9 SCIENCE FICTION-STORIES

hält es of­fen­bar für an­ge­bracht, über die Geis­tes­kraft des Künst­lers zu spot­ten.«
    This­sell kratz­te wü­tend über sei­nen Stra­pan. »Um mich vor der Hit­ze zu schüt­zen, kom­me ich in die­sen klei­nen, un­an­sehn­li­chen Mas­ken­la­den. Der Künst­ler, ob­wohl noch ab­ge­lenkt von der Un­ge­wohn­heit des Werk­zeugs, hat noch Aus­sicht, sei­ne Ge­schick­lich­keit zu ver­bes­sern. Des­halb übt er so eif­rig, daß er es ab­lehnt, mit Frem­den zu spre­chen, ganz gleich, was ihr An­lie­gen sein mag.«
    Der Mas­ken­ma­cher leg­te ru­hig sein Schnitz­werk­zeug hin. Er er­hob sich, ging hin­ter einen Wand­schirm und kehr­te kurz dar­auf mit ei­ner Mas­ke aus Gold und Stahl wie­der, auf der senk­rech­te Flam­men stan­den. In ei­ner Hand trug er ein Ska­ra­nyi, in der an­de­ren einen Krumm­sä­bel. Er schlug ei­ne wir­beln­de Me­lo­die an und sang:
    »Selbst der voll­kom­mens­te Künst­ler kann sein strakh er­hö­hen, wenn er Seeun­ge­heu­er, Nacht­män­ner oder un­ge­zo­ge­ne Fau­len­zer tö­tet. So ei­ne Mög­lich­keit ist mir jetzt ge­ge­ben. Der Künst­ler war­tet mit sei­nem An­griff zehn Se­kun­den, weil der Be­lei­di­ger die Mas­ke des Nacht­schwär­me­rs trägt.« Er schwang sei­nen Krumm­sä­bel und wir­bel­te ihn über sei­nem Kopf.
    This­sell schlug ver­zwei­felt sei­nen Stra­pan an. »Be­trat ein Wald­geist den La­den? Ver­ließ er ihn mit ei­ner neu­en Mas­ke?«
    »Fünf Se­kun­den sind ver­gan­gen«, sang der Mas­ken­ma­cher zu ei­nem dro­hend mo­no­to­nen Rhyth­mus.
    This­sell rann­te ver­zwei­felt und wü­tend hin­aus.
    Er über­quer­te den Platz und sah über die Pro­me­na­de. Hun­der­te von Män­nern und Frau­en schlen­der­ten über die Docks. An­de­re stan­den am Deck ih­rer Haus­boo­te. Und sie al­le tru­gen Mas­ken, die ih­re Stim­mung aus­drücken soll­ten, ihr Pres­ti­ge und ih­re be­son­de­ren Cha­rak­terei­gen­schaf­ten. Und über­all klang das Ge­klap­per und Ge­zir­pe der Mu­sik­in­stru­men­te.
    This­sell stand ver­lo­ren da. Der Wald­geist war ver­schwun­den. Ha­xo Ang­mark lief frei in Fan her­um. Und This­sell hat­te die Be­feh­le Cas­tel Cro­mar­tins nicht aus­füh­ren kön­nen.
    Hin­ter ihm er­klang ei­ne spie­le­ri­sche Me­lo­die auf dem Kiw.
    »Sir Nacht­schwär­mer This­sell, Sie ste­hen in Ge­dan­ken ver­sun­ken.«
     
    This­sell dreh­te sich um und sah hin­ter sich ei­ne Höh­le­neu­le, in düs­te­res Schwarz­grau ge­klei­det. This­sell er­kann­te die Mas­ke, das Sym­bol der Bil­dung und der ge­dul­di­gen Er­for­schung ab­strak­ter Ge­dan­ken­gän­ge.
    Ma­thew Kers­haul hat­te sie auch bei ih­rem Zu­sam­men­tref­fen vor ei­ner Wo­che ge­tra­gen.
    »Wie steht es mit dem Stu­di­um?« woll­te er wis­sen. »Schaf­fen Sie jetzt die C-Plus-Ska­la auf dem Go­ma­pard? Wenn ich mich recht ent­sin­ne, fie­len Ih­nen die­se Um­kehr-In­ter­val­le nicht ganz leicht.«
    »Ich ha­be sie ge­übt«, mein­te This­sell düs­ter. »Aber da man mich oh­ne­hin nach Po­ly­po­lis zu­rück­ru­fen wird, ist das wohl rei­ne Zeit­ver­schwen­dung ge­we­sen.«
    »Aber, aber – was heißt das?«
    This­sell er­klär­te, wie die Sa­che stand. Kers­haul nick­te ernst.
    »Ich kann mich an Ang­mark er­in­nern. Kei­ne an­ge­neh­me Per­son, aber ein aus­ge­zeich­ne­ter Mu­si­ker. Hat be­weg­li­che Fin­ger und ein ech­tes Ta­lent für neue In­stru­men­te.« Er strich nach­denk­lich über den Eu­len­spitz­bart. »Was wol­len Sie un­ter­neh­men?«
    »Nichts«, er­wi­der­te This­sell und spiel­te ei­ne trau­ri­ge Wei­se auf dem Kiw. »Ich ha­be kei­ne Ah­nung, was für Mas­ken er tra­gen wird. Und wenn ich nicht ein­mal weiß, wie er aus­sieht, wie soll ich ihn dann fin­den?«
    Wie­der strich sich Kers­haul über den Spitz­bart. »Frü­her hat­te er ei­ne Schwä­che für die Mas­ken des Exo-Kam­bi­an-Zy­klus. Und er be­saß, wenn ich mich nicht täu­sche, einen gan­zen Satz Fremd­län­der-Mas­ken. Na­tür­lich kann er sei­nen Ge­schmack in­zwi­schen ge­än­dert ha­ben.«
    »Das ist es ja«, be­klag­te sich This­sell. »Er kann zwei Me­ter von mir ent­fernt sein, und ich weiß es nicht.« Er warf einen bö­sen Blick auf den