2012 - Tag der Prophezeiung: Roman (German Edition)

Unmittelbar bevor der Ball den roten Boden traf, erwischte er ihn noch und schickte ihn hoch durch die Luft zu Roter Schnabel zurück. Der wollte schießen, doch da kam schon Brüllaffe und griff an. Schneller als das Auge zu erfassen vermochte, prallten sie alle zusammen. Die Treiber trennten sie. Sturmschritt hatte sich als Erster aus dem Gedränge gelöst, bekam den Ball und traf das Tor.
    »Neun Tore, Ozelots,
    Und vier Tore, Harpyien.«
    War das den Regeln entsprechend?, fragte ich mich. Ich durchforstete Schakals Erinnerungen, aber mir fiel keine Situation ein, wo jemand einen Punkt gemacht hätte, während die Treiber noch auf dem Feld waren. Das ist Schiebung, dachte ich, Schiebung, Schiebung, Schiebung. Hun Xoc und Roter Schnabel lösten sich und taumelten zu ihren Markierungen zurück. Roter Schnabel machte nicht den Eindruck, als wäre er noch zu besonders vielen Aufschlägen in der Lage. Ich verließ meine Wartemarkierung auf dem kleinen Übungsplatz, trat vor Putzibär und packte ihn beim Schlafittchen, während er gerade Hun Xoc ein Zeichen gab.
    Ich muss aufs Feld, sagte ich.
    Warte ab, fuhr er mich an. Wir packen alles in die nächsten beiden Bälle, und dann stelle ich dich auf den Platz. Wenn ich muss. Er wandte sich wieder dem Ballspiel zu.
    Er hat recht, dachte ich, das steht mir nicht zu. Gegen meinen Willen erfasste mich eine Woge der Einsamkeit. Die Ball-Bruderschaften schufen absichtlich eine intensive sporthochschulmäßige Freundliche-Rivalen-Beziehung. In dem Augenblick, in dem man aus der Gruppe ausgeschlossen wurde, wollte man sich am liebsten aufhängen. Reiß dich zusammen, ermahnte ich mich, das bist nicht du, das ist keine echte Empfindung, das ist ein Überbleibsel von Schakal.
    Aufschlag 14. Der Ball ging sechsmal hin und her. Keine Mannschaft ließ die gegnerischen Stürmer zu einem guten Schuss kommen. Schließlich traf der Ball die Unterseite unseres Zielpfostens. »T’un!« Dann sah ich die Wolke aus zerpulvertem Pigment.
    »Großtor, Ozelots!
    Dreizehn Tore, Ozelots,
    Und vier Tore, Harpyien.«
    Auf keinen Fall!, dachte ich. Der Ball hatte die Schale nicht einmal berührt. Betrug! Betrug! Schändlicher Betrug! Irgendwelche Tricks mit Schnüren. Oder einem wackligen Pfosten. Einer Erbsenpistole. Irgendwas. Hun Xoc und etliche weitere Harpyien sahen die Schiedsrichter an, und einige Geblüte auf den Tribünen brüllten, aber die Schiedsrichter blieben untätig. Drecksäcke.
    Niemand ordnete eine Überprüfung an.
    Schiebung! Schande!
    Miese Bande!
    Auf den Harpyien-Tribünen erhob sich Grollen, aber noch stellte niemand die Schiedsrichter infrage.
    Wenn das so weiterging, waren wir nach drei weiteren Aufschlägen besiegt.
    Smaragd-Sturmschritt bekam den fünfzehnten Aufschlag. Roter Schnabel stürmte auf unsicheren Beinen zu ihm. Smaragd-Sturmschritt schoss über Roter Schnabels Kopf hinweg. BOK! Roter Schnabel bekam nicht rechtzeitig den Arm hoch. Er sprang und blockte den Ball mit dem Gesicht. Man hörte nur ein lautes Bl-chfff. Es klang wie die Maschine, die vor dem betriebseigenen Laden einer Finca in Livingston stand und in der abgenagte Kokosnussschalen zermahlen wurden. Es war ein großer hässlicher Mixer gewesen, und mein Vater hatte immer die Schale in das Aalmaul der Maschine geworfen. Im einen Augenblick war die Schale noch ein festes rundes Ding, im nächsten Moment bestand sie aus einer faserdurchzogenen, klebrigen gelblichen Masse. Hun Xoc brach sein Spiel jedoch nicht ab, sondern nahm den freien Ball, dribbelte einmal und verwandelte mit einem mühelos wirkenden Nahschuss die Torvase der Ozelots in eine Wolke aus smaragdgrünen Tonsplittern.
    »Großtor, Harpyien!
    Dreizehn Tore, Ozelots,
    Und acht Tore, Harpyien.«
    Die Harpyien waren sich nicht sicher, ob sie jubeln oder klatschen sollten – man klatschte in die Hände, wenn man seine Missbilligung kundtun wollte. Wir hatten aufgeholt, aber wir hatten zwei Spieler verloren und unsere Ersatzbank aufgebraucht. Die Ersatzspieler der Ozelots waren noch frisch. Brutalos. Ich finde, ich hätte mich mehr wegen Roter Schnabel empören sollen, aber ich war zu erregt, weil ich endlich aufs Feld kam.
    Sie trugen Roter Schnabel vom Platz. Wir können seine Chips einlösen, dachte ich. Der ist so tot wie der Roman. Jawohl, heute gibt es keine weiteren Stürmer mehr. Ich starrte bittend auf Putzibärs Hände. Er sah mich an. Ich spürte, wie mir acht verschiedene Hormone insRückenmark strömten, und eine gewaltige