9 SCIENCE FICTION-STORIES

na­tür­lich zu­erst.«
    »Wir le­ben für die Wel­ten, die wir über­wa­chen.« Der Di­rek­tor zi­tier­te die­sen al­ten Slo­gan mit ei­ner der­ar­ti­gen Ernst­haf­tig­keit, daß Scar­let ein un­an­ge­neh­mes Pri­ckeln im Nacken ver­spür­te. »Wir ha­ben un­se­re ei­ge­nen Wel­ten ein für al­le­mal zu­rück­ge­las­sen, als wir den Korps­eid leis­te­ten.«
    »Ich hän­ge nicht der Ver­gan­gen­heit nach, Sir.« Sei­ne Hand­flä­chen wa­ren schweiß­naß, zu­mal ihn die plötz­li­che Be­fürch­tung über­kam, er könn­te in sei­nem Auf­tre­ten zu großen Wi­der­wil­len ge­zeigt ha­ben; aber er sah nur noch die neu­en Wel­ten, greif­bar na­he, und das ließ ihn fort­fah­ren: »Ich glau­be al­ler­dings, daß ich mich hier schon ein we­nig zu lan­ge auf­ge­hal­ten ha­be. Ich hat­te bei­na­he ver­ges­sen, was für ein Ge­fühl das ist, wenn man ein neu­tro­ni­sches Schiff be­steigt, um durch ein Dut­zend oder gar hun­dert Jah­re hin­ab­zuglei­ten, im vol­len Be­wußt­sein, daß es kein Zu­rück gibt.«
    »Dies ist un­ser Los.« Der Di­rek­tor hielt in­ne, um die Pa­pie­re zu stu­die­ren, die Scar­let ge­fälscht hat­te, und zwar mit ei­ner Ge­nau­ig­keit, daß Scar­let zit­ter­te. »Ei­ne schlim­me Si­tua­ti­on, dort drau­ßen auf Sol III. Um ehr­lich zu sein, Scar­let, ich zö­ger­te lan­ge, einen Mann von Ih­rer man­gel­haf­ten Kon­di­tio­nie­rung zu ent­sen­den. Noch da­zu einen oh­ne Pra­xis. Aber wir ha­ben zu vie­le Pla­ne­ten zu über­wa­chen – und zu we­nig ge­eig­ne­te Leu­te.«
    Scar­let schluck­te und be­schloß, sich lie­ber nicht auf sei­ne Stimm­bän­der zu ver­las­sen. Schwit­zend saß er da und ver­such­te, nicht an sei­ne Ri­va­len im Bü­ro zu den­ken, die ei­gent­lich über ihm hät­ten ran­gie­ren sol­len.
    »Es über­rascht mich ein we­nig, daß wir Sie so lan­ge hier­be­hal­ten ha­ben.« Der Di­rek­tor schenk­te ihm ein flüch­ti­ges Lä­cheln. »Aber die­se Si­tua­ti­on ist ge­eig­net, Ih­nen al­les das ab­zu­ver­lan­gen, was Sie in den hun­dert Jah­ren hier ge­lernt ha­ben.«
    Scar­let sah den klei­nen Stoß psio­ni­scher Be­rich­te durch, den der Di­rek­tor ihm über den Tisch zu­schob, be­müht, sie so rasch in sich auf­zu­neh­men, als sei sei­ne Klas­si­fi­ka­ti­on tat­säch­lich fünf.
    »Die­se letz­te Mel­dung von Sol III ist be­reits fünf­zig Jah­re alt.« Sei­ne Be­sorg­nis wur­de echt. »So lan­ge brau­che ich min­des­tens, um auf den re­gu­lä­ren Rou­ten hin­zu­ge­lan­gen. Was mag mich dort er­war­ten?«
    »Das ist Ihr Pro­blem, Wäch­ter.« Der Di­rek­tor war be­reits im Be­griff, nach ei­nem wei­te­ren Sta­pel von Be­rich­ten zu grei­fen. »Die be­grenz­te Ge­schwin­dig­keit un­se­rer Kom­mu­ni­ka­ti­on macht erst Ih­re Missi­on so not­wen­dig. In ei­ner Kon­takt-Kri­se müs­sen Wir einen ver­ant­wor­tungs­be­wuß­ten Mann an Ort und Stel­le ha­ben.«
    »Sie kön­nen auf mich bau­en, Sir«., sag­te Scar­let mit er­ge­be­ner Dank­bar­keit da­für, daß je­de Art von Si­gnal, selbst das Feu­er des in­ter­ga­lak­ti­schen Blin­kers, ei­ner fi­xen Ge­schwin­dig­keits­be­gren­zung un­ter­wor­fen war. Bis ir­gend­ei­ne Nach­richt über sei­ne Ent­schei­dung hier ein­tref­fen könn­te, hät­te er Sol schon so weit hin­ter sich ge­las­sen, daß nie­mand mehr im­stan­de wä­re, ihn ein­zu­ho­len. »Ich wer­de auf der Hut sein.«
    »Das will ich hof­fen«, er­mahn­te ihn der Di­rek­tor. »Ei­ne Kon­takt-Kri­se lockt im­mer al­le mög­li­chen Leu­te an. Man­che so lau­ter wie ein Quell. Man­che aber wil­der als die Wil­den, über die wir wa­chen.« Tags dar­auf ging er an Bord des Fracht­schif­fes, das Nach­schub für Sta­ti­on Sol ge­la­den hat­te. Den Groß­teil sei­ner ma­te­ri­el­len Gü­ter trug er in ei­ner klei­nen Ta­sche bei sich. Zu mehr hat­te es nicht ge­reicht … Die wah­ren Be­loh­nun­gen des Korps sei­en die Freu­den des­sel­ben, hieß es.
     
    In der Tat, er war froh, die­se gan­ze lau­si­ge Zi­vi­li­sa­ti­on hin­ter sich zu las­sen – auch wenn er über­zeu­gen­des Be­dau­ern zur Schau stell­te.
    Das Schiff tauch­te ein in die neu­tro­ni­schen Strö­me, je­ne