À La Grâce De Marseille

débordés, j’ai l’impression. » Borely eut une petite moue de dédain. « Ce n’est plus une époque consacrée à la prière, mais seulement un prétexte pour se soûler, battre sa femme ou poignarder un Nord-Africain, vous ne croyez pas ?
    — Si, bien sûr. » Saint-Cyr s’était empressé de griffonner : Peau-Rouge, vagabondage, quitté l’hôpital – Conception – sans autorisation. Veille de Noël. Barré. Matin de Noël. « Cet Indien a-t-il un nom ? »
    Borely feignit de consulter le registre, alors qu’il avait le nom sous les yeux. D’un côté, il se plaisait à prolonger le suspense et, d’un autre, il se sentait intimidé à l’idée de prononcer le nom américain. Ne voulant pas l’écorcher devant ce jeune privilégié, il finit par l’épeler.
    « Charging Elk », dit Saint-Cyr qui avait étudié l’anglais à Grenoble. Son père lui avait affirmé que l’anglais devenait de plus en plus la lingua franca du commerce. Saint-Cyr, bien qu’il n’eût aucunement l’intention de devenir un capitaliste à l’image de son père, avait appris la langue pour lui faire plaisir. « Il parle anglais ? demanda-t-il.
    — D’après le vice-consul, non. Il ne parle ni anglais, ni français. En fait, il n’a pas prononcé un seul mot depuis son arrivée. Il est peut-être muet. »
    Saint-Cyr se tapota les dents du bout de son stylo. Il tenait son histoire ! Un Indien seul à Marseille, privé de la possibilité de communiquer avec qui que ce soit. Il ne parvenait pas à croire qu’elle lui tombait ainsi toute rôtie dans le bec ! « Vous voulez dire, sergent Borely, que le Wild West Show est parti sans lui ? Qu’on l’a abandonné ici ?
    — Absolument. Le vice-consul nous a dit que la troupe se trouvait en ce moment même à Rome. Il voulait expédier ce… ce Charging Elk à Rome par bateau, mais naturellement, c’est impossible tant que son cas n’a pas été examiné. Vous comprenez, monsieur, que nous ne pouvons pas le relâcher sur la simple demande du vice-consul. »
    Saint-Cyr, occupé à écrire dans son calepin, ne répondit pas. Il finit par lever les yeux sur Borely avec un petit sourire pensif qui découvrit ses dents régulières et bien plantées. « Serait-il possible de jeter un coup d’ceil sur cet Indien, sergent ? J’aimerais faire un petit article sur lui, rien d’important, mais je pense que cela ne déplairait pas à mon rédacteur en chef. » Il émit un rire qu’il voulut charmeur. « Je veillerai à orthographier correctement votre nom, que je ne manquerai pas de citer dans le premier paragraphe. » Saint-Cyr n’espérait guère que le sergent accéderait à une requête aussi inhabituelle de la part d’un modeste reporter. Ni que son rédacteur en chef, qu’il ne connaissait d’ailleurs que de vue, accepterait davantage que deux ou trois lignes. Ou alors, il demanderait à un éditorialiste de rédiger un papier sur le sujet.
    Borely, pourtant, parut réfléchir. Saint-Cyr ne le croyait pas vaniteux, mais peut-être que l’idée de voir son nom imprimé dans le journal le séduisait malgré tout. À la préfecture, le sergent régnait sur son petit univers, mais le soir, quand il rentrait chez lui et retrouvait ses vêtements civils et ses gosses qui se chamaillaient, il redevenait tout aussi anonyme que le docker habitant l’étage au-dessus.
    Le sergent appela deux gardiens de la paix en faction dans le couloir qui conduisait aux bureaux et aux pièces où l’on menait les interrogatoires. Les deux hommes bavardaient tranquillement, mais au son de la voix de Borely, ils s’empressèrent d’accourir, et leurs talons claquèrent sur le sol de marbre.
    « Dugommier, veuillez accompagner monsieur Saint-Cyr aux cellules. Dites au geôlier que monsieur désire voir le Peau-Rouge. » Borely se tourna vers le jeune reporter. « C’est une procédure des plus irrégulières, Saint-Cyr, mais compte tenu de ce que vous êtes en charge des faits divers et à ce titre attaché à la préfecture, il m’incombe de vous assurer, dans la mesure de mes possibilités, la coopération entière de nos services.
    —  Merci beaucoup, sergent. Mon journal apprécie toujours le concours de la police de Marseille. » Saint-Cyr maîtrisa son envie de rire devant le langage ampoulé de Borely. « Et puis-je vous demander votre prénom, sergent… pour mon article ? »
    Saint-Cyr, cependant qu’il suivait le gardien de la paix dans