2305 - Jagd auf die Dunkelkapsel

feierten.
    „Na wartet, ihr Bastarde!" Ian stürmte in die Hütte, packte das größere der beiden Schockgewehre und eine zusätzliche Energiepackung, trat erneut hinaus ins Freie.
    Bleierne Ruhe legte sich über das Szenario. Selbst die sonst so fröhlich zwitschernden Vögel aus dem Hinterland schwiegen. Der hochgewirbelte Sand setzte sich allmählich.
    „Kommt raus, ihr Schweineinsulaner!", brüllte er. „Ich zieh euch das stinkende Fell über die Ohren und verfüttere euch an Captain Cooker!" Alles, was von der Nord- oder Südinsel hier herüberkam, fiel kategorisch und imperativ in die Kategorie „Schweineinsulaner". Und das von Legenden umrankte Riesenschwein, das angeblich auf der Insel sein Unwesen trieb, durfte in einem anständigen Fluch ohnehin nicht fehlen.
    Die vermeintliche Space-Jet wurde plötzlich sichtbar. Ihr Besitzer humpelte aus einer breiten Schleuse.
    „Kannst du diesen Menschen heilen?", fragte die hässliche, zweiköpfige Gestalt, ohne auf Ians Beschimpfungen einzugehen.
    Ein lebloser Körper schwebte auf ihn zu, verharrte kurz in der Luft, um schließlich aus einem Meter Höhe in den Sand zu stürzen.
    „Ach, du heilige Sch...!" Ian ließ das Gewehr fallen und achtete nicht weiter auf die widerliche Schreckgestalt, die regungslos neben der Schleuse des Schiffes stand. Vorsichtig drehte der Jagdhüter den Körper des Verletzten zu sich.
    Ein Junge. Bibbernd, blutverschmiert, hoffnungslos unterkühlt, von Schlamm und nunmehr auch von Sand überbacken. „Bist du etwa Mairi in die Finger geraten?", fragte er kopfschüttelnd.
    Der Knabe, vielleicht 18 bis 20 Jahre alt, starrte mit weit geöffneten Augen an ihm vorbei in den abendlichen Himmel.
    Die Zähne klapperten aufeinander. Es schien so, als wolle er etwas sagen.
    „Er gehört schnellstens in ein Krankenhaus!", rief Ian dem Besitzer des Raumschiffs zu, während er die Lider des Jungen hochzog und die Augenreflexe überprüfte.
    „Du wirst ihn heilen", sagte der Doppelköpfige.
    „Mach dich nicht lächerlich, mein hübscher Freund. Der da macht’s nicht mehr lang, wenn sich nicht jemand mit der notwendigen Ausrüstung um ihn kümmert."
    „Wenn er stirbt, stirbst du ebenfalls."
    Ian richtete sich auf, blickte verwirrt auf die so unterschiedlich wirkenden Köpfe. Und plötzlich spürte er Schmerz, tief in sich drinnen, der in ihm den Wunsch erzeugte, niemals geboren worden zu sein.
     
    *
     
    Die Drohung wirkte ungemein überzeugend.
    Ian verspürte keinerlei Interesse daran, diesen ziehenden, bohrenden, alles betäubenden Druck auf seinen Kopf jemals wieder zu erleben. Zwei Sekunden reichten vollends, ihn davon zu überzeugen, dass der Janusköpfige von nun an zu seinen besten Freunden zählen würde.
    Seine ehemaligen Vorgesetzten der LFT-Flotte hatten große Stücke auf ihn gesetzt, weil er sich der Situation stets rasch anzupassen wusste.
    Der Hässliche bestand darauf, dass Ian den Jungen behandelte. Also würde er es tun. Das Warum und das Wieso spielten keine Rolle.
    Er schleppte den Verletzten in die Hütte, riss ihm die Kleiderfetzen vom Leib und packte ihn in Foliendecken, die für die wenigen Wanderer des North West Circuit bereitlagen.
    Das bereitgestellte Wasser erhitzte rasch. Ian wusch dem Jungen den Schlamm vom Körper, betastete vorsichtig Kratzer und tiefere Wunden. Der Körper war mit blauen Flecken übersät, ein Knie überdehnt und stark geschwollen, beide Knöchel blau und rot angelaufen.
    Unmengen winziger Kieselsteine hatten sich in die Haut gerieben, mussten mit spitzen Fingern entfernt werden. An der rechten Schläfe, am linken Oberschenkel und am Steißbein setzte er mit Hilfe des Erste-Hilfe-Packs notdürftige Klammernähte. Sorgen bereiteten ihm die starke Unterkühlung, unter der sein Patient litt, und die Gehirnerschütterung, die er vermutete. Wenn das Gehirn zu sehr anschwoll, war es wohl vorbei.
    „Nun?", fragte der Doppelköpfige, als sich Ian schließlich müde aufrichtete.
    „Wir müssen abwarten", sagte Ian ausweichend. „Mehr kann ich momentan nicht für ihn tun. In der Früh sehen wir weiter. Kann sein ..."
    „Gut", zischte der Schlangenkopf, und augenblicklich wurde Ian von einer neuerlichen Schmerzwelle überrollt.
     
    *
     
    Der Morgen dämmerte, als er zu sich kam. Er spürte den harten Boden unter sich, und jeder Knochen schmerzte. Der Hässliche hatte ihn dort liegen lassen, wo er zusammengebrochen war.
    „Kümmere dich um Marc!", sagte das verdammte Wesen. Es hatte wohl