2012 - Tag der Prophezeiung: Roman (German Edition)

Fingern. Es ließ sich nur schwer sagen, aber ich glaubte, es fühlte sich nicht klebrig genug an. Vielleicht war meine letzte Dosis Faktor VIII nicht ganz in Ordnung gewesen. Nur dass so etwas heutzutage niemals vorkommt. Oder doch? Ich erlebte einen größeren, feuchteren Anfall von DER ANGST . Kopfverletzungen sind ein großes Problem, wenn man Bluter ist. Man kann nie viel daran machen, besonders, wenn es innere Wunden sind, zum Beispiel in der Nase. Eine Aderpresse um den Hals ist ziemlich kontraproduktiv.
    Erste-Hilfe-Kasten, dachte ich. In der Ablage zwischen den Sitzen.
    Uuf. Nnnnk. Aaah. Endlich bekam ich den gepolsterten Deckel auf. PRIEP, PRIEP, PRIEP …
    Hölle. Was ist das für ein Müll hier drin? Ich schaufelte Hände voller zusammengeknüllter Post-its heraus, Kassenzettel über Winzbeträge, benutzte und frische Purell-Wischtücher, Münzen, gebrauchte und frische Papiertaschentücher, Faserstifte, Faserstiftkappen, Gummibänder, Klumpen aus Fast-Food-Bons. Raus damit, raus, raus.
    Kein Erste-Hilfe-Kasten. Nicht einmal lose Mullbinden. Wenigstens wusste ich, dass das Thrombostat-Spray und die Surgicel-Pflaster in meinem Sakko waren. Linke Innentasche. Richtig. Ha. Meine Hand schloss sich um die kleine Sprühflasche aus Plastik. Ich zog sie heraus.
Medique-Blutgerinnungs-Spray
, stand auf dem Etikett.
Benzethoniumchlorid 0,2 %.
Okay. Pflaster. Die neue Sorte aus Garnelenknorpel. Sie konnten Wunden ganz von allein schließen, auch wenn man Probleme mit der Gerinnung hatte. Sie mussten da sein.
    Linke Brusttasche. Nein, sind nicht da.
    Okay, warte. Geh systematisch vor.
    Linke Außentasche. Nein.
    Rechte Außentasche. Nein.
    Sondergefertigte Innentasche. Nein.
    Zweite sondergefertigte Innentasche. Nein.
    Schlüsseltasche. Nein.
    Taschentuchtasche. Nein.
    Linke Außentasche. Nein.
    Rechte Außentasche. Nein.
    Seidenes taschenähnliches Ding in der rechten Außentasche.
    Nein.
    PRIEP, PRIEP, PRIEP, PRIEP.
    Hölle.
    Auf dem Sitz. Nein. In der Sitzspalte. Nein.
    Unter dem Sitz. Ich griff mir meine kleine Taschenlampe und suchte herum. Ich fand nur den sandfarbenen Teppich und Gummimatten und zusammengeknüllte Papiertaschenbücher und stählerne Sitzhalterungen wie Höhlenformationen in dem roten Licht. Nein. Nicht da. Sie haben sie weggenommen. Nicht da. Die wollen mich wirklich umbringen. Die Warren-Leute wollen mich tatsächlich töten. Ich war Der Mann, Der Nicht Zu Viel Wusste, Aber Mit Sicherheit Zu Viel Herausfinden Konnte, und sie … Nur, wenn sie das Sakko geplündert hatten, während mein Wagen in Marenas Auffahrt stand, wieso nehmen sie die Pflaster weg und lassen das Spray zurück? Oder …
    Als Erstes mal verarzten. Dann überlegen.
    Ich nahm ein paar saubere Kleenex heraus, sprühte das Medique auf zwei Tücher und stopfte mir eins davon in jedes Nasenloch. Wooofff. Jetzt gerinn aber endlich, dachte ich. Ohne Gerinnung kann man eine Blutung nicht stoppen, und Papier würde das dünnflüssige Blut durch Kapillarwirkung heraussaugen, bis man aussah wie die Scharlachmumie. Okay. Ich besprühte noch ein Papiertaschentuch und drückte es mit dem Handballen auf die Wunde an meiner Stirn. Autsch. Eine hübsche Schwellung hast du da auch. Halt. Moment mal. Da stimmt was nicht.
    Okay. Grgur wird jeden Augenblick auftauchen. Ich muss hier raus. Bestandsaufnahme: weitere Schnitte, Quetschungen oder Prellungen dritten Grades? Ich wand und bog mich und klopfte mich mit der rechten Hand ab. Nichts Offensichtliches. Scheinwerferlicht glitt durch das Fahrzeuginnere herein, und ein Auto schoss vorbei, gefolgt von einem zweiten. Sie hielten nicht an, um zu helfen. Aber sie sollten auch gar nicht helfen, weil zu viele Autofahrer von falschen Unfallopfern überfallen und entführt wurden. In Florida hatte es eine Kampagne gegeben, die den Leuten beibringen sollte, nur die Notrufnummer zu wählen und nach Möglichkeit nicht einmal langsamer zu werden. Doch jetzt, wo Polizei und Feuerwehr grenzenlos überlastet waren, brachte so ein Anruf natürlich gar nichts. Im Grunde war man in der Losen Union der Sozialistischen Bananenrepubliken von Amerika auf sich allein gestellt.
    Autos fuhren vorbei. Keine Cops. Keine barmherzigen Samariter. Keine ES -Gorillas. Kein Grgur.
    Druck aufrechterhalten. Mit der freien Hand nahm ich die Sprayflasche, sprühte mir etwas rückwärts in die Handfläche und verrieb das Zeug mit den Fingern. Medique hat einen ganz typischen Geruch nach Calone. Ich schnüffelte. Hmm. Ich