1Q84: Buch 1&2

als es sie noch einmal zählte, waren es nicht sechs, sondern sieben. Allerdings wunderte das Mädchen sich nicht besonders darüber. Als die Little People aus dem Maul der Ziege geklettert waren, hatten sich die Gesetze der Welt gewandelt. Alles, was danach geschah, war nicht mehr verwunderlich.
    »Warum kommt ihr aus dem Maul einer toten Ziege«, fragte das Mädchen. Es merkte selbst, dass seine Stimme einen sonderbaren Klang hatte. Auch seine Art zu sprechen war anders als sonst. Vielleicht weil es seit drei Tagen mit niemandem mehr gesprochen hatte.
    »Das Maul der Ziege ist zum Durchgang geworden«, krächzte einer der Little People mit heiserer Stimme. »Bis wir draußen waren, haben wir selbst nicht gemerkt, dass es sich um eine tote Ziege handelt«, ergänzte einer mit hoher Stimme. »Aber uns ist das völlig egal. Ziege, Wal oder Bohnen. Hauptsache Durchgang.«
    »Du hast den Durchgang geschaffen. Also haben wir ihn mal ausprobiert. Irgendwo wird er schon hinführen, dachten wir«, brummte der mit der tiefen Stimme.
    »Ich habe einen Durchgang geschaffen«, sagte das Mädchen. Sie konnte ihre eigene Stimme nicht hören.
    »Du hast uns einen Gefallen getan«, flüsterte einer.
    Mehrere pflichteten ihm bei.
    »Hast du Lust, mit uns eine Puppe aus Luft zu machen?«, fragte einer mit Tenorstimme.
    »Wir sind extra deshalb hergekommen«, sagte ein Bariton.
    »Eine Puppe aus Luft«, fragte das Mädchen.
    »Man nimmt die Fäden aus der Luft und macht eine Behausung . Mit der Zeit wird sie immer größer«, sagte ein Bass.
    »Und für wen ist diese Behausung«, fragte das Mädchen.
    »Das merkt man dann schon«, sagte der Bariton.
    »Wenn es rauskommt, weiß man es«, sagte der Bass.
    »Hoho«, fielen die anderen Little People ein.
    »Und ich darf dabei helfen«, fragte das Mädchen.
    »Selbstredend«, krächzte der Heisere.
    »Du hast uns einen Gefallen getan. Komm, mach mit«, sagte der Tenor.
    Die Fäden aus der Luft zu holen war nicht schwierig, wenn man einmal wusste, wie. Und weil das Mädchen geschickte Finger hatte, beherrschte es diese Aufgabe sofort. Jede Menge Fäden hingen in der Luft, wenn man nur genau hinsah. Wer sie sehen wollte, konnte sie sehen.
    »Ja, genau, so geht das. Du machst es richtig«, wisperte der mit der leisen Stimme.
    »Du bist ein sehr kluges Mädchen. Und hast ein gutes Gedächtnis«, piepste der mit der hohen Stimme. Alle sieben trugen die gleiche Kleidung und hatten ähnliche Gesichter, nur ihre Stimmen unterschieden sich deutlich voneinander.
    Die Kleidung war ganz normal – Sachen, wie es sie überall gibt. Es klingt vielleicht seltsam, aber sie entzog sich jeder weiteren Beschreibung. Sobald man den Blick einmal abgewendet hatte, konnte man sich einfach nicht mehr daran erinnern. Das Gleiche galt für die Gesichter der kleinen Männer. Sie sahen weder gut aus noch schlecht. Es waren ganz gewöhnliche Gesichter. Doch hatte man einmal weggeschaut, wusste man partout nicht mehr, wie sie ausgesehen hatten. Ebenso ihre Haare. Sie waren weder lang noch kurz. Es waren einfach nur Haare. Außerdem waren die Little People geruchlos.
    Sobald der Morgen kam, die Hähne krähten und der Himmel sich im Osten aufhellte, stellten die sieben Little People ihre Arbeit ein und streckten sich. Sodann versteckten sie die weiße Puppe aus Luft, die sie bisher geschaffen hatten – sie war inzwischen etwa so groß wie ein Hasenkind –, in einer Ecke der Hütte. Wahrscheinlich, damit die Leute, die dem Mädchen das Essen brachten, sie nicht entdeckten.
    »Es ist Morgen«, flüsterte der Leise.
    »Die Nacht ist zu Ende«, sagte der Bass.
    Mit so vielen Stimmen könnte man einen Chor gründen, dachte das Mädchen.
    »Wir singen nicht«, sagte der Tenor.
    »Hoho«, rief einer dazwischen.
    Die Little People schrumpften wieder auf die zehn Zentimeter zusammen, die sie bei ihrer Ankunft gehabt hatten, und kletterten im Gänsemarsch ins Maul der toten Ziege zurück.
    »Heute Abend kommen wir wieder«, flüsterte der Leise dem Mädchen noch aus dem Ziegenmaul zu, bevor es sich schloss. »Du darfst niemandem von uns erzählen.«
    »Wenn du jemandem von uns erzählst, passiert etwas sehr Schlimmes«, krächzte der Heisere noch sicherheitshalber hinterher.
    »Hoho«, rief es dazwischen.
    »Ich erzähle es keinem«, sagte das Mädchen.
    Allerdings hätte ihm sicher ohnehin niemand geglaubt. Es war schon öfter von Erwachsenen gescholten worden, weil es einige seiner Gedanken ausgesprochen hatte. Es könne