61 Stunden: Ein Jack-Reacher-Roman (German Edition)

einer frischen Schachtel mit hundert Federal .38 Specials zurück. Scheiben geschosse mit Hohlspitzen. Eine gute Wahl. Sie war von einem Fachmann beraten worden. Die zehn Gramm schwere Treib ladung war nicht die gewaltigste der Welt, aber die pilzartige Ausbreitung der Hohlspitzengeschosse würde diesen Nachteil mehr als wettmachen.
    Reacher lud den ersten Revolver mit sechs Schuss und ließ den zweiten ungeladen. Dann sagte er: »Schauen Sie weg, und schauen Sie mich an, und zeigen Sie mit dem Finger auf mich.«
    Janet Salter sagte: »Wie bitte?«
    »Machen Sie’s einfach. Als hätte ich im Unterricht geschwätzt.«
    Also machte sie’s. Sogar sehr gut. Vielleicht waren ihre Studenten in Oxford manchmal doch unaufmerksam gewesen. Ihr Finger zeigte genau zwischen seine Augen.
    »Gut«, sagte er. »Jetzt noch mal, aber diesmal zeigen Sie auf meine Brust.«
    Das tat sie. Ihr Finger zeigte genau auf seine Körpermitte.
    »Okay«, sagte er. »So schießt man. Der Revolverlauf ist Ihr Zeigefinger. Versuchen Sie nicht, umständlich zu zielen. Denken Sie nicht mal daran. Tun Sie’s einfach instinktiv. Schießen Sie auf die Brust, weil sie das größte Ziel darstellt. Auch wenn Sie ihn nicht tödlich treffen, verderben Sie ihm den Tag.«
    Janet Salter sagte nichts. Reacher gab ihr den ungeladenen Revolver.
    »Probieren Sie den Abzug aus«, sagte er.
    Das tat sie. Der Hammer bewegte sich zurück, die Trommel drehte sich, der Hammer schlug nach vorn. Leicht und glatt. Sie sagte: »Ich nehme an, dass es einen gewissen Rückstoß geben wird.«
    Reacher nickte. »Außer die Naturgesetze haben sich über Nacht geändert.«
    »Ist er schlimm?«
    Reacher schüttelte den Kopf. »Die .38 Special ist relativ harmlos. Für den Schützen, meine ich. Kein starker Knall, kein starker Rückstoß.«
    Sie probierte den Abzug nochmals aus. Der Hammer bewegte sich zurück, die Trommel drehte sich, der Hammer schlug nach vorn.
    »Jetzt mehrmals nacheinander«, wies er sie an.
    Auch das tat sie. Vier-, fünf-, sechsmal.
    Sie sagte: »Das ist anstrengend.«
    »Nicht im Ernstfall. Und genau das müssen Sie tun. Durchsieben Sie den Kerl mit sechs Schüssen. Hören Sie erst auf, wenn der Revolver leer geschossen ist.«
    »Eine schreckliche Vorstellung«, entgegnete sie.
    »Nicht im Ernstfall. Dann geht’s um Sie oder ihn. Sie werden überrascht sein, wie schnell das Ihre Perspektive verändert.«
    Sie gab ihm den Revolver zurück. Er fragte sie: »Wo wollen Sie ihn aufbewahren?«
    »In dem Buch, denke ich.«
    »Falsch. Sie stecken ihn in die Tasche Ihrer Wolljacke. Und nachts legen Sie ihn unters Kopfkissen.« Er lud ihn mit sechs Patronen. Verriegelte den Zylinder und gab ihn Janet Salter zurück, wobei er sagte: »Fassen Sie den Abzug nicht an, bevor Sie den Kerl erschießen wollen.«
    »Das kann ich niemals.«
    »Ich denke, Sie werden’s können.«
    Sie fragte: »Behalten Sie den anderen?«
    Er nickte. »Keine Sorge, ich bringe ihn zurück, bevor ich abreise.«
    19.55 Uhr.
    Noch zweiunddreißig Stunden.
    Die Gefängnissirene begann zu heulen.

19
    Die Sirene befand sich fünf Meilen nördlich der Stadt, aber ihr Warnsignal konnte man in der Frostnacht sehr deutlich hören. Ihr Ton war zugleich laut und fern, klagend und drängend, alltäglich und fremd. Sie gellte und heulte, schwoll an und ab, kreischte und flüsterte. Sie rollte übers flache Land hinweg, raste verschneite stille Straßen entlang und durchschnitt auf ihrem Weg die kristallklare Luft.
    Die Cops im Haus reagierten augenblicklich. Ihre Reaktion war eingeübt: vielleicht körperlich, ganz sicher gedanklich. Sie waren darauf vorbereitet, eine schwere Entscheidung treffen zu müssen. Die Beamtin von der Eingangshalle streckte den Kopf in den Salon. Auf ihrem Gesicht standen völlig widersprüchliche Empfindungen. Oben im ersten Stock waren Schritte zu hören. Die Tagschicht zog sich hastig an. Die Uniformierte aus der Bibliothek lief schon zu dem Garderobenständer, an dem ihr Parka hing. Der Streifenwagen vor dem Haus wendete bereits. Von Motorhaube, Dach und Kofferraumdeckel rutschte der Schnee. Der Streifenwagen von der Einmündung der Straße raste im Rückwärtsgang heran. Schritte polterten die Treppe herunter.
    Die Frau aus der Eingangshalle sagte: »Sorry.«
    Dann war sie fort. Sie schnappte sich ihren Parka und stürmte hinter ihren Kolleginnen her aus dem Haus. Die Türen der Streifenwagen standen offen. Reacher konnte hektischen Funkverkehr hören. Die Beamtinnen warfen