9 SCIENCE FICTION-STORIES

ent­ge­gen­kom­men, oh­ne daß er es merk­te.
    Aber auf der gan­zen Stre­cke traf This­sell nur vier Leu­te: einen Jun­gen in der gro­tesk-wil­den Mas­ke ei­nes Alk-In­sel­be­woh­ners, zwei jun­ge Frau­en als Rot­vo­gel und Grün­vo­gel und ein Mann, der als Wald­geist ver­klei­det war. Als der Mann her­an­kam, blieb This­sell ste­hen. Konn­te er Ang­mark sein?
    This­sell ver­such­te es mit ei­ner List. Er ging kühn auf den Mann zu und starr­te auf die ent­setz­li­che Mas­ke.
    »Ang­mark«, rief er in der Spra­che der Hei­mat­pla­ne­ten, »Sie sind ver­haf­tet!«
    Der Wald­geist starr­te ihn ver­ständ­nis­los an und ging dann ein­fach wei­ter.
    This­sell stell­te sich ihm in den Weg. Er griff nach sei­ner Ganga, doch dann er­in­ner­te er sich an die Re­ak­ti­on des Stall­be­sit­zers und schlug statt des­sen ei­ne Sai­te des Za­chin­kos an. »Sie kom­men vom Raum­ha­fen«, sang er. »Was ha­ben Sie dort ge­se­hen?«
    Der Wald­geist nahm sein Horn, ein In­stru­ment, mit dem man Geg­ner auf dem Schlacht­feld ver­spot­te­te oder mit dem man Tie­re her­bei­rief.
    »Wo­hin ich rei­se und was ich se­he, geht au­ßer mir nie­man­den et­was an. Tre­tet zu­rück, oder ich ge­he durch Euch hin­durch!«
    Er ging wei­ter. Hät­te This­sell sich nicht mit ei­nem schnel­len Sprung in Si­cher­heit ge­bracht, so hät­te der Mann sei­ne Dro­hung viel­leicht wahr ge­macht.
    This­sell starr­te ihm noch lan­ge nach. Ang­mark? Un­wahr­schein­lich, da er das Horn so si­cher be­herrsch­te. This­sell zö­ger­te, dann dreh­te er sich um und setz­te sei­nen Weg fort.
    Am Raum­ha­fen an­ge­kom­men, ging er di­rekt auf das Bü­ro zu. Die schwe­re Tür stand weit of­fen. Als This­sell nä­her kam, er­schi­en ein Mann im Ein­gang. Er trug ei­ne Mas­ke mit stumpf­grü­nen Schup­pen, Glim­mer­split­tern, blau­la­ckier­tem Holz und schwar­zen Tuffs – der Vo­gel-Tarn.
    »Sir Rol­ver«, rief This­sell ängst­lich, »wer kam mit der Ca­ri­na Cru­zei­ro?«
    Rol­ver be­trach­te­te This­sell lan­ge und auf­merk­sam. »Wes­halb fra­gen Sie?«
    »Wes­halb ich fra­ge?« wie­der­hol­te This­sell. »Sie müs­sen das Raum­te­le­gramm ge­se­hen ha­ben, das ich von Cas­tel Cro­mar­tin er­hielt.«
    »Ach so!« mein­te Rol­ver. »Na­tür­lich, na­tür­lich!«
    »Ich er­hielt es erst vor ei­ner hal­b­en Stun­de«, mein­te This­sell bit­ter. »Ich rann­te so schnell wie mög­lich hier­her. Wo ist Ang­mark?«
    »Ver­mut­lich in Fan«, mein­te Rol­ver.
    This­sell fluch­te vor sich hin. »Warum ha­ben Sie ihn nicht fest­ge­hal­ten?«
    Rol­ver zuck­te mit den Schul­tern. »Ich hat­te we­der die Er­laub­nis noch die Mög­lich­keit noch Lust da­zu.«
    This­sell kämpf­te sei­nen Är­ger nie­der. Mit müh­sam be­herrsch­ter Stim­me sag­te er: »Auf dem Weg hier­her kam ich an ei­nem Mann vor­bei, der ei­ne scheuß­li­che Mas­ke trug. Au­gen so groß wie Tas­sen und ro­te Kehl­lap­pen.«
    »Ein Wald­geist«, sag­te Rol­ver. »Ang­mark brach­te die­se Mas­ke mit.«
    »Aber er spiel­te das Horn«, pro­tes­tier­te This­sell. »Wie könn­te Ang­mark …«
    »Er kennt sich auf Si­re­ne gut aus. Er hat fünf Jah­re hier in Fan ge­lebt.«
    This­sell fauch­te wü­tend. »Cro­mar­tin hat das in sei­nem Schrei­ben nicht er­wähnt.«
    »Es ist all­ge­mein be­kannt«, mein­te Rol­ver schul­ter­zu­ckend. »Er war frü­her an­stel­le von We­li­bus Han­dels­agent der Hei­mat­pla­ne­ten.«
    »Kann­te er We­li­bus?«
    Rol­ver lach­te kurz und tro­cken. »Na­tür­lich. Aber ver­däch­ti­gen Sie den ar­men We­li­bus nicht. Der wür­de in sei­nem Le­ben nichts an­de­res tun, als sei­ne Bi­lan­zen nach­prü­fen. Ich kann Ih­nen ver­si­chern, daß er sich nicht mit Gau­nern von Ang­marks Sor­te ein­lie­ße.«
    »Könn­ten Sie mir ei­ne Waf­fe lei­hen?« frag­te This­sell.
    Rol­ver sah ihn ver­wun­dert an. »Sie ka­men oh­ne Waf­fe hier­her, um Ang­mark zu fan­gen?«
    »Ich hat­te kei­ne an­de­re Wahl«, er­wi­der­te This­sell. »Wenn Cro­mar­tin einen Be­fehl gibt, dann er­war­tet er, daß er aus­ge­führt wird. Au­ßer­dem wuß­te ich, daß Sie mit Ih­ren Skla­ven hier sind.«
    »Zäh­len Sie nicht auf mei­ne Hil­fe«,