2012 - Tag der Prophezeiung: Roman (German Edition)

am besten. Rote Schnur hatte den Ball und warf ihn mir in hohem Bogen zu. Ich brachte ihn vier Fingerbreit näher an die Nordrampe. Meine Systeme arbeiteten immer besser; alles griff reibungslos ineinander.
    Scheitelpunkt. Runter. Ich brachte meine Hüfte in Position, spannte mich und »Bok«! Ja-woll, Ball! Ball! Ball!
    Winkel korrekt.
    Ducken. Rum. Gut. Drunter.
    Ball. Ball. Jetzt.
    » BOK !!!«
    Genau im richtigen Nanoaugenblick bekam ich die schwarze Sonne, und das Gefühl war mit nichts vergleichbar, so zart, so kraftvoll, so rund, so fest, so voll ge bok t, so gewalttätig – und das, obwohl ich nur auf der Stelle stand. Es lässt sich nur schwer schildern, wie körperlich der Aufprall ist; wenn überhaupt, fühlt es sich an, als machte man einen »Dig« beim Volleyball oder einen Brust- oder Kopfstoß beim fútbol – Fußball, meine ich. Oder so, wie wenn man jemand anderen auf einem Trampolin in die Luft katapultiert. Wenn man den Ball mit dem Körper trifft, ist der Kontakt durch und durch erotisch; es ist, als wäre man eine Schlitztrommel, die diesen unfassbaren Akkord abgibt und aus allen Nervenbahnen, allem Schmerz, allem Vergnügen besteht – aus allem, was einen ausmacht. Es ist, als spränge jeder einzelne der zweihundertundsechs Knochen des Körpers auseinander, schüttelte den ganzen angesammelten Druck von Zeit und Schwerkraft ab und schnellte zurück, wohin er gehört, besser eingepasst denn je. Man summt und klingelt danach, als hätte man gerade eine Elektroschock-Demagnetisierung hinter sich.
    Ich konnte spüren, dass der Schuss gelungen war, und statt mich zum Nachsetzen zu positionieren, warf ich mich nach vorn und rollte über den geölten Hang des Damms, ehe Sturmschritt mich erreichte.
    Tor! TOR ! TOOOOOOR!
    »Großtor, Harpyien!
    Vierzehn Tore, Ozelots,
    Und sechszehn Tore, Harpyien.«
    Uund – die – Menge – wiird – wiild, wiederholte mein Verstand immer wieder mit der atemlosen Begeisterung eines Sportreporters, dessen persönlicher Favorit auf der Siegerstraße ist. Die Harpyien-Sippenmitglieder und -Anhänger brüllten diesmal wirklich wie Katzen mit Lagerkoller im alten Löwenhaus im Bronx Zoo, wenn sie richtig in Fahrt kommen, bis das ganze Gebäude dröhnt wie eine große bronzene Feuerglocke. Durch eine Wolke rauen Gebrülls rollte ich mich nach Süden in unsere Heimzone, denn ich fürchtete, dieKatzen könnten sich auch nach der Schiedsrichterentscheidung noch auf mich stürzen. Ich blickte nicht auf, bis ich rote Farbe unter mir sah. Ein großer Schatten strich rechts an mir vorbei. Smaragd-Sturmschritt sah mich misstrauisch an und überlegte, mir einen Schmetterschlag zu versetzen, obwohl der Ball tot war. Er tat es dann aber doch nicht. Selbst wenn alle Schiedsrichter bestochen gewesen wären, sie hätten einen si’pil  – einen großen Fehler, so etwas wie eine Sünde – erklären und Sturmschritt vom Platz nehmen müssen.
    »Du wirst geballt«, stieß Sturmschritt hervor. Damit meinte er, ich würde zu einem Ball zusammengeschnürt und so lange herumgetreten, bis ich tot war. Ich wollte gerade etwas Schnippisches entgegnen, überlegte es mir aber anders. Schon bei der ersten Silbe würde er meine Stimme erkennen. Es war ein wenig so, als würde jeder Michael Jordan für tot halten, und auf einmal kommt er wieder, um als Anfänger zu spielen, mit einer anderen Nummer, viel dunklerer Haut, anderen Augenbrauen, ohne Schnurrbart, mit Spitzbart, einem blonden Afro und ohne Zunge. Solange er sich zurückhielt, merkten die Leute nichts, aber sobald er einen Korb nach dem anderen warf, würden immer mehr Zuschauer sagen, er sehe Jordan sehr ähnlich, und es würde sich herumsprechen, bis … Na ja, jedenfalls bliebe ich nicht lange unerkannt, egal, was ich tat, aber es hatte auch keinen Sinn, die Karten jetzt schon auf den Tisch zu legen. Noch war ich nur ein namenloser Anfänger, der zwei Glückstreffer hintereinander gelandet hatte.
    Markierung. Da. Meine. Meine Stelle. Meine Markierung.
    Der sechzehnte Aufschlag kam. Ich war genau rechtzeitig da, um ihn anzunehmen, aber etwas stimmte nicht. Es war, als ob der Ball sich mitten in der Luft verfing und verharrte, nur einen halben Schlag lang. Ich rannte zu weit und versuchte zurückzukommen, doch als der Ball dann fiel, hatte Smaragd-Sturmschritt ihn sich geschnappt. Er spielte ihn an Affenschlampe weiter, der ihn gemütlich abschoss und ein leichtes Großtor erzielte.
    »Achtzehn Tore, Ozelots,
    Und sechzehn