43 Gründe, warum es AUS ist

sondern schlicht falsch und fatal, dass wir das Rezept lasen und immer aufgeregter wurden und ich mit dir all die Pläne aus meinen Träumen teilte. Draußen riss der Himmel auf, so plötzlich und magisch wie ein portugiesischer Vampirhimmel mit bunt gefiederten Vögeln und einem Harfen-Soundtrack. Es hat nicht gehalten, viel länger blieb der Himmel nicht klar, und deswegen ist es aus, doch wenn ich dieses Buch jetzt zuschlage, um es dir zu geben, dann denke ich nicht daran, sondern nur daran, wie wir zwei dastanden und das Buch in Händen hielten, um es dann zu kaufen und mitzunehmen, denn das, verdammt noch mal, Ed, ist nicht der Grund, weswegen es aus ist. Ich liebe dieses Buch, es wird mir fehlen, ich finde es furchtbar, es dir zurückzugeben, dieses komplizierte Ding, das der Grund dafür war, weswegen wir zusammenblieben.

     

 
     
    Die Sonne zwinkerte uns zu, und wir zwinkerten zurück. Die Luft duftete nach perfektem Laub, sie war leicht und sauber, und so gingen wir in den Boris-Vian-Park hinüber und sahen uns an, was wir erstanden hatten. Die Stimmung war magisch; so früh am Morgen lag noch diese besondere Stille über dem ganzen Park, alles erinnerte mich an den Film Mit meinen eigenen Augen, an diese Szene, in der Peter Klay vor zwei Kommissaren flieht, die ihn verhört haben, eineiige Zwillinge übrigens, und sich hinter irgend so einer Siegessäule versteckt, einer geflügelten Frau auf einem Pferd, und auf einmal raschelt es im Gebüsch, und ganz, ganz langsam und vorsichtig tritt ein Einhorn heraus und schreitet in völliger Stille durch den Dunst über dem Rasen. Die weitere Handlung des Films findet dann an einem anderen, merkwürdigeren Ort statt. Jedenfalls hatte ich an jenem Tag im Boris-Vian-Park das Gefühl, alles könne geschehen.
    Die Bänke waren zu nass, selbst dann noch, als du dich ritterlich hingesetzt hast und mit albernem Hüftenwackeln in einer schwungvollen Bewegung einmal über die ganze Bank gerutscht bist, um sie mit den Jeans über deinem knackigen Hintern zu trocknen. Das Koffein aus deinem ersten echten Kaffee rauschte durch deinen Körper, und ich lachte wie ein Baby, das Seifenblasen nachschaut. Doch selbst dann wollte ich mich nicht hinsetzen, die Bank war mir immer noch zu feucht, und so gingen wir durchs nasse Gras, wo wir uns nasse Schuhe holten, den Abhang hinunter bis zur Trauerweide mit ihren in großen Bögen herabhängenden Zweigen. Ich hatte so ein Gefühl, und deshalb teilte ich die Zweige, um uns einen Eingang zu verschaffen, so wie du manchmal meine Haare teilst – teiltest –, und da war er auch schon, ein kleiner grüner Ort, trocken und vom Regen abgeschirmt. Wir schlüpften hindurch und knieten uns auf den Boden, lauter trockenes Laub und braunes Gras, weil außer einzelnen Sonnenstrahlen nichts hindurchdrang an diesen schattigen Raum, der uns Sicherheit bot und ein Versteck.
    »Wow.«
    »Ja«, sagtest du.
    »Der geniale Ort«, sagte ich, »für dieses geniale Ding. Einfach genial, Ed.«
    Du hast erst hochgeschaut ins Licht und dann mich angesehen, so lange, bis ich spürte, dass ich rot wurde. »Stimmt«, sagtest du. »Und nun sag mir, warum.«
    »Das weißt du nicht? Aber du hast doch gerade – wir haben gerade fünfundfünfzig Dollar für dieses Buch ausgegeben.«
    »Ich weiß«, sagtest du, »schon gut.«
    »Aber du weißt nicht, wieso?«
    Du sahst mich immer noch an, und deine Hände, die den Kaffeebecher umschlossen, zitterten. »Um dich glücklich zu machen«, sagtest du schlicht, und mir blieb plötzlich die Luft weg, Ed, weil du das gesagt hattest. Eben noch wollte ich das Buch so dringend aufschlagen, doch jetzt blieben meine Hände darauf liegen, erstarrt, weil ich mich so freute, das von dir zu hören, und weil ich wollte, dass du immer weiterredetest. »Min, weißt du, was ich normalerweise um diese Zeit mache?«
    »Was?«
    »An Wochenenden, meine ich.«
    »Samstags um diese Zeit schläfst du garantiert.«
    »Min.«
    »Ich weiß nicht.«
    Du hast ganz langsam mit den Schultern gezuckt, dramatisch, so als wolltest du mir zeigen, was wirkliche Verwirrung ist. »Ich eigentlich auch nicht«, sagtest du. »Vielleicht Kino, vielleicht irgendwo abhängen. Bei irgendwem auf der Veranda, später ein Fässchen Bier. Spiele, Lagerfeuer. Nichts Besonderes.«
    »Ich mag Filme.«
    Aber du hast nur den Kopf geschüttelt. »Nicht die Art von Filmen, aber das ist es nicht. Ich bin nicht – ich weiß nicht, wie ich das sagen soll. Wenn Annette mich