2147 - Die große Konjunktion

notwendig, um mehrere Stunden lang trotz einer Suchaktion an Bord der SOL unentdeckt zu bleiben?"
    „Entweder eine überlegene Technologie", antwortete die Biopositronik, „oder starke parapsychische Fähigkeiten."
    Atlan antwortete mit einer scheinbar spontanen Einflüsterung, in Wahrheit entstanden durch die Analysearbeit seines Logiksektors: „Hat Machens nicht behauptet, er stamme aus einem Schwarm?"
    „Das ist richtig."
    „Dann überprüfe folgende Alternative: Angenommen, Rom An Machens ist ein Cyno. So wie die Pangalaktischen Statistiker. So wie die Schwarmbeherrscher in der Milchstraße damals. Würde das die Vorgänge in der SOL erklären?"
    „Zumindest teilweise, Atlan. Der Ausbruch aus der Krankenstation wäre durch das Wirken eines Cynos zu erklären. Nicht aber dein Verschwinden in der Trümmerzone."
    „Vergessen wir einen Augenblick mein Verschwinden. Angenommen, wir hatten es nicht mit einem Vertyren, sondern mit einem Cyno zu tun. Hältst du es für möglich, dass Machens in dem Fall die SOL längst verlassen hat?"
    „In dem Fall wäre es die Alternative mit dem höchsten Wahrscheinlichkeitsgrad."
     
    *
     
    Die Große Konjunktion zog sich in der Stadt Rik'ombir weiter hin. Atlan kämpfte gegen die Versuchung an, sich der Aura des Statistikers Rik hinzugeben.
    Er vergaß nicht eine Sekunde sein Verschwinden in der Trümmerzone, und er vergaß vor allem nicht den Zettel.
    Atlan wartete in der Zentrale ab, bis Tekener verschwunden war.
    Dann kam er aus seinem Sessel hoch, verabschiedete sich von der Kommandantin und eilte in die Labors der SOL. Er legte Wert darauf, gewisse Recherchen ohne Zeugen zu betreiben.
    Atlan machte vor einer Tür Halt, die mit dem Namen „Nonoh Kippert" beschriftet war. Kippert arbeitete als Chemikerin und Graphologin. Exakt die Mischung, die er brauchte.
    Eine Frau um die sechzig riss ihm die Tür auf, geschäftiges Auftreten, eine Spur zu resolut. Atlan kannte sie vom Sehen, sie begrüßten sich kurz.
    Er folgte Kippert in ein Labor, in dem niemand außer ihr arbeitete. Das Labor war so persönlich ausgestattet wie eine Wohnung.
    Nonoh Kippert nahm hinter dem Schreibtisch Platz. „Du hast also ein Problem, von dem niemand wissen darf. Hört sich nach einer spannenden Sache an."
    Atlan zog den Zettel aus seiner Hosentasche und legte ihn der stämmigen Wissenschaftlerin auf den Tisch. „Ich möchte das hier analysiert haben. Chemisch, physikalisch, in jeglicher Hinsicht. Wann wurde der Zettel geschrieben? Sind Fingerabdrücke drauf? Vielleicht Zellreste, die sich genetisch auswerten lassen?"
    Kippert warf einen raschen Blick auf den Zettel, dann fixierte sie Atlan überrascht. „Wessen Schrift ist das?"
    Er bemerkte, dass sie das Blatt nur ansah, nicht aber berührte.
    „Vermutlich meine eigene. Ich brauche es dennoch graphologisch ausgewertet."
    „Ich muss das jetzt nicht verstehen, oder?"
    „Nein. Es geht um eine reine Dienstleistung. Und um Stillschweigen."
    „Hat es ... Ich meine, steht dieses Papier im Zusammenhang mit einem Verbrechen?"
    „Das kann ich dir nicht beantworten."
    Die Spezialistin musterte ihn forschend, als habe sie einen Übeltäter vor sich, dann sprühte sie Handschuhe über ihre Finger und nahm den Zettel auf. Sie legte das Blatt ins Innere einer Apparatur, die aussah wie ein prähistorischer Brutkasten.
    Aus einem Fach entnahm sie ein Stück Papier, einen Stift und reichte beides Atlan.
    „Wir machen zuerst Schriftenvergleich. Schreib darauf in Interkosmo folgenden Text ..."
    Atlan schrieb das kurze Diktat mit und reichte Nonoh das Blatt zurück.
    „Vielen Dank", sagte sie dann, „die Gegenprobe dient dazu, die Eigenheiten der Schrift zu erfassen und vergleichbar zu machen. - Eine Sekunde."
    Sie legte die Schriftprobe in ein zweites Fach des Brutapparates.
    „Das Papier ist drucksensitiv. Es erlaubt präzise Vergleiche von Handschriften. Außerdem werden bakterielle Spuren analysiert, genetische Fingerprints und dergleichen. Natürlich auch Fingerabdrücke. Geruchsrückstände."
    Sie machte eine fahrige Geste, eine Art „und so weiter und so fort", und ließ sich die ersten Ergebnisse auf ein Display schreiben, das sie von dem Arkoniden wegdrehte.
    „Hm. Die Handschrift auf dem Zettel ist in der Tat deine."
    „Könnte es eine gute Kopie sein?"
    „Ein Rest Ungewissheit bleibt immer", gab sie ungerührt zu. „Sooo ... Und was ist das überhaupt für eine Sprache? Ich versteh kein Wort, Atlan!"
    „Ein altarkonidischer Dialekt.