, verdammt.«
    »Was?« fragte Hadden und verlor langsam die Geduld.
    »James Ashworth, der Bursche, der Clares Leiche gefunden hat, wohnt in derselben Straße wie dieser Kerl.«
    »Na und?« fragte Jack lächelnd.
    »Scheiße, Jack!«
    »Bitte hüten Sie Ihre Zunge in meinem Büro.«
    Jack Whitehead tat so, als gebe er auf, und reckte die Arme in die Höhe.
    Ich sah rot, rot, nur rot, und mein Kopf explodierte vor Schmerzen. »Sie wohnen in ein und derselben verdammten Straße in ein und derselben Stadt, zehn Meilen vom Fundort der Leiche entfernt.«
    »Zufall«, sagte Jack.
    »Ach ja?«
    »Denke schon.«
    Ich lehnte mich zurück, meine rechte Hand schwer von Blut, und ich spürte, wie sich diese Schwere über alles legte, so als ob es in diesem Zimmer und in meinem Kopf schneien würde.
    »Er hat’s ausgespuckt. Was willst du mehr?« fragte Jack Whitehead.
    »Die verdammte Wahrheit.«
    Jack lachte, lachte herzhaft aus dem dicken, fetten Bauch heraus.
    Wir gingen zu weit.
    Leise sagte ich: »Und wie haben sie ihn gekriegt?«
    Hadden seufzte: »Kaputte